* buracos negros, cafeina e inseticida *

sobre a procrastinação.

2011-07-07T18:35:00.000-03:00

meses sem postar nada. meses.

só pra desenferrujar, vou postar os primeiros 20 sons da lista aleatória de reprodução do meu Winamp.

01. Soundgarden - Get on the Snake
02. The No Smoking Band - Emir's Dream
03. Clem Snide - Don't Le the Sun Go Down on your Grievance
04. Chuck Ragan - The Boat
05. Pretty Girls Make Graves - Speakers Push the Air
06. John Zorn - Invocation
07. Bjork - Like Someone in Love
08. Minutemen - Fortunate Son
09. DNA - 5:30
10. Helmet - He Feels Bad (B-Leaf Remix)
11. Pixies - I Can't Forget
12. Black Flag - retired at 21
13. Jawbreaker - Imaginary War
14. Don Caballero - Trey Dog's Acid
15. Beastie Boys - We Got the
16. Edwin Collins - Witchcraft
17. John Doe and The Sadies - Pink Mountain Rag
18. Racionais - Juri Racional
19. Geoff Farina - Pordenone Plaster
20. Tin Hat Trio - The Longest Night

e voltar para meu descanso milenar em minha confortável tumba da proscrastinação. tenham todos uma boa eternidade.

OK Go: dá o play e corre!

2010-11-16T08:47:00.000-03:00

Tava fuçando qualquer coisa no Youtube, como de costume, pulando aleatório de link pra link, e acabei de novo chegando nos vídeos do OK Go: uma banda relativamente comum - e relativamente boa, pro nível médio sonoro encontrado na atualidade, já que soa com alguma coisa próxima à Elvis Costello, só que com um diferencial interessante: a criatividade de seus vídeo-clips. Super efeitos especiais, estórias mirabolantes, curtas metragens produzidos pelo Spielberg? nada disso: é dar o play na Cam, sem cortes, e mandar ver na dancinha, coreografia ou seja lá o que for. Ambientes e objetos dos mais variados: parque público, quintal de casa, sala branca, cachorros, esteiras, máquinas de movimento contínuo: tudo é muito bem desenvolvido nesse esquema plug-and-play. A coisa é tão criativa e fundamentada - e geralmente tão simples - que tem-se até a impressão que as músicas são criadas já pensando no vídeo, de tão perfeitos que saem os encaixes e coreografias de acordo com os tempos, levadas, viradas e contratempos dos sons. Compilei os mais interessantes aqui (inclusive o mais famoso - o das esteiras), caso você não conheça, ou saque um ou dois apenas, vale a pena conferir:

sobre a obviedade - considerações gerais da campanha eleitoral de 2010.

2010-11-03T11:26:00.001-03:00

brava gente brasileira (tsk...):

vamos deixar bem claro alguns pontos que vieram à tona nessa eleição, inclusive aqueles que, apesar do ano vigente de 2010 - o ano em que supostamente "fariamos contato", e apesar de estar ciente que algumas coisas ainda existem nos dias de hoje, mesmo assim, confesso que me estarreci. aos fatos:

* me parece que ficou claro que não havia canditatos. não ganhou o candidato com a melhor proposta porque NÃO EXISTIA um candidato com melhor proposta: ou continuava o programa do atual governo (que ao meu ver foi o melhor que se conseguiu nos últimos 30 anos) com uma candidata duvidosa, ou voltava aos moldes do bom e velho BRASIL-SUBMISSO-LAMBE-BOTAS-DE-GRINGO ostentado até oito anos atrás. ou, num terceiro e esdrúxulo caso, se chutava o balde geral com um candidato "pequeno" e deixava o barco tocar à deriva, estilão "seja o que deus quiser". o voto foi puramente cívico, porque o cidadão brasileiro acredita que votar é um "direito" seu (resultado do trauma de anos de regime militar ditatorial) e nem cogita que também é seu direito não ir até lá votar . se bem que 21% de abstenção nesse segundo turno já deixa claro o valor que os candidatos tiveram pro eleitorado.

* ficou claro também que o eleitorado brasileiro é dividido em 2 classes sociais distintas: de um lado a classe baixa e a classe que ainda beira a miséria, tentando manter os poucos benefícios que conseguiram nos ultimos oito anos, e que se equilibra do jeito que dá, porque antes nem isso conseguia fazer. de outro lado a classe alta, que AMA ter seus previlégios, seus conluios, que é louca pela submissão aos países de "primeiro mundo", os mesmos que estão pedindo água pro BRIC nesse exato momento. num entremeio fica a suposta classe média, os profissionais graduados nas Uni-qualquer coisa que, pretenciosos ao extremo, acompanham a idéia burguesa que "governo populista é comuna-marxista-pedo-canibalista" (juro que eu não sabia que ainda existia gente vivendo na Guerra Fria. e pior: no Brasil)

* ficou claro também um absurdo impensável pra um país miscigenado: o separatismo xenofóbico da região sul-sudeste para com a região norte-nordeste, demonstrando a abrangência que a burrice atinge, inclusive aos jovens que frequentam universidades e aos quais se espera o mínimo de cultura e um óbvio senso de liberdade, de esclarecimento social, de saber o seu lugar no mundo e saber respeitar diferenças. cheguei à conclusão que eu espero demais desse povo daqui. ao menos eu esperava que fossemos melhores que americanos, no quesito "pensante"... mas não: é tudo farinha do mesmo saco. ainda bem que o Bush Jr. não se candidata aqui: capaz dele ganhar com folga...

* falando em burrice e conservadorismo, entendi também que o estado se diz laico... mas é só apertá-lo na parede que ele ajoelha e grita "aleluia", faz declarações conservadoristas sobre assuntos muito bem resolvidos desde a década passada, como direito de aborto, opção sexual e uso de preservativo: candidatos escolhendo deuses do imaginário popular e deixando de lado saúde pública e direito social, veja só à que ponto chegou! próximo passo? políticos se ordenando pastores, padres assumindo cadeiras no congresso, o país mudando de nome pra República Fundamentalista Cristã do Brasil.

* também ficou evidente o caráter "ético" da grande imprensa de massa brasileira. veja bem: concordo que a liberdade de imprensa se faz de importância crucial para o mantenimento da democracia e direitos de um povo; e que a imprensa tem SIM que agir como oposição aos orgãos governamentais e indicar o que está sendo feito por trás das cortinas do poder; mas o que vimos aqui foi a imprensa brasileira simplesmente extirpar a imparcialidade de suas reportagens. e pior: MANIPULOU descaradamente a informação da forma que bem lhe conveio, apoiando cegamente algo que já experimentamos à um passado recente da nossa historia, e o que não entalou na garganta, a congestão foi pesada. A grande diferença da informação nesse ano futurístico foi exatamente essa via por qual eu escrevo, você lê, ele opina e nós rebatemos. a internet foi bem usada (claro: quando se sabe procurar e ir à fontes confiáveis. o que não é difícil, diga-se de passagem.)

* e voltando ao "direito" do voto, uma coisa não ficou muito esclarecida pra mim: por quê, me diga, que quando uma pessoa não está interessada em votar, ela escolhe um "candidato" engraçadinho, que cria um jargão ridículo ou que fala o maior número de besteiras por centímetro quadrado da televisão, escolhe e vota nesse aí com gosto e obstinação??? e depois ainda diz que foi "voto de protesto"??? assim, né... eu nunca perdi mais que 2 ou 3 minutos da minha vida pensando nisso, mas eu pergunto: já pensou em anular o voto? já pensou em NEM SAIR de casa pra votar??...

pois é, povo. analisando esses poucos pontos, só me chega um reboliço de pensamento na cabeça: o futuro se mostra cada dia mais sinistro e tamo na pica do saci, viu. prestenção, brasileiro: usa pelo menos 2% dessa massa cinzenta ae, resolve "trabalhar esse lado de pensar", como diz umas modelos apresentadoras de televisão, hm? que tal?...

dois garotos, um pipa.

2010-10-27T15:55:00.002-03:00

domingo daqueles: iluminado, receptivo. o sol no topo de nossas cabeças. o almoço já havia assentado e uma leseira causada pelo conjunto da ocasião (lasanha, cerveja, caipirinha, cerveja) nos impediu de fazer a caminhada de costume até o aeroporto, onde deitavamos sob a cabeceira da pista, esperando, imóveis, os aviões pousarem a menos de 200 metros de altura de nossos corpos. dose de adrenalina necessária prum bando de adolescentes entediados. não naquele domingo, pós-almoço pesado, sol escaldante: sem a mínima possibilidade de longas caminhadas. não haveria o que fazer senão sentar de frente à grade do condomínio e ver as pessoas passarem, ver os carros passarem, ver o tempo passar.

do outro lado da rua, num vasto canteiro cheio de capim baixo e entulhos, três garotos olhavam prum céu azul apinhado de pipas. pareciam os três amigos de mesma rua, de mesmas molecagens. ali tudo o que desejavam, com uma voracidade juvenil, eram os pipas em pleno combate aéreo. o primeiro que caisse já estaria de bom grado, e eles continuavam mirando, com pescoços curvilíneos, os olhos mentalizando um mantra de desejo pela queda de um deles.

pois bem, eram três garotos, como eu disse. de todos aqueles pipas no ar, muito provavelmente um, apenas um, cairia. observando aquela situação, um lampejo de idéia brota na mente de cada um, quase sincronizados. ninguém ali era de má-indole; uma leve falta de caráter em cada um, talvez, mas como dizem: "cabeça vazia,..."

olhamos uns pros outros, sentados do lado de dentro do condomínio: quase conseguiamos ver, com uma incrível expressão de satisfação nas faces uns dos outros, a rusga pendente nessa situação: por um desses pipas, esses garotos iriam até sair no tapa...!

dito e feito. as linhas repletas de cortante deslizaram-se uma sob a outra, num embate pra sentir quem aguentaria mais, qual encontraria a aresta fraca da rival, qual cederia primeiro. um grande, pesado e bem composto de amarelo, vermelho e azul partiu. a linha boiou e o grande pipa flutuou leve no ar, fazendo movimentos de vai-e-vêm de acordo com as correntes de ar quente do domingo preguiçoso.

"mandado! mandado!", os três gritavam esfuziantes, esbarrando-se, ziguezagueando quase sem direção. nós já sabiamos a tradição das ruas: o pipa vêm alto ainda, mas o trecho de linha cortada preso nele sempre chega primeiro ao chão. o primeiro que pegar a ponta da linha é o dono. simples assim. a única exceção é quando um marmanjo, já de estatura dobrada aos pivetes, também está na disputa. daí não existe um ganho justo, se é que você me entende... mas não seria o caso. os três garotos mantinham a mesma estatura, com pés descalços igualmente. e nós, do outro lado da grade, não estávamos dispostos à interferir: a disputa seria satisfatória. venceria garoto mais ágil. ou não?

dois alcançaram a ponta da linha, sincronizados. o terceiro já deu como causa perdida e desencanou, voltando o pescoço perpendicular ao céu pra acompanhar o próximo que provavelmente cairia, tempos depois, deixando assim a propriedade do pipa pra disputa do que fosse mais convincente no argumento. ou mais forte: essa era a nossa deixa.

através da grade começamos a incitar os dois semi-vencedores: "aee, o da direita pegou primeiro!", "não! não! foi o da esquerda!", "eu vi também, foi o da esquerda!!", "não, com certeza o da direita...", comentários diferentes em defesa de ambos se formaram, óbviamente prevendo uma disputa mais acirrada entre os dois pivetes, e dessa forma proporcionando um belo espetáculo pra quem não tinha coisa melhor pra fazer naquele domingo morto. os garotos foram tomando gosto pelas vibrações e torcidas de ambos os lados e começaram a se estranhar, exatamente como o nosso planejado; cada um com uma mão firme na linha e a outra empurrando o peito do rival: "é meu", "não, você viu que eu toquei primeiro", "nem fudendo, eu que peguei primeiro", "larga logo essa porra", e os empurrões aumentando, as ofensas verbais engrossando, e os urros do outro lado da grade se intensificando.

inesperadamente um deles - de mesma estatura, porém mais desprovido fisicamente, molecote ainda encorpando - picou uma rasteira magnífica no outro. já até soltara da mão do pipa pra ficar mais direcional. o mais fortinho estatelou no chão e o magrelinho montou em cima aos socos, uma sequencia incrivelmente ágil e vigorosa pra alguém de seu porte, todos os murros direto na cara. o gordinho empacotou no terceiro ou quarto jeb. apagou na hora. e nós do outro lado da grade, boquiabertos, emudecemos por alguns segundos. num impulso olhamos uns pros outros e corremos em direção à portaria, dando a volta do condomínio até o campinho do outro lado da rua.

o miúdo olhou pra nós com aquela cara de "que foi?", calmamente se levantou por sobre o outro e pegou seu prêmio caído ali ao lado, pela rabiola. o fortinho ainda no chão, começava à dar sinais de consciência novamente. "você tá bem? garoto, você tá legal?", perguntamos preocupados. sacudindo a nuca empoeirada ele se sentou ali mesmo, com um filete de sangue correndo do nariz, e se pôs a chorar copiosamente. ajudamos o garoto a terminar de se levantar e ele correu, meio cambaleante pra dentro do condomínio, berrando pela mãe, enquanto o vencedor já emendava a "pipa-troféu" em seu próprio rolo de linha, como se nada tivesse acontecido.

***

heim?... ahh sim, só isso. fim da estória.

o quê?... ahh, tem que ter um motivo complacente. uma "moral da estória", certo?! ok, então a moral da estória: nunca incite um garoto a fazer algo errado ou corrompível pro seu próprio divertimento. provavelmente ele o fará sem pestanejar.

fim da estória.

(4 meses depois, na maior cara-de-pau, como se nada tivesse acontecido...)

2010-08-28T06:08:00.002-03:00

eu nunca me surpreendi com o que veio na sequência
não sei porquê, mas eu sempre me mantive preparado

senão o grande segredo, ao menos uma grande auto-revelação
é dar valor ao óbvio, ao previsível, ao possível
é dar prioridade a sutileza

a sutileza

o composto dessa roda que gira, infindável
só é equilibrado pela fina dosagem
pela paciência do tempo
pela grandeza do resultado final

só é dosado pelo preciso equilíbrio
pela sutileza de cada movimento, por mais cruel que ele seja.

sobre o ato de ter um blog

2010-04-15T03:01:00.004-03:00

esse post vai em solidariedade ao meu amigo Marcelo Mayer, um blogueiro esperto, esperto não por ser blogueiro porque isso não é parâmetro pra nada: esperto porque usa isso aqui da forma correta: pra passar o tempo com sagacidade! sim, as duas coisas ao mesmo tempo!, demonstrando que é possivel vida inteligente nessa tal de blogsfera. confesso que ele não é o único, existem sim alguns vários blogs interessantíssimos, dá pra citar aqui até uma meia dúzia de alguns conhecidos que eu sigo e que vale a pena mesmo, te traz algo consistente: exemplos são meus amigos do APES e do Desmanche de Celebridades, sempre na vanguarda da massa pensante; tem alguns bem úteis, como o pessoal do Hominis Canidae; tem utilidade cultural no Desova do meu amigo Sávio, ou os comentários ácidos do Menezes sobre vida banal no Rascunhos de um Cotidiano Tedioso; tem as versões digitais dos saudosos e subversivos zines nas páginas do Zinismo e Lado [R]... tá vendo? foi até mais que meia dúzia! o mundo ainda tem salvação, enfim.

agora, só pra enfatizar a idéia geral, sendo objetivo e sem perder o foco porque já to com sono e está tarde: blogs podem ser bons passatempos, mas não vão salvar a vida de ninguém. o que eu quero dizer é mais ou menos isso:

e sim, aproveitando o encejo, foda-se o meu também.

sobre o Ficha Limpa (ou sobre coisas que a gente sabe que nunca vão mudar)

2010-04-13T10:19:00.002-03:00

eu não gosto de política. nem um pouco. pra ser sincero eu odeio política. uhum. nem sei porquê inventei de escrever algo sobre isso, eu nunca votei em nenhum candidato, nunca tive candidato: sempre anulei meu voto. nem posso dizer que acho isso bonito, algo pra se orgulhar. afinal, anulando seu voto, você também está SE anulando como indivíduo na sociedade em que precisa conviver, dia a dia; a explicação mais coerente pra isso que eu posso te dar é que talvez dessa forma preferi me ausentar, nesses anos todos, do peso da responsabilidade de colocar um imbecil lá, decidindo por mim coisas que eu não preciso que decidam por mim: eu sei das minhas responsabilidades, dos meus deveres e principalmente dos meus direitos convivendo com todas essas 19 milhões de pessoas confusas e sem direção, das quais muito provavelmente mais de 80% precisem de alguém falando sim, o que elas devem fazer de suas vidas. óbviamente sem um resultado palpável, mas...

e além disso, PRINCIPALMENTE, pra não me arrepender ao ter colaborado em tamanha besteira quando vejo por algum veículo de informação que aquele mesmo cara em que eu havia depositado minha confiança, há meses atrás, deixou um rombo faraônico na grana da União, deu uma de louco e renunciou o cargo, pra poder se candidatar na próxima eleição com aquela cara lavada de "eu nem tava aqui quando isso aconteceu". a não serrr, claro, que você desperdice o seu precioso voto num cara que foi "ENGRAÇADO" na campanha; ou naquele outro que tem um discurso assombrosamente fascista mas você não repara no que ele tá dizendo porque a barba dele é "esquisita" e ele consegue articular 450 palavras em 15 segundos de propaganda. ou quem sabe naquele ator famoso que não sabe NADA de política e só entra lá porque quer (assim como você e eu) um salário astronônico e imunidade politica até pra tocar fogo em mendigo ao meio dia no viaduto do Chá, se tiver vontade. (que fique claro: eu não tenho vontade de tocar fogo em ninguém!, só de ganhar o salário que esses bastardos ganham.)

mas a questão em voga que eu proponho nem é a politica em si. são os atos praticados em torno da politica, pequenos e imperceptiveis (!!...) detalhes, coisas que todo mundo tá careca de saber que acontece, enfim, presepadas de todo grau e circunstância que se possa imaginar tendo como apoio simplesmente a imunidade parlamentar pra se defender de qualquer uma delas. e quando falta recursos ou desdobramentos verbais bizarros, simplesmente renunciam, como já foi dito.

e seguindo a longa tradição da "malemolência" do politico brasileiro pós-ditadura - eleição de Collor calcada pela midia-orwelliana, máfia consentida PC Farias, contas bancárias impensáveis de Paulo Maluf nas ilhas Caimãn, as inúmeras (inúteis) CPIs de precatório, pizza, ambulância, mensalão e outros nomes inventados pra virar piada, abuso de poder de Renan Calheiros, mais mafia consentida de Roberto Jefferson, o caso Arruda mais recentemente, só pra citar alguns exemplos, caso o BBB #10 e quedas de aviões e caso Nardoni e caso Glauco e terremotos no Haiti e Chile e caos no Rio de Janeiro tenham feito você esquecer isso tudo... não se preocupe: isso é feito exatamente com o propósito de que você esqueça tudo mesmo.

retomando: seguinda essa longa tradição, agora essa do projeto Ficha Limpa, um projeto de lei que proíbe de se re-candidatarem os politicos que por algum motivo tiveram seus filmes torrados na vida pública. na real essa lei é só um "botar de castigo": ela não tem um efeito permanente, só impede por um tempo do fulano continuar ganhando dinheiro da forma que ele bem entende só com o nome do cargo político. só dá um "esquenta" nos bichos, pra ficarem espertos. pra mim, só seria realmente efetiva se BANISSE PRA SEMPRE os caras que fazem mal uso do poder público. mas ok. já é alguma coisa.

enfim, esse projeto tá em processo de aprovação já desde 1993. dessa vez alguém resolveu levar isso a cabo e, vejam só, era pra ser votado no plenário nessa semana que passou, mas foi adiado!... sem maiores explicações, pra maio!! mesmo tendo em mãos uma petição de 1 milhão e 700 mil assinantes apoiando o projeto de lei!! que coisa, não? porque será que nem eu, provável nem você, nos espantamos com isso?? será que é porque ele passando pra maio, e SE for votado em maio, e SE for aprovado, já foi tempo suficiente pros caras queimados terem se candidatado novamente pras eleições de novembro?? será que pode ter a ver? não sei, viu... quem sabe...

o lance é que, além desses 1,7mi que assinaram a lista, eles pensam que existem 150 milhões de idiotas que não vêem nada o que está acontecendo em suas voltas; o lance é que abusam da sorte, apoiados na tal imunidade parlamentar, e que não sacaram ainda que na Revolução Francesa, quando a galera se ligou que existia uma diferença entre "humanos e lixo", a imunidade parlamentar foi pras picas, não adiantou de nada pras cabeças rolarem. vão esperando então: eu quero ver as RUAS, se essa porcaria de projeto não for aprovado. 1 milhão e 700 mil, talvez 2 milhões ou mais (continuem assinando), de lenço na cara, molotov na mão, e RUAS!!!

do mais, e por enquanto, a arma é informação. leia. procure sozinho pela informação. seja seletivo quanto a ela, porque não se deve confiar em tudo que se lê também: tenha bom senso, o bom senso já é metade do caminho andado pro bom aproveitamento do cérebro, essa parte tão subestimada do nosso corpo. aqui vai uns lugares de utilidade pública pra você que não quer ser (tão) enganado da próxima vez que tiver que sair de casa pra ir perder seu tempo (ou não) votando:

http://www.votoconsciente.org.br/ - no tópico atuação em SP, lá embaixo, tem link pra saber quem são os deputados de SP e avaliação de cada um deles e de seus respectivos partidos.

http://www.transparencia.org.br/index.html - no Transparência Brasil você encontra projetos que foram aprovados e seus efeitos, concientização do voto, andamentos e processos de licitações, infos sobre corrupção (e combate) no país todo.

http://www.asclaras.org.br/2006/index.php - o Às Claras mostra dados detalhados pela Justiça Eleitoral de, por exemplo, de onde saiu a grana que seu candidato usou pra financiar a campanha política dele, inclusive quem são os doadores.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Brasil - só pra conhecer um pouco o lugar onde você mora. coisa básica.

http://www.midiaindependente.org/ - notícias sobre vários cantos do mundo; coisas que você não vai ficar sabendo no Jornal Nacional, muito com certeza.

tá na sua mão.

sobre a Academia Brasileira de Letras (ou sobre o que você deve fazer com a sua vida é problema só seu)

2010-03-22T20:16:00.002-03:00

ahhhh! Simpsons e South Park!: as verdadeiras - e talvez únicas - mentes pensantes da televisão estadunidense! sou fã confesso dessas pérolas da tv exatamente por episódios como esses dois aqui. e de fato você verá, assim que assisti-los, que não os reuni à toa: foi pensando na Academia Brasileira de Letras. (heim???...) é sério! de início vai parecer que não tem nada a ver, mas eu faço as co-relações e passo de um assunto pra outro, você vai sacar: "a nossa violênça têm um porquê".

***

em feveiro de 2010, mais conhecido como "mês passado", a academia perdeu um de seus membros, José Mindlin. não teve obras de suma importância, mas ok, foi um colecionador e apaixonado pela "nossa" língua portuguesa. vá lá, fez assim valer sua presença numa das cadeiras. o tio passou, agora tem uma cadeira sobrando. tendo como base certos nomes que ocupam alguns dos assentos da associação hoje em dia - Paulo Coelho, Ivo Pitanguy, José Sarney, Marco Maciel (sic...), pensa comigo: o que esperar das próximas candidaturas a ocupar o lugar do próspero velhinho? e você, que é estudante das origens e do bom uso desse idioma recorrente, ou inclusive você, que USA esse idioma diariamente pra comer, viver, trabalhar, se comunicar, me responda: OnDjI eH Ki IsSu VaI pArAr, MiGuXxXo?!?!...

fazendo uma rápida - nem precisa ser detalhada - pesquisa em livrarias ou locais gerais onde vendem livros, qualquer um vai sacar que os items mais vendidos são sempre de alguns mesmos autores: Augusto Cury, Zibia Gasparetto, Gustavo Cerbasi: livros de auto-ajuda!, meu deus, brasileiros são viciados em livros de auto-ajuda! é isso que as pessoas lêem hoje em dia!, tá entendendo onde eu quero chegar?: palestras sobre relações interpessoais carregadas de metáforas e parábolas, frases de efeito, palavras de apoio reflexivas: piadas prontas com a inteligência em construção. (taí uma boa frase de efeito!: por favor senhores escritores, que tal encaixar isso no prefácio dos seus geniais guias práticos da "VIDA: como vivê-la"???...)

tenho pra mim uma tradução pessoal do termo auto-ajuda: "escolha imposta". essas palestras que os patrões pagam pequenas fortunas pra "incentivar seus funcionários", cheios de boas intenções - satã agradece. trocando em miúdos, é um método suave e indolor de controle de personalidade em massa, passiva à nova ordem mundial globalizada: palestra de auto-ajuda é visar lucro amansando o "gado", camaradas bolcheviques!!!

anyway, esses dois episódios de Simpsons e South Park eu coloquei aqui pra servir de exemplo prático sobre o que eu to falando. o primeiro trabalha mais com a lógica de uma situação: "faça somente o que tem vontade"; não é um conselho de nenhum gênio, todo mundo anseia em poder fazer só o que tem vontade, isso é uma sequência óbvia pra onde vai caminhando o rumo da sua vida! porém o imbecil que receita essa "fórmula genial" pra massa de Springfield se esquece de dois fatores importantíssimos: as possibilidades - intelectual e financeira - que a população possui pra realizar tal feito. se tratando da comunidade caricata de Springfield (que não isenta verdade no conceito de cultura de massa, inclusive da nossa), daí se tem idéia do tamanho da merda que pode gerar um conselho troncho saido da boca de qualquer idiota que pensa que sabe mais do que qualquer um.

além desse capitulo dos Simpsons, dá pra citar mais alguns exemplos de como a "auto-ajuda" pode ser convertida facilmente em "auto-destruição" da natureza humana:

- no filme Réquiem for a Dream, de Darren Aronofsky, um dos personagens, uma senhora dona de casa recebe um convite (não se sabe bem se ela realmente recebe o convite) pra comparecer à uma plateia de algum programa televisivo de auto-ajuda. ela resolve usar um belo vestido vermelho de sua juventude, mas seu corpo ficou desprevilegiado pela idade. resolve assim procurar um médico, indulgente, que lhe receita uma sequência de barbitúricos e anfetaminas pra que ela consiga o feito de entrar no vestido. ela entra. ahh, entra...

- outra película americana, Magnólia de P.T. Anderson, serve bem pro caso: o personagem de Tom Cruise é um idolo palestrante que tem uma função curiosa: ele ENSINA homens sexualmente inibidos e frustrados a serem devoradores de mulheres, verdadeiros caçadores nas noites dos pubs e boates; o grande problema é que ele se preocupa tanto em parecer o melhor, que apaga da memória os problemas de familia que teve quando adolescente, e tem que enfrenta-los todos de uma vez, da maneira mais dolorosa, no leito de morte do pai canceroso.

-bom, vou poupar comentários sobre como programas de auditórios dominicais e esses programas observatórios de convivio social, BBBs e afins, todos esses exemplos de repetição subliminar de mensagens como causadores de passivamento social condicionado: todo mundo já sabe disso, né. (será??... qual é a audiencia do BBB mesmo?...)

o segundo episódio é bem mais ácido. é South Park, poh!: se não for cáustico e politicamente incorreto, não é South Park! é óbvio e dispensa comentários: o ataque vêm no setor espiritual. é. aquele que muita gente ainda acha que pra viver melhor é necessário venerar um ser maior, onipotente, onisciente, onipresente. ou um idiota qualquer que diz ter a palavra da verdade... poh, é foda: eu sei, eu me seguro, eu me desvio, eu evito ao máááximo tocar nesse assunto, mas ocasiões se fazem necessárias. eu gostaria de não ter que dizer que nenhum homem e nenhum deus vai te ensinar como você deve viver sua vida, que não vão te ensinar o que é a verdade, o que é a mentira, o que é certo ou errado. não gostaria de ter que dizer que você já nasceu sabendo, é só desenvolver o lado que te interessa mais. eu gostaria de não ter que dizer que nenhum deus vai te punir se você se masturbar, ou se você escolher não procriar, ou se você não venerar nem ter medo de algo que você nunca viu e nem sabe bem se existe ou não. eu gostaria de não ter que dizer pra você que não adianta bater na sua esposa e no seu filho, ou atropelar um cachorro só pelo gosto de ver o bicho estrebuchar, ou se você torturar e matar alguém, e depois pensar que estará salvo e LIMPO dos seus erros ao pedir perdão na igreja pra algo que não decide por seus atos e julgamentos nesse planeta.

eu gostaria de não dizer nada disso.
mas eu digo.

***

ah sim! sobre a votação da ABL! o que vai?: Augusto Cury, Zibia Gasparetto ou Cerbasi?
eu voto em voltar a falar tupi.

sobre a insignificância da grandiosidade

2010-03-09T19:03:00.002-03:00

conforme fatos e acontecimentos vão se precedendo, com o tempo fica cada vez mais claro, ao que parece, que são nos momentos mais cretinos que se têm os melhores insights.

tava lá eu de novo no meu ostracismo, assistindo tv. mudo de canal, paro numa matéria de jornal sobre deficientes fisicos e soluções práticas, e algumas fisioterapeutas de atividades ocupacionais tiveram uma ideia absurdamente simples: dobrando alguns ferrinhos maleáveis, facilitam e aliviam a vida de quem tem que desenvolver os afazeres do dia-a-dia, mas não possuem a praticidade que a maioria das pessoas possuem pra realiza-las. ferrinhos maleáveis, vejam só... agora eu fico pensando em teses, palestras, teorias, a busca clinica profissional por soluções, a ciencia mais moderna e milimetricamente exata sendo utilizada... e vai lá uma estudande observadora, entorta uns ferrinhos e voilá!!... resolve os problemas de meio mundo!

não estou reclamando da ciência e da tecnologia, nem cabe a mim essa prerrogativa, já que é de minha crença que graças à evolução da ciência, da medicina, da filosofia iluminista, ao pensamento moderrrno enfim, que nosso mundo "civilizado" não é mais controlado pela fé e pela religião. ou pelo menos uma parte dele. uns 35% dele, vai...! mas de fato essa não é a questão, e pra isso nem vou me estender: o caso é que as pessoas - eu, você, enfim, as pessoas - tem a péssima mania de complicar o descomplicado, de não enxergar soluções simples, de não enxergar simplicidade no complexo enrosco de teorias, fobias, regras, direitos e deveres, hierarquias e taboos, que criamos para convivermos com o minimo de descência que a racionalidade - e a consequente consciência de ser racional - nos cobra. é tudo tão complicado que se esquece do que é simples.

e sobra para a comunidade cientifica, com toda sua grandiosidade e eloquência, adicionar silenciosamente esses pequenos detalhes, disfarçadamente, como se eles sempre existissem, como se eles estivessem ali desde o inicio de tudo e de repente a ciência se faz dizer "aah! pode crer! então! eu já sabia! só não queria dizer...", e se recolher em sua ineficácia e insignificância, tendo que engolir um sapo-boi sem nenhum cafézinho pra ajudar a descer, exatamente por não prestar a atenção nos pequenos detalhes. knowledge is the true punk way-of-life, pessoas.

ok, então eu mudo de canal e tá passando o programa do Datena. eu deixo lá: quem sabe me ocorre outro insight, né...

sobre a saudade.

2010-02-07T16:45:00.002-03:00

esse post tem a ver com essa minha ultima postagem. última não: essa dos clipes, mais especificamente. eu tava sem o que fazer em casa, depois de meio dia de trabalho, bebendo umas cervejas e vendo videos no youtube, escolhendo alguns pra postar aqui, só pra não deixar esse blog empoeirar. não tenho muito o que escrever ultimamente, isso acontece as vezes. enfim, de um video pra outro, encontrei esse video do Beirut, banda bem legal por sinal, por mais que digam o contrário: a banda não tem culpa se foram adotados por um público que não corresponde... mas ok, sobre o videos, nem sei se é um video oficial da música, parece ter sido um curta encaixado. mas se for isso mesmo, encaixou muito bem no contexto do som. e no meu contexto pessoal atual, confesso. primeiro o video:

e após vê-lo e revê-lo, meu deu saudade. sim, uma puta saudade animal, fudida! e sim, junto com a saudade, me vieram alguns questionamentos esclarecedores (ou seriam esclarecimentos questionáveis?)... bom, você pode interagir -e não "interferir"- nessa linha de pensamento de senso comum: você sabe o que é saudade? você já sentiu saudade? saudade de alguem, de algum lugar, de algum momento passado da sua vida? obviamente são perguntas retóricas: você sabe que sim, que já.

é complicado, em todos os sentidos. a palavra em si já traz uma velha discussão que divide opiniões: alguns dizem que saudade é uma palavra única e exclusiva da lingua portuguesa; obviamente não como sentimento, afinal em qualquer canto do mundo se sente saudade: é inegável que seja um sentimento humano recorrente. mas em expressão, como um substantivo abstrato, e sendo um substantivo não pode ser expressa por um verbo, como ocorre em outras linguas, ao que parece saudade é única. isso romantiza a ideia geral e faz com que nós, brasileiros, sulamericanos tropicais que somos, "calientes", gente afável, que se apega facil e sentimental até o osso, pareçamos os únicos que sentem isso de verdade. se não de verdade, mais do que qualquer outro povo no mundo. pode ser. pode ser. afinal cada povo no mundo dá mais importância pelo aspecto que se sobressai melhor: japoneses amam trabalhar e sua palavra preferida é "gambate kudasai" (se esforce mais, por favor); americanos adoram o "let´s party, dude!"; finlandeses sempre repetem "terveys!" brindando com seus copos de vodka em punho. os eskimós tem mais de 40 nomes pra denominar "gêlo". e nós, brasileiros, os "sofredores-que-nunca-desistem" por natureza, sempre dizemos "tô com saudade", da forma mais sincera possível. sincero sim, senão usaríamos outra palavra, pode ter certeza. e nem acredito que seja banalização da expressão: como eu disse, você pode muito bem usar outra palavra que leve a pensar que se sente a falta de tal lugar, tal coisa ou tal pessoa. e porque é necessário que se desenvolva o sentimento real pra falar ao menos a primeira vez, já que é um sentimento real e não se fala à toa, só por falar. tem que ter culhão. e nós temos essa qualidade de saber quando e como usar a palavra adequada.

bom, me deu saudade, enfim. e nem foi uma saudade ruim, porque tem aquela saudade ruim, que você sente de algo, algum lugar ou de alguém que você raramente voltará a rever, dependendo do caso, nunca mais na sua vida. isso é uma merda de saudade ruim de sentir, você simplesmente tem que engoli-la a seco, seja do tamanho de um boi, ela tem que passar sua garganta adentro sem reclamação. existe uma saudade agoniante também, que a solução está visivel, você sabe até o que fazer pra mata-la, mas por terceiros motivos se tem que engoli-la da mesma forma que a primeira. e esperar que tudo se resolva da forma que tem de ser.

mas nenhuma dessas é meu caso. minha saudade só dá aquele aperto, só fica superficial, boiando no topo da garganta, e não vou precisar engoli-la a seco, poderei soltá-la toda. é boa de sentir, porque eu sei que ela tem cura. tem até data de expirar: amanhã.

***

ok, admito: esse foi um momento bem "blog teenager", falando de sentimentos recém-descobertos e novidades que se tem que compartilhar com suas "amiguinhas". ahh, foda-se!, tava afim de escrever essa merda e escrevi. me sinto melhor. é isso aí, te vejo por aí.

sobre dias de sorte.

2010-02-03T16:08:00.002-03:00

o post mesmo vai lá no http://fluoxetinacomcafe.blogspot.com/ . pra cá fica só a música magnifica dos Descendents, relativa ao tema. enjoy.

(intermission)

2010-01-24T20:15:00.002-03:00

pra não dizer que ando abandonando esse blog, dei uma passadinha aqui só pra postar uns clipes bem legais, que eu gostava de assistir na mtv quando essa era uma tv que se propunha a cumprir seu papel de canal de musica... enfim, isso é outra estória. vamos aos clipes:

*Björk - Triumph of a Heart
*OK Go! - Here we Go Again
*Jeff Buckley - Grace
*Foo Fighters - Everlong
*Queens of the Stone Age - In my Head
*Ween - I can't put my finger on it
*Yo La Tengo - Sugarcube
*Jon Spencer BLX - Ain't Talk about the Blues
*Unsane - Scrape
*Beirut - Elephant Gun

enjoy.

2010-01-13T10:59:00.002-03:00

PS: só pra dizer que as quartas feiras eu escrevo no http://fluoxetinacomcafe.blogspot.com/

câmbio desligo.

sobre datas comemorativas da falha humana

2009-12-26T23:22:00.003-03:00

e lá vem mais um natal. aquele mesmo negócio, todo ano, que a gente já sabe por simbiose: as velhas lendas cristãs infundadas, o velho Santa da coca cola, época de fartura de trampo pra renas, anões e tios de barba branca imensa, avenida paulista intransitável por causa das malditas fachadas enfeitadas dos bancos, 25 de março parecendo um piscinão público... issumemo: já deu pra sacar que não me simpatizo com o natal, tamo entendido?

creio que fazem uma bela saraivada de anos que o natal não tem um bom significado pra mim. ou nem é pelo significado, afinal é só mais uma dessas datas que não representa mais do que venderem presentes pra pessoas que se odeiam o ano inteiro e encontram ali naquele dia um motivozinho pra se entenderem - mas só naquele dia!... well, hipocrisias à parte, na verdade natal é algo que nem me recordo bem, ter um dia bom, completamente despreocupado ao seu longo. e eu sempre tava com cara de bunda. sem grana, ou cheio de dividas atrasadas, ou a garota estava longe, ou qualquer outra merda que transforma seu dia comum num divertido weekend com Torquemada no seu playground inquisitivo... uma delícia. então me lembrei de uma determinada data, a do ano de 1999, se não me engano, que provavelmente foi a mais cáustica das minhas "festividades natalinas".

estava em Ibaraki-ken, no Japão, ja fazia bem uns 6 meses carregando caixas de 40 quilos vindas do estreito de Behring, cheias de King Crab. trampinho lazarento aquele. vamos dizer que um belo dia rolou uma presepada com os donos do galpão, e eu me injuriei da merda toda e dei linha no pipa. num prazo de 3 dias, meu "agente-metido-a-yakuza" me arrumou um trampo na extremidade sul do pais, coisa de 800 km de onde eu estava inicialmente, no rabo de Mie-ken. nem me lembro o nome da cidade, era um vilarejo abandonado pelo progresso tecnológico, tipico em qualquer outro canto do japão, menos ali. lembro que era a penultima estação da linha ferroviaria: uma lavanderia industrial de lençóis sujos. dai já dá um pressuposto que eu tinha me metido numa bela duma enrascada, dessas de lavar banheiro de quartel com escova de dente.

o trabalho consistia basicamente em recolher esses lençois, vindos de motéis e hospitais japoneses (...), condiciona-los num grande tanque de agua fervendo e depois de lavados e centrifugados, se estendia um por um e os enfiava em enormes passadeiras fumegantes. o troço já saia do outro lado da máquina passado e dobrado. enfim, parecia moleza, a não ser por alguns detalhes:

1- você pega um lençol quente e úmido, o estende com a ponta dos dedos e enfia uma extremidade no rolo da máquina, ela o engole. um lençol: ok. dois lençois: ok. mas já experimentou fazer isso durante 12 horas no dia??... no fim do primeiro dia minha coluna estava latejando, em formato de "S", e a lateral do meu polegar estava em carne viva. em uma semana, eu não tinha mais impressões digitais nas pontas de todos os dedos das mãos.

2- como já disse, esses lençois vinham de motéis e hospitais japoneses. nos que vinham dos motéis, encontrava-se de tudo no meio: cuecas, calcinhas, jóias, camisinhas (usadas ou não), dildos, chicotes, bolinhas de pompoar, drenos usados pra enemas... certa vez encontrei um belo sapato feminino embolado no lençol, sem o par. dias depois o companheiro de outra maquina encontrou o outro par embolado em outro lençol. não me pergunte como isso aconteceu. sobre os que vinham dos hospitais, chegavam lá todos... hmm... melhor pular essa parte!

3- me colocaram num alojamento, junto a alguns peruanos, chineses ilegais, e alguns brasileiros fim-de-linha também. o alojamento era uma sequencia de 10 ou 15 quartos de 2mx2m, no andar de cima, e uma enorme sala e cozinha, comunitárias, no andar de baixo. o banheiro logo ao fundo da cozinha, também era comunitário. um só, enorme. aqueles banheiros como dos presidios americanos, 5 ou 6 chuveiros lado a lado, sem box ou divisórias. me sentia em Oz na hora de tomar banho. a cozinha fedia constantemente, em consequência das sopas de cabeça de peixe que os chinas faziam pra combater o frio do rigoroso inverno japonês. duas geladeiras também comunitárias; certo dia fui pegar uma caixa de leite no fundo de uma das geladeiras e ela estava coberta por sangue de peixe. os chinas colocaram cabeças de peixe soltas, sem uma vasilha, no andar da geladeira logo acima da minha caixa de leite...

4- os companheiros de trabalho, aahhh, essa era a parte terrivel. todos os tipos de "furyos" imaginados, encontrei ali. o chefe da equipe não tinha um braço - nem fiz questão de saber como o perdeu. ele tinha duas filhas beatas com cara das gemeas sinistras do corredor d´O Iluminado. o irmão delas parecia bem normal, até eu observa-lo bebendo uma xícara de café e segurando o pulso firmemente com a outra mão: um tique nervoso o impedia de ter controle sobre a própria mão direita e provavelmente tomaria um banho de café se não o fizesse; uma japonesa completamente maluca comandava outra maquina. esfregava a barriga em circulos com a palma da mão direita constantemente. tinha ataques de histeria se por acaso jogassem a seus pés um chumasso de pelos acumulados de sujeira dos lençois (...!). dentre todos que ali trabalhavam e que até daria pra trocar uma idéia, acreditem, o mais razoavel era um japinha baixinho, se chamava Dana, me lembro. trabalhava o tempo todo, sem parar. eu disse DARIA, se não fosse o caso dele ser SURDO-MUDO.

essa era a situação que eu me encontrava no dia de natal de 1999, ha exatos 10 anos atrás. nesse dia trabalhei cerca de 13 horas, só parando 40 minutos pra degustar um almoço amargo e completamente desprazeroso, e depois dormir um sono pesado e incomodo na minha caixa de fósforos. deve ter sido o único dia da minha vida que me incomodei por não estar comemorando o maldito espírito de natal. acho que até um mulçumano ia preferir comemorar o natal, nessa situação...

coisa de 2 dias depois, ao terminar um desses despendiosos dias de trampo semi-escravo, ao chegar no meu quarto pra descansar, levantei uma aba do cobertor que estava com sua ponta encostada no chão e debaixo dele despontou uma aranha enorme em posição ameaçadora, levantando as patas dianteiras indicando um bote venenoso. dei um pulo arremessando chinelo e praguejando os quatro ventos, e o bicho ainda conseguiu escapar de ser esmagado. o problema foi pra dormir aquele dia, sabendo da sua peçonhenta presença rodando meu quarto. no dia seguinte, antes do almoço, um dos brasileiros que constantemente me fornecia comentários inúteis sobre a situação, as pessoas dali e a vida em geral, me soltou a pérola fulminante. chegou em mim sorrateiro, de canto de boca e desconfiado de algo no ar, e me disse: "amigo, ontem me aconteceu algo que tem acontecido com frequencia na últimas semanas: eu vi o diabo..."

aquilo me bastou pra parar de fazer o que estava me ocupando, me afastar cautelosamente do psicopata e recolher TODAS as minhas coisas, amontoando-as num canto do quarto. comprei um bilhete de trem e fui dormir na casa de um casal de amigos numa cidade ha quilometros dali. no dia seguinte, com a ajuda desse casal, fui até o alojamento com uma van, peguei todas as minhas coisas e mandei enfiar as 2 semanas de salário no rabo de qualquer butyô que passasse por ali naqueles dias. não me lembro de ter feito algo tão certo na minha vida inteira como nesse dia, me dispensando das duas semanas que vivi no inferno shintoísta: depois desse, qualquer outro natal, por mais insípido, odioso e banal por qual eu já tenha passado, foi mamão com açucar.

esse natal de hoje também não foi as mil maravilhas, mas foi ok. duvido ainda que natal seja relamente uma data prestigiosa. pelo menos as coisas melhoraram pra mim; o ano novo me promete uma caralhada de coisas boas de verdade, a começar pelo reveillon que, me parece, será um dos mais animados dos ultimos anos também. motivos pessoais, claro. o que importa é estar subindo pro topo de forma que quando olhar lá de cima, todo o resto vai ser só soltar o freio de mão que vai descer suave na banguela. ou seja: tomara que todos também tenham um natal melhor que o meu de 1999! saca. e um bom próximo ano também vai bem pra vocês, não precisam agradecer.

boas entradas, seus putos.

Em Círculos

2009-12-02T22:07:00.002-03:00

acordei dum pulo, daqueles que se sente quando está quase dormindo, entrando no primeiro estágio do alfa. o cérebro ativa o stand-by e você sente praticamente a alma levitando, logo acima do corpo. um movimento do mouse e o cérebro sai do entorpecimento, a alma sente se desequilibrar da levitação e cai de volta dentro do invólucro de pele e osso. e então você acorda.

meio desperto meio confuso, meio sem saber exatamente onde estava, só tive o tempo milimétrico de olhar pela janela do ônibus e sentir o estrondo, a pressão do impacto no vidro. um paralama inteiro entrando pelo horizonte do Interestadual, abrindo caminho para o corpo sólido de ferro que se retorcia a cada resvalo, a cada choque com todo vidro, lataria, poltronas, músculos e ossos que encontrava pela frente. meio minuto antes, o motorista do velho maverick decidira que acabaria com aquilo de uma vez por todas, não importasse como seria, não importasse a quem acertaria para que sua missão tivesse sucesso: na verdade mal pensou nisso, na consequência que seu ato teria para terceiros, já que o ódio dominava completamente seu corpo e espirito. fechou os olhos, girou de uma vez o volante do carro para a esquerda e planou por segundos na encosta da estrada. o desnível da ladeira entre as duas pistas o guiou diretamente na direção da janela do imponente Interestadual, ao qual entre outros passageiros, lá estava eu embarcado. ao final do completo e desolador impacto, abri meus olhos, repletos de vermelho em todas as suas nuances e tonalidades. limpei o liquido viscoso que os cobria. escorria não sei de onde, talvez de mim. ainda turvos, enxergaram a ponta do parachoque à menos de um metro da minha cabeça. o passageiro na poltrona à minha frente não teve a mesma sorte.

acordei. confuso, mais uma vez. ainda me vi dentro do ônibus, intacto. a estrada seguia calma, sem qualquer sinal iminente de acidente. vidros inteiros, fuselagem impermeável, passageiros dormindo. o passageiro da frente lia um livro, tranquilo, sem sequer um arranhão. demorei cerca de meio minuto pra processar a informação de que aquilo tudo teria sido um sonho - péssimo sonho, diga-se de passagem - mas tudo não passava de uma infeliz ilusão. eu continuava lá, e milagrosamente teria escapado do acidente fatal, por um ato inexplicável o automóvel não me alcançou dentro daquele complexo destino do impacto e... não! ainda estava pensando que teria acontecido! foi tudo tão real! senti cada pedaço de vidro que penetrava meus braços e peito... mas não, agora estou acordado, foi só um sonho. só um bem moldado pesadelo.

de volta pra casa. recuperado pelo mal-estar daquele pesadelo, me sentia bem ao voltar pra casa. ou pelo menos por um segundo: me lembrei de toda a crise por qual estavamos passando, eu e ela. me lembrei das ultimas semanas, de toda a paranóia que ela fantasiava sobre minhas viagens, sobre todas as mulheres inexistentes que ela criava como minhas amantes a cada cidade por qual passava, uma doença intermitente e cansativa que já vinha se extendendo pelos ultimos cinco anos, desde que realmente nos tornamos íntimos, conviventes, marido e esposa. seus escandalos em locais públicos e confusões alarmantes dentro de nossa casa, já conhecidas por toda a vizinhaça, realmente me deixavam maluco. eu me segurava até além de qualquer limite que eu sonhava que um dia poderia ter. é, eu não me sentia tão bem assim ao voltar pra casa. fato.

com o paletó debruçado num braço, girei a chave no buraco da fechadura com a mão livre que sobrava. uma xícara pesada, cheia de algum líquido escuro, acertou a parede perto da minha cabeça:

- como foi com aquela vaca? tava confortável lá no puteiro que vocês arrumaram?...
- do que você está falando de novo, mulher...
- você sabe do quê!!! aquela vaca com quem você tem trepado ha meses e meses, você sabe de quem estou falando! ...você é muito dissimulado mesmo... (e mais objetos voavam em minha direção. alguns acertavam o alvo.)
- de onde você tira essa idéias, pelo amor de deus...??? (e eu só pensava em cigarros, mesmo sem nunca ter fumado)
- você desliga o telefone! você sempre demora mais do que planeja comigo!! e dessa vez nem se deu ao trabalho de tentar sumir com os pertences dela!: deixou um laço de cabelo dela na pia do banheiro! eu conheço meus laços de cabelo e esse DEFINITIVAMENTE NÃO É MEU!!!
- Julia, por favor!!! tem áreas no interior que não tem alcance de sinal de celular!!! você sabe disso!! onibus nunca chegam na hora, existe uma coisa chamada TRANSITO! e esse laço de cabelo é da minha irmã, ela esqueceu em casa no fim de semana passado, lembra?? aaahh, saco, Julia!!!
- impressionante como você encontra explicação pra tudo né...
- claro que tudo tem explicação!!! se nada que você diz faz sentido, todo o resto tem de ter explicação!! nunca pensou nisso?? você tá me deixando maluco, Julia! maluco!!...
- pois chega!! chega! não aguento mais isso, de todas essas mulheres! sinto esse cheiro em você, você nunca me enganou, nunca vai me enganar. chega!!

e chegou mesmo. chegou pra mim. mal consegui deixar minha pasta sobre a mesa de centro da sala, peguei as chaves do carro e sai sem nem pensar no que estava fazendo. quando me dei por mim, já estava na estrada de novo. na estrada. de novo. e o cansaço me impedia de pensar porque tudo que queria era tomar um banho, comer algo, ligar a tv. dormir. cada detalhe do meu inferno pessoal, cada motivo sem fundamento da minha culpa voluntária, tudo isso ia acumulando em pensamentos torturantes, sem sentidos. sem solução aparente. eu a abandonaria. ahh, estava certo disso, eu a deixaria! só assim resolveria essa via crucis auto-imposta. mas não, não poderia: conhecendo-a até o ponto que cheguei, sabia que não seria tão facil: ela não era do tipo que sabe perder. ela alegaria algo, agressão, qualquer coisa que conseguisse convencer uma tribuna sobre seu marido ausente, violento e viciado em algo que eu nunca havia experimentado. isso não teria um fim que apaziguasse minha alma perturbada.

decidi que acabaria com aquilo de uma vez por todas, não importava como seria. não importava quem acertaria para que minha missão tivesse sucesso: na verdade mal pensei nisso, na consequencia que meu ato teria para terceiros, já que o ódio dominava completamente meu corpo e espirito. fechei os olhos, girei de uma vez o volante do maverick para a esquerda. ele planou por segundos na encosta da estrada. o desnível da ladeira entre as duas pistas me guiou diretamente na direção da janela de um Interestadual que cruzava a estrada no sentido contrario. infeliz coincidencia, justamente no mesmo minuto que decidi meu fim.

atravessei a janela, cravando o carro no interior do onibus, fundindo os dois corpos metalicos em fumaça e gasolina. não sei exatamente como, quem sabe uma última e fatal alucinação, mas por um momento me vi sentado no banco ao lado onde o carro pousou. e eu me olhava ali, na minha frente, apavorado, como num pesadelo caótico espelhado e coberto de sangue. dizem que é a confusão criada um segundo antes de morrer: um deja-vu na forma de um espelho tri-dimensional, irreconhecivel a si proprio, mas inegável ao aceitar seu destino.

freestyle #4

2009-11-17T13:43:00.003-03:00

preciso de alguém que me desafie, alguém que me confronte. preciso de alguém com quem debater, alguém que me apresente fatos e que me faça reforçar meu ponto de vista. preciso de alguém que me deixe ganhar, e assim que eu me sentir vitorioso e confiante, com uma vantagem de 100 cúbitos, que avance sobre mim com voracidade e que me derrote categóricamente, estendido no chão, sem saber se foi talvez um trem que tenha me atropelado. preciso de alguém que me mostre o questionamento mas que não me entregue o significado.

sobre aulas de "trocas de favores"

2009-11-15T16:36:00.004-03:00

não vou nem escrever, só vou botar os links em negrito, você vai entender.

(informação de terceiras fontes):
Com US$ 10 mi arrecadados, Madonna deixa o Brasil.

A visita de Madonna ao Brasil chegou ao fim. A cantora deixou o país na noite deste sábado (14) após uma agitada estadia de cinco dias. Ela saiu do Hotel Fasano, no Rio de Janeiro, por volta das 21h30 e seguiu em um voo com destino a Nova York, nos Estados Unidos. Jesus Luz não acompanhou a namorada.

Madonna veio ao país para tratar de um programa social que pretende desenvolver no Brasil e para trabalhar em um documentário sobre crianças que mudam de vida por meio da arte. Durante sua passagem, a "Rainha do Pop" se encontrou com políticos e empresários, visitou o morro Santa Marta e passeou pelo Rio e Janeiro. O objetivo era arrecadar US$ 10 milhões (cerca de R$ 17 milhões).

E ela conseguiu. Depois de obter US$ 3 milhões (cerca de R$ 5 milhões) até quinta-feira (12), Madonna completou o objetivo graças ao empresário Eike Batista. Em um jantar em sua residência, ele doou o restante, levando a cantora às lágrimas. Com certeza a "Diva" deixou o Brasil bem feliz.

Bem diferente dos dois primeiros dias. De cara amarrada, ela evitou os flashes e não distribui publicamente um único sorriso. Mas com as doações Madonna foi mudando. Subiu, inclusive, o Morro Dona Marta na sexta-feira, ao lado do Governador Sergio Cabral. Bem diferente do que ocorreu na segunda, quando ela cancelou um encontro com o Afroreggae exatamente por ser em uma favela.

Sempre à tiracolo, Jesus Luz não falou com a imprensa e esteve em quase todos os eventos ao lado da namorada. Ela, inclusive, teria conhecido a mãe do rapaz. Informação que não foi confirmada, mas que poderá ter outra oportunidade: Madonna cantará no Reveillon de 2011 em Copacabana. Palavra do Prefeito Eduardo Paes.

pronto. agora é só linkar...

fonte: redação do MSN.com -Entretenimento

considerações sobre um micro-festival.

2009-11-09T01:08:00.004-03:00

dia de festival me lembra muito, mas muito mesmo os anos 90: aquelas tardes quentes, sempre quentes, no Pacaembu ou no Palestra Italia, gente pra caramba, alcool pra caramba, curtição pra caramba, e depois sujeira e cansaço o suficiente pra compensar tudo isso de antes. mas sempre valia a pena. daí aparece oportunidade de fazer tudo de novo e eu ainda acho que pode valer a pena de novo; se bem que não tem tanto alcool e sujeira como antes eu nem me importava, e volto pra casa antes do final do show porque já tou de saco cheio de barulho, com fome, sede... ok, não é a mesma coisa! mas vale a pena, de alguma forma. o som ainda é real.

cheguei atrasado, sem me importar muito em perder o Deftones. tem músicas como Feiticeira e Passenger que me fazem o gosto... mas não. deixa pra uma outra vez. meu irmão que ficou frustrado com o atraso, ele queria muito ver a trupe chicana do Chino Moreno. fica pra próxima, Uai. mas enfim, chegando na Chacara do Jóquei - visitada 6 meses antes em decorrencia do Radiohead / Kraftwerk / Los Hermanos - ainda com um fio de claridade do sol, encontrando pessoas e amigos, dando risadas e esperando pelo inicio da primeira atração por mim aguardada: Jane´s Addiction.

JANE'S ADDICTION. já começava a pensar se teria sido má idéia ter escolhido o maquinaria ao invés do evento que acontecia paralelo, trazendo nada menos que Sonic Youth, além do Sr. Iguana e seus Stooges apresentando o clássico Raw Power. "ai ai, vão tocar o Raw Power... potz, e com o 'spiel master' Mike Watt, santo protetor dos baixistas, segurando a onda toda dos velhos..." "é!", pensei, "deveria ter ido no outro". e pensei assim até os 45 do segundo tempo, quando o esquálido Perry Farrel aparece no palco e começa a sua série de micagens sob o peso californiano da banda de line up invejável: na guita mandando MUITO, o sex symbol de araque Dave Navarro (me perdoem as senhouritas que lhe pagam uma madeira); Eric Avery no baixo, visu clean de velhão em contraponto com os cabelos multicoloridos do começo da banda, e Stephen Perkins na batera/percussão - e naquele latão caribenho que não sei o nome quando eles tocam Jane Says. instrumental de execução irrefutável. mas pro bem ou pro mal, o destaque mesmo era Farrel: com uma roupitcha que parecia tirada da coleção particular de Clóvis Bornay, mais magrelo do que nunca pesando uns 15 quilos, ele pulava torto pelo palco (e caia, umas 2 ou 3 vezes), e falava com o público como se nada mais tivéssemos a nos preocupar, a não ser nos amar e gozar a vida. doce potente, viu. e suas performances a lá Jaspion, com poses de super heroi tirando onda, isso sim era um espetáculo a parte. hits obscuros dos anos 90 como Mountain Song, Stop e Been Caugh Stealing vieram a calhar, mas em momentos como Ocean Size, Then She Did e principalmente Three Days foi quando me lembrei claramente, cantando junto, que eles eram minha banda preferida DE LONGE no começo dos 90. antes de conhecer Fugazi. mas isso é outra história, forget it. encerrando com a sempre agradável Jane Says, figurei que esse show seria bem mais propício se tivesse acontecido no parque... e em 93. mas até aí já valeu o ingresso. ah sim: e as dançarinas acompanhantes de Perry Farrel... wow! eu digo wow, QUE DANÇARINAS, MAN!!!...

FAITH NO MORE. breve contratempo indigesto no palco do fundo, com Supla destruindo a paciencia de qualquer mortal raciocinante-não-ruminante, e pronto, tava começando o FNM. primeiro som muito propício: o clássico do soul Reunited, de Peaches & Herb. essa é a cara do Faith No More pós funk metal, que pessoalmente me fez gostar mais da banda. essa confusão sonora incompreendida pelos mais ardorosos fãs roqueiros coloca muito mais requinte e finesse na banda, misturando Burt Bacharah, Lalo Schifrin e Commodores com GG Alin e Dead Kennedys, e a partir do disco King for a Day eles souberam desenvolver esse clima com muita desenvoltura. e anos depois de projetos aqui e ali, o FNM ainda estava lá, 2009, com essa mesma desenvoltura adquirida. foi genial. impecável. a sequência de hits dispensam maiores detalhes de relatos, porque acredite, foram muitos e foram impecáveis; Roddy Bottum e Mike Bordim milimétricos. um Billy Gould unstopabble. Jon Hudson na guitarra não deixando nenhum centavo a dever ao genial Jim Martin. e Mike Patton... bom, tudo que se disse, que se diz e que se possa vir a dizer sobre Mike Patton, é verdade e um pouco mais; cativante e versátil, sua voz atinge qualquer patamar de tonalidade: pode cantar suave Beyoncé com a mesma animação, cinismo e facilidade que vomita vociferante sons do Naked City ou Napalm Death, com altura e força fora do comum. fala entreoutras linguas, o português, o que lhe dá um crédito a mais sobre qualquer crooner que cole por essas bandas.

pra dizer a verdade, dentre os projetos de Patton, o que menos me impressiona é justamente o FNM. numa lista que inclui Fantomas, Pepping Tom, Lovage, Mr Bungle, contribuições significativas a obra de John Zorn, Dillinger Escape Plan, Sepultura, Bjork, Tin Hat Trio entre outros, posso esclarecer sua importancia - ou minha admiração - por uma passagem a qual tive a oportunidade de vê-lo de perto, muito perto; em 2000 vi um show do Fantomas em Shibuya, Japão. antes da banda principal, o duo virtuoso japonês Ruins dichavou maior barulho no pequeno palco do clube. eu, num momento de entretimento assitindo o show, olho pro meu lado e o Patton ali, colado a mim, assistindo também ao show. amarelei, suei frio. olhei mais umas duas vezes e ele me olhou e fez cara de que "a banda estava muito boa", assim, com um sinal da cabeça apontando pro palco. esverdeei. não prestei mais atençao no show, e meio que sai de fininho sem conseguir falar nada, pra ficar boquiaberto depois ao ver o que essa punk metal all-stars nos teria a capacidade de mostrar. ontem ele demonstrou de forma clara e massiva como cativa e intimida uma platéia inteira.

2009-10-18T03:32:00.003-03:00

isso é um bagulho absurdo de bom, simplesmente achei que todo mundo que frequenta esse meu "escriturado", ou que um dia o frequentará, necessita de ver esse video ao menos uma vez na vida.

nota do bastardo - o embate entre Stan Getz e John Coltrane é fuderoso, mas nota como o Coltrane se destaca: nota a postura de encaixe de notas comportadas do Getz, uma ponte que alavanca a próxima nota exata, complascente, aveludada; depois nota a abordagem do Coltrane, entra engolindo tudo, semi-notas dedilhadas muito rapidas, que morrem logo pra dar passagem pras próximas, urgentes, atropelando as que tiverem na frente como num GTA de notas perdidas, tentando usar a maior quantidade delas por centímetro quadrado! holy fuck, man.....

err... exagerei?

sobre métodos (excerto #1)

2009-10-15T12:43:00.003-03:00

sou metódico, notei isso hoje, sou metódico até com meu jeito de caminhar, veja que coisa. notei que meu imediatismo me impede de fixar o olhar no horizonte, sinto como se mesmo com passos largos nunca alcançaria a distância a se percorrer; horizontes são inalcançáveis. a cabeça levemente reclinada e os olhos buscando o meio metro seguinte funciona muito melhor. você guia os pés em torno de cada imperfeição da calçada, de cada depressão no asfalto, de cada possa dágua estratégicamente colocada como obstáculo. e quando você se dá por si, essa é a melhor parte; quando se dá por si, já chegou!

compreendo o bem e o mal que isso me faz, mas diabos, as vezes eu preferiria não ser tão centralizado em meu torno quando olho pro resto do micro universo em minha volta: isso soa medieval pra mim. ou pra qualquer outra pessoa que se sinta da mesma forma, acredite.

o que me conforma é que esse "concebimento" do que há ao meu redor ainda me mantém vivo. vivão e vivendo, tio. não me transformou em estatística ainda. word.

sobre paternidade e bebedeiras

2009-09-28T01:08:00.002-03:00

(comecei a escrever esse texto no dias dos pais, e só consegui terminar agora, quase 2 meses depois: meu computador quebrou e tenho ido pra casa só pra tomar banho e dormir, portanto tendo isso como prólogo, vamos às vias-de-fato da pataquada, digo, do texto)

***

me perguntaram o que eu ganhei no dia dos pais. teve resposta insípida e grosseira: "nada pô... nem pai eu sou! e nem o capricho de ser eu tenho" ...pelo menos até onde eu sei, né. nunca me vieram reclamar paternidade ou pensão ou diabo qualquer relacionado à isso e se existisse, tenha certeza, se existisse essa possibilidade, reclamariam. ahh! reclamariam...

mas gente!, que mal há ser um adulto em plena crise de meia-idade, sem um futuro reforçado por previdência social, sem um puto no bolso... e sem filhos!! pra outras alternativas sempre existe um motivo, mas pra filhos não??: pros diabos com essa conversinha! não me venha com essa estória "cristã" de que todo homem formado, pra ser homem, precisa de filhos, porra!, que argumento cretino. ideia assim só poderia ter base em dogma religioso mesmo - aliás me tremo pra não entrar nesses assuntos. não preciso ser chamado de "infiel" ou "ateu" sem um argumento mais convincente; haverão oportunidades mais cabíveis, enfim. o caso é que podem até me chamar de egoísta, mas já me basta a minha vida, com qual nem mesmo dela dou conta sozinho, o que me dirá uma criança pra cuidar! além disso, tendo como base a equação simples feita entre a quantidade de pessoas já plantadas no mundo com a possibilidade de agua, comida e emprego pra todo mundo daqui a 30 anos, supostamente quando um filho meu chegaria a idade adulta... bem, olhando por esse ponto de vista eu diria que tenho um problema a menos. resumo o planograma, encerro esse assunto e passo pro outro. fácil assim, passa a régua e fecha a conta.

sim, lembrei. a coisa estranha que eu vi nesse último dia dos pais foi uma sugestão de presente, não muito ortodoxa: "deixe a casa do seu pai mais aconchegante, dê flores ao seu pai!"; olha só, não que eu seja um modelo de humanóide preconceituoso, cheio de rancor e hostilidade no coração. sim, um pouco eu tenho, confesso! mas não vem ao caso; o que diria meu pai, por exemplo, se eu viesse até ele com um ramalhete de flores? diria conclusivamente o seguinte: "mas que diabo é isso? é pra sua mãe? o que você supõe que eu deva fazer com isso? colocar num vaso na minha mesa no escritório?...". bom, a resposta dele seria convincente. uma garrafa de whisky ou um livro de fisica mecânica seria muito mais útil pra ele. pra mim também. não o livro de fisica: só a garrafa de whisky.

alias esse negócio de beber demais tá ficando sinistro pra mim. não sei bem se voltar a vida de solteiro tem à ver com o fato, mas minha cota de alcool semanal tem aumentado consideravelmente: agora faz parte da minha rotina levar 3 latas de cerveja e um pacote de Doritos pra casa, todo santo dia, depois do trabalho. uma dose de vodca com soda também faz parte, esporádicamente. juro que nunca fui assim! quanto aos fins de semana então, nem sei se é digno de relatos...

não que eu tenha um passado à niveis de Henry Chinaski, e apesar de alguns ainda me conhecerem como bebassa, poucos tiraram a prova de até onde eu poderia chegar na depreciação da imagem humana, como um verme jogado na calçada com cachorros lambendo a boca espumosa. algumas poucas vezes bebi o suficiente pra não me lembrar do aconteceu no dia anterior, ou de chegar ao ponto grotesto de gorfar no colo de alguma garota, isso nunca! - (quase) nunca vomito, coisa que me beneficia enquanto "bebedor inveterado" (meu deus...). mas enfim, já que comecei nesse assunto, vamos enfeitar um pouco em torno; meu primeiro copo americano cheio de cerveja eu bebi, creio eu, com uns 4 anos de idade. todo o crédito da iniciação vai pro meu grande (finado) tio Sebastião. um bom bebedor, que ao lado do meu pai, e para o terror das esposas, adoravam ver os filhos pirralhos entornando um copão de cerveja, só pra ver a merda feita depois: criança trançando as pernas, caindo à toa, dando risada de formiguinha andando no azulejo da cozinha... e dormindo rapido, claro, criança que dorme não enche o saco de adulto. de repente era uma boa ideia. mas, com um resultado tenebroso, deu no que deu: já cresci com gosto pro alcool.

a evolução dessa situação criada na tenra idade da inocência obviamente não poderia ser diferente: ainda jovenzinho tive hepatite contagiosa, o que me proibe de certa forma a ingerir quantidades categóricas de alcool. agora me pergunta: você pensa que isso altera alguma coisa? e complementa: você pensa que isso vai dar num bom resultado num futuro proximo? bom, eu diria que apesar de não possuir uma aparente tendencia à auto-destrução, mesmo assim não penso no futuro como deveria pensar. ando com essa meia impressão de "Lobo da Estepe" ultimamente, sabe. não que eu esteja predizendo sobre o que pode vir à acontecer, mas afinal uma hora dessas nós todos morreremos mesmo! e apesar disso eu tenho a impressão que ainda me resta alguns milhares de copos de cerveja e umas centenas de garrafas de vodca pra consumir, até a hora chegar.

de resultado mesmo, só me resta saber quem vai pro chão primeiro: eu ou minha dignidade.

lavador de pratos #1

2009-08-27T03:17:00.002-03:00

e o lavador de pratos voltava para casa, cabisbaixo, cansado de mais um desses dias transbordantes de intolerância sobre aquele trabalho de futuros incertos. "que diabos eu estava pensando quando eu disse "olá"?, ele dizia pra si mesmo, enquanto repaginava mentalmente suas fotos mais especiais, e se colocava por detrás das lentes, como um narrador em terceira pessoa, pra tentar lembrar melhor o que o fotógrafo em questão via ali, naquele momento único, e se fazia parecer com um espião, um intruso de seu próprio passado.

uma coisa o incomodava sobre as fotografias: se colocando em seu lugar, no lugar adequado como o figurante-foco da foto, ele nunca se lembrava de como foi parar lá, naquele lugar. e não se lembrava de como estava a pessoa que apertava o botão da câmera, e nem dos diálogos estabelecidos naquele momento: era como se parte da sua alma tivesse sido roubada, de fato, naquele exato momento do clique, como nas antigas estórias indígenas.

e o lavador de pratos chega em sua casa, ali entre os cortiços abandonados e as calçadas podres. esgotado. milhares de pensamentos se interpelando uns aos outros. mas um se sobressaía: "que diabos eu estava pensando quando eu disse "adeus"? e nesse momento ele tinha dois semblantes: um externo, inexpressivo, indiferente de tudo que o rodeia, e um interno, agonizante, aquela sensação de quem fez uma puta cagada, algo irreversível, imutável. incurável. preparou a comida do gato e uma refeição pra si, tragada e embolada sobre uma garrafa de cerveja. saiu na porta da cozinha e sentou no degrau, desconsolado, acendendo um cigarro.

então ouviu um sibilo vindo das sombras detrás da caçamba de lixo, um grunhido alongado, feito um imenso e orgânico arroto seco. levantou intrigado, curioso feito seu gato em ambiente estrangeiro a si, e se aproximou da caçamba. da escuridão se escancara a mandibula préistorica de um crocodilo imenso de 3 ou 4 metros de fuça à rabo, o abocanha e engole inteiro o lavador de pratos, inerte a qualquer reação. se arrasta de volta para as sombras, mudo, mimetizando a escuridão, como se não tivesse saído de lá. como se nunca estivesse lá.

sobre quizes do Facebook (ou Thomas Pynchon) (ou Tristan Reveur)

2009-08-13T15:08:00.002-03:00

óbviamente você já deve ter feito um desses "quiz" do Facebook. pois bem, minha singela opinião, se é que ela vale de algo (e nesse momento vale!) : a maioria são imbecis, são uma grandississima perca de tempo, alguns são bem barangos mesmo... mas a merda é VICIANTE!!! alguns pouco são geniais, principalmente pra gente aficcionada em Top Lists, como eu sempre fui, desde pequeno. assim que aprendi a escrever, uma das primeiras coisas que fiz foi começar a relacionar todos os Top Lists que eu tinha em mente, uma coisa assim bem de "criança com TOC", coisas inúteis como as maravilhas da antiguidade, tudores da Inglaterra, programas de tv, musicas de rádio, comediantes, atores, músicos, bebidas, mesinhas de ferro de buteco... qualquer merda. mas enfim, voltando ao Facebook, eu acabei que preenchi, entre outros quizes, um que dizia "Qual Escritor Maluco Você É?"; o resultado foi Thomas Pynchon. curioso ter dado esse resultado porque uns dias antes eu estava fuçando informações justamente sobre esse cara: um pirado recluso, desde 1950 ninguém sabe exatamente como é sua cara, a não ser seu editor. odeia repórteres, entrevistas... qualquer coisa que coloque um dedinho em sua privacidade (no pum intended) o cara surta e desaparece! da mesma laia de gente como JD Sallinger ou o nosso "vampiro de curitiba" Dalton Trevisan. mais um detalhe pra adicionar a personalidade perturbada do fita: só escreve sobre conspirações e relações auspiciosas sem um fio aparente que as ligue. contracultura, pop art, drogas e rock'n roll também fazem parte do cardápio do sr. Pynchon "freak blood sucker" ou o que quer que ele seja. isso tudo foi motivo de sobra pra que eu procurasse com afinco um livro dele. minha intensão era encontrar "O Arco Iris da Gravidade", mas "V" foi o que eu encontrei primeiro. comprei, comecei a ler. até o exato momento não tô entendendo PORRA NINHUMA... mas vamos esperar até o final e eu falo o que acontece. (se eu entender, claro).

Nesses mesmos dias de paralelos coincidentes (tem a ver, pode crer!) aconteceu-me de rever um filme que há uns meses atrás me passou completamente desapercebido, simplesmente não me chamou a atenção, sei lá porque. o filme era "Stay", que pra variar recebeu o nome suecado de "A Passagem". nem comento. enfim, tem no cast Ryan Gossling, Ewan McGregor e aquela loirinha, err... Naomi Campbell, essa ae!

vá lá, dessa vez eu tava mais relax e dei mais atenção pra trama. de primeira mão, parece só mais um draminha bobo: um psicólogo tentando ajudar seu paciente, um candidato à suicida que tem até data marcada para o evento, e blablabla e coisa e tal, e vai o doutor tentar convencê-lo à não levar a promessa à cabo, e blablabla e coisa e tal. mas com devida atenção, a estória se revela muito mais que isso. revela um garoto reservado, intrigante e auto-destrutivo, que consegue manipular dèja-vus!! (sei lá como ele faz isso). o desenvolvimento disso meio que transforma a realidade do psicólogo num vai-e-vêm de dèja-vus, num misto de confusão de identidade e sonho de noite mal-dormida. se falar mais, estraga.

a parte que me interessa segue meio por fora disso; em certa parte do filme, o psicólogo descobre que o garoto frequenta uma livraria onde, de acordo com o livreiro, ele teria trocado algumas pinturas de sua autoria por um punhado de livros, todos do mesmo autor: Tristan Reveur. Você já ouviu falar em Tristan Reveur? então. no decorrer do filme não se toca muito mais no nome desse cara, daí eu fiquei em casa pensando "tristan reveur, tristan reveur... quem foi esse cara que eu nunca ouvi falar, diabos??"

internet serve pra essas coisas de curiosos-nerds-atormentados que não se seguram à uma nova informação, têm que saber, PRECISA saber do que se trata. é uma compulsão, eu concordo, mas isso já livrou minha cara em provas sobre assuntos da atualidade e desenvolvimento de conversas de mesa de bar com gente que eu acabara de conhecer, entende?... no fim, tem a sua utilidade. então era um fato novo que eu não sabia nada sobre o cara. corre pra internet e já bota lá no campo de busca do Google, Tristan Reveur.

eis que pra minha surpresa, as informações que se tem sobre esse cara... não existem! tristan reveur foi um escritor influente e famosíssimo... inventado pro filme. e eu adoro essas coisas! é legal ser categóricamente enganado! no bom sentido, é claro. sim, existe um bom sentido em ser enganado: ser passado de trouxa, corneado, roubado, isso não é legal. mas algo que, de certa forma, te faz acreditar numa coisa que não existe? isso é fato de ser aplaudido de pé, eu penso. o lance da Bruxa de Blair, poxa, eu sei que aquilo é malhado, ficou demodé... mas quando o filme saiu, botaram maior pilha de que os acontecimentos realmente haviam acontecido, inclusive firmando credibilidade com o fato dos atores do filme simplesmente SUMIREM dos avant-premiéres e entrevistas de lançamento. na época eu achei genial; técnica de marketing inovadora. agora eu acho interessante.

hmm, é isso. Thomas Pynchon pra Stay pra Tristan Reveur pra Bruxa de Blair pra nada mais. se isso fosse um exercício de aula de redação, o tema seria: "transite de um tema para outro de forma desordenada, afm de deixar o leitor sem entender o que vc quer dizer..."

sobre assuntos que não conseguiremos entender nunca.

2009-08-07T05:09:00.003-03:00

hoje, não por acaso, tive o insight de pensar que a vida é como um relógio. não um relógio qualquer. um bem específico; um relógio de pulso que em 1945 foi encontrado em Hiroshima e que marcava, congelado, a hora 15h39: hora exata que a bomba caiu no epicentro da explosão. momento fotográfico, 70 mil vidas ceifadas instantaneamente. claro, isso é muito mais significante do que se imagina, mais significante do que até onde vão nossos motivos obsoletos. mas pensa bem: um relógio, apenas um relógio, representando toda a razão por trás disso, cada vida e cada motivo de viver, tudo representado num momento fixo do tempo. e lá se foram todos os detalhes de 70 mil vidas pela razão equivalente de apenas um punhado de interesses politicos: a complexidade da estória toda mora aí.

complexidade, ahhh! a complexidade! já tem um tempo que eu venho notando um fato pitoresco na minha vida - ou na vida dos outros, você decide: (quase) todas as pessoas que me cercam, de certa forma, sibilam entre a genialidade e algum disturbio emocional ou mental. a escolha é minha, óbvio, mas as caracteristicas são marcantes: manias, paranóia, TOC, depressão, sindrome do pânico: parece que é uma REGRA contra a vida comum, contra a vida ordinária: se quer ir contra a maré, ok!... mas não vai sair ileso!! essa é a condição. essa é a lei gravitacional. é o preço que se paga por ser diferente. é a controversia da vida social instituida. é o reverso do conformismo estipulado.

eu me firmei, com auto-votação unanime, entenda, como integrante de uma geração inteira que PRECISA de um disturbio pra poder viver na sociedade EM PAZ consigo mesmo. é inevitável e faz parte de todo um ciclo de evolução involuntária, o mesmo ciclo iniciado há seculos atrás, por Galeno, procurando uma "alma orgânica" no que ele inconscientemente chamou de Retemirabile; uma idéia que mais tarde foi depurada por Descartes, depois exaltada por Nietsche, depois decomposta por Dostoyevski, depois desmistificada por Sartre... e depois massificada, estereotipada e banalizada por... nós!, a massa moderna que PENSA que sabe tudo.

eu faço parte disso. veja bem: hoje pensei muito sobre cada motivo que me leva a tomar cada decisão do dia-a-dia. pensei sobre cada decisão tomada e sobre cada consequência exercida por essas pequenas decisões. pensei muito, mas muito mesmo, sobre a idéia formada que tenho sobre o mundo em que vivo, de como ele foi um dia, e sobre como ele poderá vir a ser, num futuro incerto. pensei também sobre o que o cara que voava no Enola Gay sentiu quando soltou a bomba sobre Hiroshima. e pra variar, eu sempre penso em filmes: pensei num filme que eu vi, um tempo atrás, na tv mesmo, chamado In the Edge, que conta a estória de um cara que rouba um carro e se joga de um precipicio com ele, basicamente pra "ver qual é", e mais tarde, sendo forçado a integrar um "grupo terapeutico de suicidas", percebe o que rola de verdade - DE VERDADE - nesse mundo: em SEU mundo, no mundo que ele inevitavelmente foi inserido. o resultado é triste, mas é, como a proposta mesmo diz, inevitável. porém ainda é esperançosamente reversível.

me peguei, enfim, pensando que todos estamos sujeitos à essa intempérie da evolução. eu, que perco meu tempo falando sobre o que não sei direito. você, que ocasionalmente perdeu seu tempo lendo isso. ele, que teve o impulso de cometer o que teve vontade.
e no fim, não tive coragem de recriminar ninguém. afinal, quem foi Galeno? quem foi Descartes? quem foi Nietsche, Froyd, Hesse, Sartre?... ora! quem sou EU, pra julgar os motivos de cada um?...

(in memorian ao bom amigo Marco "jegão")

e mais uma temporada de bloqueio...

2009-08-01T04:33:00.004-03:00

"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."
"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."
"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."

"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."
"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."

"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."

"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."
"só trabalho sem diversão faz de Jack um bobalhão."

seria uma boa ir pra um hotel, em pleno vigor do inverno e no meio do nada, pra aparecer um pouco de inspiração??... acho que não precisa tanto, né: bastaria ir até um Starbucks com meu laptop debaixo do braço, sentar numa mesa isolada e pedir um expresso grande, pra poder ficar toda hora misturando com leite de graça e com o açucar aromatizado de baunilha. é, funcionaria de certo. se a bateria do meu laptop ainda funcionasse, com certeza eu faria isso. saco de bateria viciada...

da série "bandas que não merecem o esquecimento": Drive Like Jehu

2009-07-14T01:50:00.006-03:00

às vezes me empolgo um pouco com certa banda quando começo a ouvi-la constantemente. com o Drive Like Jehu é um pouco diferente: eu me empolgo SEMPRE que eu volto à ouvi-los. deixo-os um tempo de lado, mas depois, quando coloco pra ouvir de novo, eu penso "mas que carajo de banda genial essa: entra banda e sai banda do meu ouvido e o Drive Like Jehu continua me surpreendendo toda vez que boto seus discos nos meus headphones..."

a genialidade dessa banda foi, como sua efêmera duração, curta e grossa. e infelizmente foi pouco compreendida por publico e crítica. digamos que referência - isso pode parecer cretino, mas é verdade - tem um papel fundamental no sucesso de uma banda: sem entender as tendências pra onde o som moderno discorre, sem essa referência, a midia especializada fica perdida. a identidade de uma boa banda pode ser, dessa forma, mastigada e descartada. destruida. todos eles, sim, compreendiam que os Jehu eram geniais, visionários, a frente de seu tempo, mas por falta de referência maior classificavam seu som como um dos pontos de partida do chamado emocore. Drive Like Jehu não é emo: fato. e tenho quase certeza que foi isso que afastou o publico que buscava o emocore e que afungentou o publico sem maiores pretensões a não ser a busca por novas sonoridades. isso destruiu a credibilidade sonora da banda. resumindo sem ser especifico: em dados momentos soavam como uma banda desert tipo Kyuss ou Fu Manchu, com uma veia punk na praia Greg Ginn / Die Kreuzen, e com resquícios de grunge a lá Tad / Green River. ok, hoje em dia eu consigo definir isso. mas e quando eles começaram a tocar, no começo dos anos 90, quem se arriscaria a lançar esses palpites??...

o que seria o som do Drive Like Jehu então? analises, vamos lá. 1- construções enormes e disconexas, mudanças bruscas de andamento, dissonância constante usando as pontes do braço e da entrada das cordas da guitarra, como em O' Pencil Sharp, Good Luck in Jail, Luau. 2- os vocais estranhos de Rick Froberg, finos, anasalados, que variavam horas em berros ensurdecedores, hora melodias muito bem encaixadas (talvez as partes que levam as pessoas a relacionar DLJ com emo...), hora uma voz de chicano mole e preguiçosa, muito particular dele, que denuncia sua presença em qualquer outra banda que cante. às vezes usava essas três modalidades em uma só musica, como em If it Kills You, Hand Over Fist, ou na genial, clássica, obra-prima Do You Compute. 3- tempos muito quebrados, confusos, uma lógica que parecia só deles; esse último detalhe nos leva a crer e os aproxima muito mais de um outro termo criado dentro do som moderno: o math rock. as linhas de guitarra e baixo são muito marcantes, mas obviamente quem guia toda a construção fica a crédito da bateria de Mark Trombino. isso é bem claro em musicas como Turn it Off, e confirmado como embrião do math rock a introdução de New Math (que por curiosa coincidência tem uma certa semelhança com New Noise do Refused...), onde guitarra e baixo param justamente em pontos não especificados na construção, a não ser pela vontade própria da bateria; não existe lógica nesse tempo reproduzido, apesar de ser uma sequencia básica de 3 acordes sabbathianos. conclusão: adiantados, foram incompreendidos.

as guitarras de John Reis, aka Speedo, sempre merecem destaque. esse é outro que nem precisa abrir a boca pra se notar sua presença numa banda: os timbres da guitarra e acordes são muito caracteristicos seus. a fórmula desconstrutiva de seus arranjos se prolongou por um tempo pelo caminho do Rocket From The Crypt, que posteriormente foi ficando mais cru e urgente, mas ainda assim de timbres reconheciveis. aliás RFTC, banda que, pelo sucesso alcançado, foi a provável causa do fim do Drive Like Jehu. em outro caso qualquer eu diria que foi um tremendo desperdicio de potencial; mas do RFTC simplesmente não dá pra dizer isso, como eu anteriormente já demonstrei, mea culpa, aqui nesse blog.

presente: a curtíssima e influente discografia do Drive Like Jehu, que inclui 2 discos:

(drive like jehu)

(yank crime)

ah, sim, detalhe para o pitoresco nome da banda. ri muito quando soube o porquê desse nome estranho, DRIVE LIKE JEHU: meu amigo Pedro Carvalho havia me comentado algo sobre esse cara bíblico e doido varrido que tinha esse nome; fucei bem fuçadinho e vi que era mais ou menos isso mesmo: Jehu era um general que virou rei de Israel lá por 800 a.C., que dirigia violentamente sua carruagem feito louco pelas ruas. drive like jehu. dirigindo como um doido: nome genial, não podia ser melhor. descobri que referências de estórias bíblicas bizarras e escrotas sempre saem coisas boas. as músicas dos Pixies, Violent Femmes e Bad Brains que o digam.

***

e atenção para a noticia extraordinária que recebi de última hora!!: o astro do pop Michael Jackson morreu, faleceu, foi dessa pra melhor... o quê?... heim?... já fazem umas 2 semanas?? sério?... nossa. que coisa.

sobre a obrigatoriedade de um manual para uso correto do cérebro.

2009-07-06T02:55:00.003-03:00

as letras estão muito pequenas e tá com o modo "bad english" ligado, né. ok, eu traduzo, porque merece ser lido:

eu não poderia trazer uma criança a um mundo que não tem mais Michael Jackson?

"meu marido e eu estamos tentando engravidar há 2 anos e finalmente conseguimos desde semana passada. mas agora eu tenho me sentido tão triste sobre a perda de michael jackson que tenho até pensado que não posso trazer uma criança a esse mundo. meu marido diz que me entende e me apoia mas eu não creio que ele me compreenda inteiramente. eu quero abortar. quero abortar agora mesmo porque michael jackson morreu. devo contar ao meu marido sobre isso? eu não quero parecer louca. ele me apoiará?"

sei lá, viu. às vezes, quando vejo coisas assim, tenho certeza que a humanidade não tem salvação. e com certeza merece tudo de mal que lhe acontecer. acho coerente que a mulher tenha opção sob seu corpo. acho coerente o sexo (seguro) por diversão. e até certo ponto acho coerente que se coloque crianças no mundo - desde que se tenha certeza que você não causará um (grande) estrago na vida dela e ela não interfira negativamente na vida de outras pessoas, o que reduz as opções em pelo menos 90%... mas enfim, sinceramente, uma pessoa descerebrada que diz coisas como essa não merecia viver em convivência com a sociedade, muito menos com os animais. isso é demonstração de desvio social tão grave quanto o de um esquartejador compulsivo. e de modo algum, uma pessoa assim merecia - e nem deveria - se reproduzir. o seu deus é injusto, reconheça!

ahhh, se houvessem métodos cirurgicos de aborto cerebral... hmm, peraí: lobotomia ainda é usada?...

sobre fazer algo útil.

2009-07-02T17:41:00.001-03:00

vou transformar isso aqui em algo de utilidade pública, ao menos uma vez na vida né:

as duas sobrinhas de uma grande amiga minha foram diagnosticadas com uma doença rara chamada Niemann-Pick C. é uma doença genética-hereditária de disfunção nucleo-celular e degenerativa de orgãos vitais como fígado, baço e cerebral, o que consequentemente afeta gravemente a coordenação motora e o condicionamento fisico do paciente. a dificuldade da sua detecção prematura é um dos piores fatores para as familias e até para a comunidade médica: ela se manifesta na infância até os 15 anos e seus sintomas se confundem muito a outras doenças mais comuns como - e tão graves quanto - alzheimer e parkinson, além do que até o momento não existe uma cura específica, existe só um tratamento de reversão e amenizador da doença, com medicamentos mais usados em outras doenças. esses medicamentos, por lidarem com função celular e ainda estarem em fase de testes, são muito caros - uma caixa chega a custar em torno de 15 a 20 mil reais. a Secretária da Saúde tem projetos de distibuição desses medicamentos importados e caros assim, gratuitamente, para as familias das pessoas diagnosticadas; mas a burocracia em torno da importação e prestação de contas a União dificultam e atrasam os processos por meses e meses, fazendo com que o processo de reversão da doença piore nos pacientes. conheça detalhes da doença, como e de forma ela se manifesta, e como são os processos para adquirir os medicamentos nessa pagina construida pelos familiares dos enfermos:

http://niemannpickbrasil.blogspot.com/

se você que acompanha as inutilidades que eu escrevo aqui e me acha um cara legal, leve em conta que eu raramente escrevo assuntos sérios aqui e tenta dar uma força da forma que puder: se você é advogado, juiz ou médico, ou tem algum amigo ou parente que seja, e estiver afim de dar uma força, entre em contato com os familiares pelo endereço nesse blog ae. com certeza qualquer ajuda será bem vinda e eternamente grata, ok people??

domo arigatôu gozaimashitá.

sobre ...o que mesmo?

2009-06-28T20:07:00.001-03:00

fico meio consternado, sinceramente, ao ter que parafrasear Renato Russo pra poder dizer algo que sinto; tem Drummond, Guimarães Rosa, Nelson Rodrigues, tem Fernando Bonassi, Hilda Hilst, Ferreira Gullar, tem Arnaldo Jabor... (não, Arnaldo Jabor não...) enfim, tem tanta gente interessante pra citar, e eu invento de citar logo o Renato Russo (sic). cretino da minha parte, eu sei. de qualquer forma a citação não é 100% de autoria dele, já que isso provavelmente deriva de alguns ditos populares, o que faz sentir-me à vontade ao cair no domínio público. a idéia é a seguinte:

"o erro de ser barco à motor e insistir em usar os remos é tão imbecil quanto o mal que a água faz quando se afoga,e o salva-vidas não está lá, só porque não queremos ver..."

curioso que isso serviu como uma luva pra mim, nesse exato momento. como uma luva!! posso anexar isso também aos verbetes "dar murro em ponta de faca" e "bater na mesma tecla", entre outros que não me recordo agora.

se você não me entendeu, não faz mal. de qualquer forma tudo bem. um dia eu aprendo. enquanto isso é melhor se divertir, porque arrancar as calças e sapatear em cima não vai resolver nada, néisso parceiro?? my manta ray is allright!! deixa o relógio correr até o gongo soar! ou então a gente vai pra lona no nocaute mesmo. deixa a porrada comer.

odeio falar por falar, mas ahhhh, que saudade de Barcelona! ...felizes são os peixes de lá. (isso é citação de quem mesmo?)

sobre o nível de cretinice na criação publicitária local...

2009-06-24T03:16:00.003-03:00

propaganda no SBT de um toque de celular que chama pelo seu nome por uma voz pré-gravada; me imagino dias depois de ter trabalhado numa equipe de criação dessas:

oi, meu nome é joão, eu trabalhava numa equipe de criação tão cretina, que na sua última cartada contra o bom gosto da massa, criou um djingle para toque de celular em que uma voz masculina cantarolava "maria / te ligam / maria / atende" e vice-versa com uma voz feminina para o equivalente másculo, e no momento em que apresentavam esse projeto eu cai no chão em gargalhadas resfolegantes a ponto de meus colegas de trabalho imaginarem que eu estava tendo um ataque cardíaco. fui demitido por isso. amigos: eu sou um sarcástico anônimo. (mesmo que eu acredite que sou apenas meio grau acima do nível...)

sobre comédia de erros

2009-06-24T02:36:00.002-03:00

cara, tô chocado com essa estória que acabei de ver na tv - não vou falar da tv de quanto ela é manipuladora de informações etc e tal, sou viciado em tv, então já tenho "discernimento" (palavra efêmera) do que tou falando "enquanto um ser viciado, eeentendeu"... , e se um dia eu tiver culhões de enfrentar os meus vicios eu escrevo algo sobre isso aqui nesse catzo, enfim, tava vendo o jornal e falaram dessa estória do empresário de Jandira que foi categoricamente sequestrado por uns caras muito profissas e descoberto depois de investigações que era uma funcionária dele que passava todas as coordenadas de como deveria ser a parada...!!! bicho, deveras sério aqui: eu pensava que essas sequências de erro locas só aconteciam nos filmes dos irmãos Coen.... hairy, man!... hairy situation...

sobre a duvida

2009-06-17T14:59:00.001-03:00

onde estava o amor, quando a cabeça do Batista foi servida numa bandeja de prata, ao bel-prazer de uma amante acostumada aos mimos de um rei?

e onde estava o amor quando os cavalos foram atirados ao mar para aliviar a carga dos navios, e deixados à deriva, à mercê das aguas frias e aos dentes afiados dos tubarões?

e quando o anjo decidiu ser mortal pelo amor de uma trapezista, e a trapezista partia pro mundo dele num estranho ato de vingança divina, onde estava o amor?

e onde estava o amor quando o monge calmamente se sentava no pavimento e embebia o corpo com gasolina pra no momento seguinte, atear fogo em si mesmo?

isso me ocorreu, como sempre, andando pela rua e observando as pessoas, ouvindo Jeff Buckley a berrar, numa busca desesperada, numa súplica irrefutável: "What is love? Where is happiness? What is a life? (...) Tell me where is the love in what your prophet has said?"

pois é. eu também queria saber.

e enquanto a resposta definitiva não vêm, eu fico com a minha: "o amor está nos olhos do peixe fisgado pela isca que o encanta hipnotizado, sem saber do anzol que o espera."

da série "bandas que não merecem o esquecimento": Steel Pole Bath Tub

2009-06-12T13:31:00.009-03:00

Steel Pole Bath Tub

minhas raízes - as musicais e sonoras, vamos deixar isso bem claro - ainda estão bem presas aos anos 90. de fato grande parte do que é produzido hoje no rock, digamos 50%, vêm dos anos 90. outros grandes bocados vêm dos anos 60 e 70, uma pequena faixa aproveitável dos 80, sem contar a face punk/hardcore fundamental, e sobra um restinho de lixo do novo milenio, bem restinho mesmo; nem é ranço de velho punk, é que as bandas não são mais como antigamente mesmo, não tem jeito... certo, já estou me estendendo demais de novo... pegando o fio da meada: anos 90.

atualmente o que é utilizado dos 90 é uma parcela que caiu no gosto popular: a nata do grunge, investidas hard rock metal a lá Sad But True, as bandas que baixaram a afinação pra (num engano patético) ficarem mais pesadas... mas a coisa fina, a finesse dos 90 mesmo, simplesmente foi descartada, esquecida; fico embasbacado da TANTA coisa que não é nem citada como influencia, nem a minima referência que seja, que deglutiram a melhor coisa que os anos 60, 70 e 80 lhes deram, e inovaram nos 90 pra simplesmente dar um passo a frente. sim, eles deram um passo a frente. nos anos 90. e hoje, o que aconteceu? a sequência de raciocinio diz que nós, no sec. 21, aproveitamos o que eles deixaram e demos o próximo passo, certo? errado: o som parou lá, a verdadeira inovação dos 90 ficaram por lá mesmo, praticamente. se levarmos em conta das bandas que aproveitaram o fino dos 90 no som de hoje em dia, dá pra contar nos dedos da mão. do Lula. se tratando do panorama gringo então, indie ou mainstream, acredite se quiser, acho que tá pior do que o nosso rock brazuca atual... fato.

minha tarefa aqui - ahh como eu sou grandioso..... NOT! - minha tarefa aqui é resgatar algumas bandas que deveriam estar no verdadeiro hall of fame do rock, e inseri-las nos corações e mentes de toda uma nova geração! que nobre missão, não?... ou pelo menos de quem estiver interessado, já seria um começo. e eu começo por um trio de Montana chamado Steel Pole Bath Tub. ou Steelpole Bathtub. ou SPBT, se for preguiçoso pra escrever.

não faço ideia de como é a cena do rock alternativo em Montana, mas não deveria ser das mais animadas, já que os amigos Mike Morasky (guitarra e vocal) e Dale Flattum (baixo e vocal) arrumaram suas malas e foram pra San Francisco ver se encontravam coisa melhor. não antes de dar uma passadinha em Seattle, a Seattle do inicio do grunge, a Seattle SubPop, só pra sacar o cualé do som. aproveitaram pra recolher o batera Darren Mor-X, completando o trio. que eu saiba essa foi a formação da banda desde seu nascimento em 88, até os conturbados encerramentos em 2002, em tretas contra executivos da Slash; aliás a tipica luta surgida com o advento instantâneo do Nirvana como sucesso comercial da Geração X: conflitos entre processos criativos e direitos autorais foi o que levou 6 de cada 10 bandas boas dessa época a desistirem. o próprio Cobain surtou por esse mesmo motivo, uma provável causa de sua morte. fora a vaca com quem ele casou, claro.

o som dos "canos de banheiro"?... verdade, ainda nem falei do som. bom, o que posso dizer é... dificil de dizer! a base é punk: rude e barulhento. o som tem parentesco em grau proximo com Ministry e Unsane, basicamente são irmãos gêmeos dos Melvins respingando ácido do Velvet Underground, no peso e na intensidade, nos vocais com dentes trancados de raiva, no prolongamento de notas que só causam confusão de direção... e repleto de colagens de sons retirados da tv, gritos, sirenes, bombas, explosões. caos. desordem. um "28 dias depois" sonoro. um "11 de setembro" mental.

teve uma época que eu estava tão viciado nessa pegada de som do estilo Steel Pole Bath Tub e similares, que eu procurava qualquer coisa deles como um garimpeiro atrás do diamante azul. uma vez, quando morava no Nihon, nas minhas longas andanças de bike pelas cidades vizinhas, pedalei cerca de 12 kilometros de Ooarai até Hitachi por um cd do SPBT, que eu tinha vasculhado e encontrado num sebo, em outra ocasião. aproveitei uma rusga com a patroa e fui até a cidadezinha, torcendo pro cd ainda estar lá. estava. foi um belo rolé, pra mim que nem sou "O" esportista foi um rolazasso! mas valeu cada pedalada. se bem que o rasgo foi pior ainda depois que cheguei em casa...(sic). mesmo assim valeu a pena.

creio que não tem musica certa pra citar, pra dizer o que a banda foi. mas o primeiro eu que ouvi dos SPBT foi o single de Bozeman (nome da cidade natal deles em Montana). comprei um singlezinho em alguma loja perdida da galeria, por 3 reais, me lembro bem. no fim da música eu estava de boca aberta pelo caos e causticidade do bagulho. de boca aberta, queixo no chão. era tudo e era nada. era a destruição pela bomba e a poeira assentando. o single ainda incluia os sons Borstal e Arizona Garbage Truck, e até hoje são as minhas três preferidas deles. um clássico do genero, se é que tem genero. se não tem, é compreensivel: eles o criaram e o mantiveram pra si mesmo.

http://steelpolebathtub.com/
http://en.wikipedia.org/wiki/Steel_Pole_Bath_Tub

de presente, a discografia do SPBT - ahh: 90% dela, vai... aproveitem bem essa iguaria sonora porque é dificil pra caralho de achar por aí: eu mesmo devo ter levado uns 4 meses pra recolher tudo, e sei que falta coisa...

1988 - First Tape
1988 - We Own Dddril ls
1989 - Butterfly Love
1990 - Lurch
1991 - Tulip
1991 - Tumor Circus
1993 - The Miracle of Sound in Motion

1994 - Some Cocktails Suggestions
1995 - Burn or Bury (Milk Cult)

freestyle #3

2009-05-26T14:10:00.001-03:00

me acorde antes que eu adormeça
antes que eu perca a parte importante da estória
antes que eu não saiba continuar de onde ela parou
que tudo o que foi dito antes seja desmentido
seja desmedido, descabido
desproporcional em relação ao real
e inevitável

me acorde antes que eu adormeça
antes que eu seja o que nunca fui
antes que eu comece a agir como nunca agi
e que eu me vicie nessa droga que me guia
pelo caminho errado
apesar de ter o caminho certo bem à minha frente
bem claro, com placa indicando "POR AQUI"

me acorde antes que eu adormeça
antes que eu pegue no sono
aquele sono zumbificado
aquele que se sente levitar e de repente cair
e se a queda for bem maior do que parecia
me acorde antes de chegar ao chão
antes de atingir com a cara no concreto

me acorde antes que eu adormeça
antes que me faça parar de respirar
com o peso dos poltergeists sentados sobre meu peito
me acorde antes que atinja essa situação que cria
uma disposição mental para ataques de panico
me acorde dum pulo sobre meu barco
e nessa hora eu serei Ahab contra a grande baleia branca

e foi então que ela me acordou
e foi só então que o sono veio
e tive que desistir do dia.
uma cochilada urgente, apressada
com os olhos entreabertos
e estaria preparado para meu destino
com todo aquele gelo lá fora, à minha espera.

hmm... acho que vou transformar isso numa letra de música, ou coisa parecida...

sobre a boa e velha irresponsabilidade.

2009-05-25T15:00:00.002-03:00

de um modo geral, a musica do Nirvana foi feita pra quem tem merda na cabeça. uhum! e ao contrario do que possa parecer, isso não é uma ofensa pra quem gosta de Nirvana e você vai entender do que estou falando.

veja bem: não sei como essas coisas acontecem, sinceramente eu ainda não saquei como a massa cinzenta funciona; às vezes a gente tá com a cabeça limpa dos problemas e correrias e dá lugar pra descanso, essas coisas, sudoku, cavaleiros que dizem NI, receitas de caipirinha, Bob Esponja, movimentação membranosa dos ligamentos do joelho de um cavalo, o diabo!... e lembranças. e dai bem nessa hora tava passando um vídeo do Nirvana, aquele da musica Sliver, você deve saber qual. e de repente me lembrei de como é a cabeça de um garoto de 17 anos que não tem nada importante pra pensar a não ser em garotas e guitarras e carros, e baladas e festas e butecos, e ir pra escola, o que não causa esforço nenhum já que voce sabe o que fazer na escola e ainda vai encontrar os camaradas e as garotas por lá. e liberdade plena, a primeira que se sente, a de pensar livre, sem ninguém no controle além de voce mesmo. e sentir o poder nas mãos, e o poder que te dá um som assim, o que vc sentiu as primeiras vezes que vc ouviu esse som; então você vê que, 17 anos depois dos 17anos, muita coisa muda.

a unica coisa negativa desse aspecto todo é que o tempo vai ficando cada vez mais escasso, só preocupações e contas e correria. e esse tipo de pensamento, de lembrança, vai ficando cada dia mais distante da sua vida real e atual. ou não. talvez uma hora essas lembranças estarão se aproximando da vida de novo. talvez quando eu for um velho cagalhão de frauda geriátrica, sem cabelos e sem dentes pra me preocupar, alzheimer surgindo ali na próxima esquina quando você se perde na quadra da sua casa, e então, só então, minha cabeça volte a se preocupar com os acordes de Sliver de novo, e talvez fazer esse som ficar importante, ressonante e poderoso no meu peito de novo.

e em pleno dia do orgulho nerd, veja você, quem tá certo é o Milo Aukerman cantando "i don't wanna grow up".

Top 5 Albuns, parte 3 (bônus)

2009-05-22T11:07:00.002-03:00

complementando o post anterior, tem essa estorinha incrivel sobre a versão do Steve Albini pra esse cd, In On the Killtaker, que é assim: o Albini, da banda Shellac, é exemplar engenheiro de estudio que ainda hoje usa técnicas rudimentares pra extrair o som mais cru e poderoso de uma banda, além do seu já renomado mau humor e acidez ao atacar bandas que nós, reles mortais, julgamos divinas; entre elas, ele metia o pau no Fugazi, dizendo que eram uma ótima banda no palco, mas seus discos eram uma merda desperdiçada; na época da entrevista Albini deixou claro que era sua vontade produzir um disco do Fugazi.

e de fato esse evento aconteceu. logo após tal entrevista de Albini, MacKaye e seus companheiros se propuseram a "testar" o poderio de fogo do astuto nerd de estudio: foram pra Chicago gravar uma demo com as novas músicas, o que viria a ser o In On the Killtaker. ouviram suas opiniões, gravaram, mixaram. e no caminho de volta para Washington, ouvindo o cd na van, desistiram da idéia: chegando em casa regravaram tudo de novo com Ted Niceley, seu produtor de costume. as más linguas disseram que eles "jogaram" o cd pela janela da van, na volta pra casa. mas essa parte era mentira, porque anos depois o cd apareceu em sites de peer-to-peer de mp3. e pra quem ficou curioso pra ouvir essa versão albinesca do Killtaker, taí de presente:

In On The Killtaker (demo do Steve Albini)

não sei. talvez porque a produção da demo do Albini não foi terminada, mas pessoalmente eu prefiro a versão Ted Niceley, a do cd mesmo: com muitos detalhes notáveis, o som mais limpo, com algo de etéreo em algumas partes dos vocais provocados pela dobra infestada de reverb, os caóticos prolongamentos finais de 23 Beats Off; o fato é que Albini tentou arrancar um som bruto, seco e violento, com a cara das bandas de Chicago caracteristicas nos selos Touch and Go e Amphetamine Reptile como o Slint, o Tar, o Jesus Lizard e o Trenchmouth; isso não é a cara do Fugazi. já uma outra banda de Washington, o Jawbox pegou a essência do Fugazi e mixou com a crueza e a síncope dodecafônica das bandas de Chicago, e teve resultado primordial... mas isso já é outra estória.

Top 5 Albuns "Fuckin' Ever", parte 3

2009-05-20T14:16:00.002-03:00

parte 3: Fugazi - In On the Kiltaker

(download)

posso dizer que confundo Fugazi com a minha própria estória dentro do que engloba o punk e o hardcore; assim como outras boas bandas, o Fugazi me chegou por programas de radio bem especificos no começo dos anos 90, quando se tinha o habito de encontrar coisa boa numa dial, como eu já disse em algum texto aqui antes. bastaram algumas faixas do Repeater, na época de seu lançamento, e essas musicas mudaram definitivamente TODOS os meus pontos de vista dentro do rock; até então nunca havia ouvido algo tão genial, pelo menos na minha compreensão de genialidade musical, que unisse o criativo, o harmonizado e o visceral numa unica banda. creio que muita gente aqui pode compreender perfeitamente sobre o que eu falo, enfim. de qualquer forma, é dificil pra mim falar racionalmente sobre fugazi sem deixar aparentar toda minha admiração pelo que esses caras fizeram, principalmente pela contribuição que deram na sonorização do que viria a ser o punk inteligente dos anos 90 em diante, isso sem falar no aspecto "politizado" que eles tambem inseriram: tiraram um pouco da irresponsabilidade cretina que pairava feito névoa sobre o rock, e sobrava no punk, pra dar lugar à sobriedade de se fazer musica inteligente nas harmonias, nas letras metaforicas e subjetivas, e na raiva que transpunha incontida no poder da voz e na distorção da guitarra, alem de vender a musica de uma forma global e pela primeira vez REALMENTE independente, o que foi de fato inovador dentro do mercado mainstream fonografico, e genial dentro do mercado paralelo indie; arrisco a dizer que se não fosse pelo empurrão inicial do Fugazi e da Dischord, muita coisa do que temos facilidade (mercadologicamente falando) hoje ainda não seria possivel.

mas não é pra isso que eu quero falar de fugazi: é sobre a genialidade musical de MacKaye e Picciotto, e porque não dizer os Lennon e MacCartney do post-hardcore!...

anyway, acompanhei o Fugazi no inicio do seu despertar como banda inovadora, no Repeater. posteriormente procurei o que mais eles tinham feito, e descobri o 13 Songs, que unia os dois primeiros EPs. achei incrivelmente sagaz, linhas de baixo e bateria incriveis, frases de guitarra marcantes, um encontro do punk e o melhor que a musica pop podia proporcionar. mas ainda o Repeater era um passo a frente. no Repeater eles conseguiam enfiar no combo, além do punk e do pop, boas doses de reggae e jazz nas levadas, entremeio de guitarras caóticas thurstonianas e as vezes secas como Gang of Four. a massa tava pronta: só bastou pros caras modelarem o que tinham criado. e a cada disco, se notava um passo a frente.

o proximo foi Steady Diet of Nothing. continuava a ascensão de criatividade, com guitarras mas sincopadas e menos poderosas, marcando tempo, e baixo e bateria guiando as direções principais. alias isso faz o Fugazi um grupo genial também porque deixa cada membro da banda solto, dá liberdade pra qualquer um dos quatro CRIAR a direção desejada, e não exatamente as guitarras ou a voz.

então eu estava com um grupo de amigos quando um deles chegou dizendo que tinha pedido pelo correio o Steady Diet e mandaram em vez disso um novo, inedito, saido do forno aquele momento: o disco se chamava In On the Killtaker. quando peguei meu exemplar e coloquei pra tocar, a primeira faixa revelava ter O RIFF DE GUITARRA MAIS PODEROSO já feito, aqueles que vão enchendo seus ouvidos e serrando seus punhos, aqueles que te dão uma vontade de sair quebrando tudo que se vê pelo caminho, na sua ira teenager sem causa exata. Facet Squared é o som que define a minha geração: urgente e desnorteada, usa o velho pra fazer o moderno, usa a raiva pra fazer funcionar a cabeça.

as 11 musicas em sequência vão destruindo qualquer possibilidade de resposta antecipada, de pensar que o que vêm em seguida voce já ouviu antes, e de pensar que a sua banda pode fazer melhor. porque não pode. a urgência de musicas como Public Witness Program , Smallpox Champion e Great Cop não te dão tempo de pensar no que aconteceu: são rolos compressores feitos de camadas de guitarra e bateria e berros e palavras que chocam. é a partir desse disco também que o Fugazi começa a demonstrar mais semelhanças com bandas noise experimental, como o Sonic Youth. os timbres de guitarra de Rend it, 23 Beats Off e Walken's Syndrome são muito tensos e desfocados, exatamente como os novaiorquinos citados adoram fazer.

os detalhes e ruidos são trabalhados de forma primorosa, a modo de fazer sentido a cada inserção, a cada pausa, em Cassavetes (homenagem ao grande diretor, quem vem da mesma escola ideológica anti-mainstream) e na obra prima Instrument. enfim o disco é fechado com uma das mais belas canções que o quarteto já criou: Last Chance for a Slow Dance, com uma guitarra ciclica eterna e um baixo que molda as oito frações rodopiantes de cada refrão; eu adorava ouvir essa musica num velho aparelho que eu tinha, que simulava um karaokê, mas na verdade ele decompunha o canal da voz no cd. e acho que essa musica foi gravada com um segundo vocal colado, com muito reverb, e que o aparelho não distinguia.. então o efeito de que o Piccioto estava num banheiro a dezenas de metros distantes soava incrivelmente maravilhoso.

depois desse disco, o Fugazi continuou inovando, se superando. mudando pontos de vista dentro do rock. Red Medicine, End Hits e Argument são uma sucessão de progressões do estagio avançado do punk rock, em harmonias e ideias: é o que o free jazz representou para o ragtime no jazz. Mas In On the Killtaker ainda é insuperável pra mim: ele definiu o perfil que eu queria seguir como musico e compositor, algo que com o tempo mudou um pouco e continua, mas ainda assim esse disco é o meu alicerce se tratando de inovar a música sem perder o fio da meada do punk hardcore.

thanks aos rapazes e garotas do blog Less Talk, More Rock, de onde eu "roubei" o link, e de onde tem muito mais além desse que vos trago. enjoy.

sobre piadas que só tem graça pra nerds...

2009-05-15T11:20:00.001-03:00

tava fuçando numa montanha de lixos aqui que eu guardo, revirando uns papéis velhos, e encontrei um mail antigo enviado por um amigo. era uma piada culta, bem estilo humor ingles, Monty Python, daquelas que só nerds riem, sabe?: a piada é a mais sem graça do mundo - por que o frango atravessa a estrada? - respondida por personalidades históricas, filósofos, etc... bom, vou repostar ela aqui; é o tipo de piada que merece ser sempre repostada, não ficar perdida na imensidão do caos da internet pra sempre.

POR QUE O FRANGO CRUZOU A ESTRADA?

ARISTÓTELES: é da natureza dos frangos cruzar a estrada.

PLATÃO: porque procurava alcançar o bem.

NELSON RODRIGUES: porque viu sua cunhada, uma galinha de meia idade, sedutora, do outro lado da estrada.

MARX: o atual estagio das forças produtivas exigia uma nova classe de frangos, capazes de cruzar a estrada.

MAQUIAVEL: o frangou cruzou a estrada. a quem importa o porquê? estabelecido o fim de cruzar a estrada, é irrelevante discutir os meios que utilizou pra isso.

MOISES: uma voz vinda do céu bradou ao frango: "CRUZA A ESTRADA!" e o frango cruzou a estrada, e todos se regozijaram.

HIPÓCRATES: devido a um excesso de humores em seu pâncreas.

MARTIN LUTHER KING: eu tive um sonho. vi um mundo no qual todos os frangos serão livres para cruzar a estrada sem que sejam questionados seus motivos.

FREUD: a preocupação com o fato de o frango ter cruzado a estrada é um sintoma de sua insegurança sexual intimamente ligado à sua mãe...

DARWIN: ao longo de grandes períodos de tempo, os frangos tem sido selecionados naturalmente, de modo que, agora, eles tem uma predisposição genética a cruzar estradas.

EINSTEIN: o frango cruzou a estrada ou a estrada se moveu sob o frango? ...depende do ponto de vista. Tudo é relativo!

KANT: o frango seguiu apenas o imperativo categórico próprio dos frangos. é uma questão de razão prática.

ORWELL: para fugir da ditadura dos porcos.

HEMINGWAY: "to die. alone. in the rain."

SARTRE: trata-se de mera faticidade. a existência do frango está em sua liberdade de cruzar a estrada.

CHE: "hay que cruzar la carretera, pero sin jamás perder lá ternura."

PINOCHET: "el se fué... pero tengo muchos penachos de el en mi mano!..."

NIETZSCHE: ele deseja superar sua condição de frango, para tornar-se um superfrango.

BLAISE PASCAL: quem sabe? o coração do frango tem razões que a propria razão desconhece.

CLARICE LISPECTOR: a essencia do frango está nas suas patas. as patas têm o frango. quem vê as patas, vê o frango. a essencia das patas é correr, o correr abstrato. a estrada é a essencia de correr. quem vê o correr vê a estrada.

MACHADO DE ASSIS: quem sabe se o frango realmente cruzou a estrada, se era a sua intensão cruza-la? quem saberá, baseado naqueles olhos de frango dissimulado...?

SÓCRATES: tudo que sei é que nada sei.

PARMÊNIDES: o frango não atravessou a estrada porque não podia mover-se. o movimento não existe.

ESTÓICOS: o frango atravessou a estrada porque esse é um acontecimento necessário. é o destino: já estava previsto pela ordem universal do cosmos.

FILOSOFOS MEDIEVAIS: para responder a tal questão, devemos primeiro deliberar se a expressão "frango" é puro termo esvaziado de sentido ou se a palavra expressa a ideia genérica e universal de frango, ou ainda se no caso se trata de um frango concreto em particular.

FILOSOFOS DA ESCOLA DE FRANKFURT: é uma questão em que se manifesta o carater alienado da industria cultural, que tranformou a imagem do frango num mero produto para consumo em massa.

KATHLEEN HANNA E FEMINISTAS: para humilhar a franga, num gesto exibicionista tipicamente machista, tentando além disso convence-la que, enquanto franga, jamais terá habilidade suficiente para cruzar a estrada.

GILBERTO GIL: essa coisa de frango que atravessa algo nos remete à questão do almoço dominical que mainha me preparava na minha infância. tem algo a ver com a baianidade da menina malemolente atrás do frango. por outro lado essa coisa de estrada é de uma anterioridade que se firmou numa canção que fiz com o Caê, na casa de Pepeu, no Pelô...

CAETANO VELOSO: o frango é amaro, é lindo, uma coisa assim amara. ele atravessou, atravessa e atravessará a estrada porque Narciso, filho de Canô, quisera come-lo... ou não!

CARLINHOS BROWN: abluééé-skindô-skindô-ilayê-ubaba-bruitaquandôsindeayêêê.... POMBO.

LULA (FASE PRÉ-PRESIDÊNCIA): o frango estava fugindo porque o governo deixa o povo passar fome. o que o companheiro frango fez foi exercer o direito que todo cidadão tem de ir atrás da comida!

LULA (FASE GOVERNAMENTAL): quem disse que o frango estava fugindo? ninguem disse isso! o frango só estava fazendo a parte dele, como cidadão! não é necessario abrir nenhuma CPI pra isso!

JO SOARES: sem querer te interromper e já te interrompendo, você não acha que um frango ao molho pardo é uma delicia que engorda?

MALUF: não tenho nada a ver com isso, e não tenho nenhuma conta nas ilhas Cayman.

SURFISTA: o bicho atravessou, cara... foi pá-pum, e tava lá, do outro lado... bem assim, manja? bicho maneiro, velho, aí. demais, aí...

HEDONISTAS: é prazeroso ao frango atravessar estradas. o que voce acha, amigo?...

FUNCIONARIO PUBLICO: não sei, porque o chefe não tá aqui agora. mas o senhor preenche estes cinco formulários, duas vias do branco e tres do rosa, paga a taxa no Banco do Brasil e daqui a dois meses passa por aqui pra pegar a resposta...

sobre o Coldplay aplicando a lei de Lavoisier

2009-05-09T13:56:00.002-03:00

achei engraçada uma noticia que vi hoje:

"COLDPLAY ACUSADO DE PLAGIO PELA SEGUNDA VEZ DA MESMA MUSICA"
O músico Yusuf Islam , antes conhecido como Cat Stevens e que mudou seu nome quando se converteu ao islamismo, acusou a banda Coldplay de ter plagiado uma composição sua, "Foreigner Suite", para criar o hit "Viva la Vida", informou o site NME. O guitarrista Joe Satriani já havia acusado o grupo britânico plágio pela mesma canção. Ele apontou muitas semelhanças entre "Viva la Vida" e "If I Could Fly", de sua autoria.

do meu ponto de vista falando como musico amador que sou, eu diria: QUEM MANDA SER MUSICO MEDIOCRE que faz canção pop de quatro acordes mastigadissimos, do começo ao fim, alterando uma ou outra linha de voz só pra dar uma tapeadinha no corpo geral???... na boa, quando a banda já solta de cara, no primeiro cd, um puta hit pop como Yellow, ou ela já para por aí, ou ela vai ter que se mostrar de valor mesmo pra continuar compondo; inova, recria (não copia), inventa. se os caras se sentirem pressionados pra fazer mais hits, fudeu...

dai aparece uns caras que se acostumam a ganhar rios de dinheiro com musica, como esses aí, e ficam tentando emplacar qualquer porcaria só pra não ter que parar com certas mordomias a que estão acostumados. dá nisso: vira musico MEDIOCRE e compõe qualquer merda de quatro andamentos que se parece com qualquer coisa. e o problema nem é a limitação dos acordes, porque com menos que isso, com TRES acordes por musica, os Ramones fizeram uns 20 discos sem ninguem acusa-los de plagio, e ainda hoje são considerados originais as fuck e criadores de um estilo. chupa essa manga, coldplay...

sobre Ballard

2009-04-20T15:36:00.004-03:00

Crash, de J. G. Ballard, não é um livro escrito por um pervertido sexual. Ballard desdobra o não-mocismo americano por meio de um grupo de pessoas aficcionadas em ossos quebrados, sangue, esperma e ferro retorcido, uma sociedade mutilada pela produção massificada e pelo caos do trafego descontrolado, sempre querendo atingir o climax da tecnologia numa ideia de sociedade robotizada sexualmente desumanizada.

exatos dez dias que eu postei isso no meu fotolog e o Ballard bateu as botas. cancer de prostata. o que prova que a mente de Ballard não era tão pervertida assim, a ponto de escrever os absurdos de Crash mas não querer levar uma dedada básica pra diagnosticar o maleficio...

2009-04-19T14:57:00.002-03:00

esses dias atrás eu achei um conto da Clarisse Lispector que li ha alguns anos e que fazia tempo que não lia, e que me encantou de novo da mesma forma que me encantou da primeira vez que o li. Enfim, queria arrumar uma boa desculpa pra posta-lo aqui pra que as pessoas que fuçam aqui também pudesse le-lo, e queria dizer que é sobre a inveja, sobre egoismo, sobre uma certa maldadezinha infantil ou sobre vingança... mas pra que? nem tou interessado em passar nada disso pra ninguem, nem me sinto prejudicado por ninguem; a verdade é que o conto é bom, o jeito que ela escreve é muito convincente e detalhista e inspirador (a analise do texto poderia ser muito mais eloquente do que "convincente, detalhista e inspirador"... mas é melhor tirar suas proprias conclusões) e eu queria posta-lo aqui e pronto, só isso, fim de papo. taí o conto da Clarisse Lispector:

Felicidade Clandestina
Clarice Lispector

(O Primeiro Beijo
São Paulo, Ed. Ática, 1996)

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme; enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria.

Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade".

Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.

Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía As reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato.

Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.

Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança da alegria: eu não vivia, eu nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam.

No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez.

Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono de livraria era tranquilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do "dia seguinte" com ela ia se repetir com meu coração batendo.

E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.

Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.

Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!

E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.

Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.

Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar… Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.

Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.

sobre o amigo iraniano

2009-04-07T12:18:00.002-03:00

fui ver essa animação franco-hebraica chamada Valsa com Bashir, que trata a guerra do Libano de modo não subjetivo, mas talvez em segundo plano. falar a verdade não chega a ser em segundo plano, a guerra em si é de fato o plano principal do filme, claro, mas os personagens acabam chegando ao assunto de uma forma indireta, por meio de sonhos, bloqueios mentais e fatos de importancia pessoal ocorridos no periodo, mas que acabam se afunilando e dichavando um assunto em comum: a insanidade e o horror da guerra. o final em particular é um choque visual, quando a animação (teoricamente um mundo de fantasia) se torna imagem real de documentario, do mundo real e cruel. enfim, é fodástico. recomendo fudidamente.

anyway, enquanto assistia o filme me lembrei do Ali. grande Ali. logo que cheguei ao Japão, em 1998, fui mandado pra um trampo numa cidade portuaria na provincia de Ibaraki. eu não sabia nada ainda sobre aquele país e não sabia falar japones e não sabia porra nenhuma, um porra de um cabaço perdido no meio de um lugar estranho sem saber de nada. me enfiaram num galpão que processava alimentos, mais especificamente de King Crabs, caranguejos gigantescos que chegavam embalados do Alaska e do Estreito de Behring, prontos para serem processados e comercializados por preços exorbitantes para o consumo diario dos japas. o detalhe era que não tinha NENHUM brasileiro na fabriqueta, só trabalhadores asiáticos, tailandeses, indonesios, filipinos, malaios. a maioria deles clandestinos. meu primeiro pensamento foi "me fodi lindo". mas no segundo dia apareceu um cara branco assim como eu, estatura mediana, com feiçoes caucasianas. "ué! tem brasileiro aqui nessa porra e ninguem me disse nada, cacete!!" foi o que eu pensei, e já fui seco rolando ideia com o cara em portugues, e o cara com uma puta cara de merda olhando pra mim sem entender nada: "where you're came from, man?" e nada de resposta. o cara me responde em japones. !!!. "que diabo... da onde esse cara veio? ele não é japa!" eu perguntei em ingles pros indonesios que eram um pouquinho mais espertos. "ele é iraniano" me respondeu o indonesio. iraniano. sem brincadeira, o cara lembrava um pouco o Mel Gibson! afora o topete, que só depois soube ser esse o corte de cabelo tipico dos jovens e homens iranianos, mas ele parecia o Mel Gibson. uma vez falei isso pra ele e ele ficou todo orgulhoso, me agradecendo. me disse que na verdade ele era diferente até entre os iranianos, que são mais morenos e de sobrancelhas grossas, porque seus pais eram do Uzbequistão, praticamente na Russia. outro fato que indicava ser de origem arabe eram suas calças jeans "baggy"; parece que o embargo americano fez com que os iranianos estacionassem nos anos 80, assim como os carros sexagenarios que circulam por Cuba até hoje. enfim, o cara era iraniano.

pior que pelo fato de sermos parecidos de alguma forma, a barreira da lingua não impediu que nos tornassemos bons amigos. ele me explicava pela "linguagem universal dos sinais" (...!) sobre o trabalho, a lingua e o modo de vida japones, e tambem o quanto ele odiava estar sozinho naquele lugar onde todo mundo tinha olho rasgado e a polidez sistemática japonesa. achava que só por eu ser fisicamente parecido com ele tinhamos algo em comum, e apesar de eu ser cristão (ou na teoria eu seria) ele poderia confiar em mim. mas com o tempo fui vendo como ele era diferente de mim, culturalmente falando: era um cara esperto, mas era muito machista e homofóbico; achava besteira o meu vegetarianismo mas não comia carne de porco porque Allah lançou no porco animal toda a impureza da humanidade; odiava tudo que lembrava America: "amerikan butá", ele se referia. porco americano, traduzido do japones. de certa forma não podia deixar de concordar, afinal a America fudeu com o país dele. era muito religioso: perdia 20 minutos do horario do almoço pra estender um pano no chão em direção Mecca, e rezar. acho que a segunda entre as 5 vezes ao dia que parava pra fazer isso. mas não usava o turbante islamico nem barba: "fundamentalistas eram uns imbecis", ele dizia. ele não entendia como eu conseguia sobreviver sem religião, que era a roda que movia a vida dele. eu respeitava muito a sua fé, e demonstrando meu interesse ele chegou a me mostrar alguns aspectos bonitos do Islamismo, coisa que aliás toda a religião tem, afora o fanatismo patológico. toda a religião tem a sua beleza, seu lirismo e encantamento. o que fode a religião são seus seguidores, enfim... vai entender! mas enfim, ao ver que não conseguiria me converter, só ficou nas explicações basicas mesmo. nem foi chato, foi instrutivo.

certa vez falando de guerras (Coreia do Norte havia lançado um missil em direção ao Japão e a porra do missil caiu no mar, os bichos nem sabem fazer uma merda de missil descente) e o Ali me contou que ele tinha servido ao Irã na guerra contra os vizinhos do Iraque. disse que ele era floricultor e foi convocado pro front. mas não entrou em detalhes: disse que não gostava de lembrar das coisas que ele viu na guerra, que era muita desgraça pra lembrança de uma vida só. disse também que os iraquianos de Saddam eram muito cruéis, muito mesmo, inclusive com mulheres e crianças. e só isso. nunca mais nem disse nada. eu ficava curioso em perguntar, mas ele não gostou de lembrar e eu nem toquei mais no assunto, enfim.

depois de seis meses em sua companhia, acabei tretando com o japa chefe e vazei pra outro canto do Japão. nunca mais vi o Ali, acho que nem me despedi dele. mandei alguns cartões postais, mas ele nem respondeu, talvez nem tenha os recebido. depois ainda passei mais dois anos e meio em terras niponicas, conheci peruanos, chineses, mais filipinos, e muitos, muitos brasileiros, pessoas otimas com estorias de vida interessantissimas. mas sempre lembro do Ali porque foi um cara diferente, com uma aura diferente, um cara complascente apesar de ter sido soldado na guerra do Irã-Iraque e ter visto coisas horriveis, desastres da guerra que modificam a personalidade das pessoas. e apesar de uma vidinha de merda que vivemos aqui, nem sabemos o que é viver na merda de verdade. todos os creditos ao jeito gente fina e "deixa disso, para com isso" brasileiro, sempre dando seus pulos: malandro sempre, mas treteiro jamais. assim que é.

apesar que existe o trafico, existe a policia e existe a pobreza. é uma guerra, não deixa de ser uma guerra. mas isso é outra estoria: não dá pra comparar treta de vizinho com bagunça dentro da propria casa...

sobre 3 dias em Amsterdamned.

2009-03-31T04:53:00.002-03:00

(trecho extraido do diario da tour Europa 2005 Discarga / I Shot Cyrus)

Amsterdam, 17 de Outubro de 2005 - um pequeno resumo das últimas duas noites em Amsterdam. na primeira - domingo 16 de outubro - ja fomos levados de cara para a esbornia: a Red Light Area. indescritível: eu já vi o sobe e desce da Augusta pegando, nos meados dos anos 90; já vi a Vila Mimosa em seu esplendor aterrorizante; mas a Red Lights de Amsterdan é um bagulho hipnotizante, realmente indescritível: se sua alma inconscientemente tem uma tendencia para a vida mundana, fraquejar, pode se considerar pego: entre os pubs magnificos e fervilhantes e os "coffee-shops" aconchegantes, vitrines exibindo garotas lindas, garotas half-mouth, garotas horríveis, garotas que não são garotas. entremeio as vitrines, comboios de turistas de todas as idades permitidas, de 18 a 70, exploram os arredores como se o lugar fosse a Disneylandia, como se as prostitutas fossem produtos em vitrines de um shopping. um turismo confuso e surreal: num coffee-shop vimos pela vitrine uma comunidade de velhinhas turistas sexagenarias fumando uma tora inacreditável; sorriram pra nós e deram tchauzinho com o bei no meio dos dedos, e nós estarrecidos do lado de fora da vitrine. que estoria de glaucoma o que, cara!!... e bastou meia hora nesse padrão pra estarmos bem adaptados ao nicho, nos sentindo em casa! bem... EU estava me sentindo em casa: ainda no domingo eu e meu amigo Gui andamos por todo o centro. cafés bistro e coffee-shops, lojas de souvenires, bares de jazz, algumas lojas de disco... esse sim é um lugar do caralho! no terceiro dia em Amsterdam eu já sabia onde ficavam todos os lugares, de tanto que andei.

então essa noite eu tava na casa do Doidão; banho tomado e bem comido, resolvi dar uma volta por esse planeta convidativo chamado Amsterdam. I am sterdam. Amsterdamned. me myself and i, nem chamei ninguem. depois de andar e andar e andar, acabei sozinho aqui no pub San Francisco, um cafofo bukowskiano agradavel, tentando não ficar bebado o suficiente pra poder cuidar da minha própria segurança num pub cheio de chapados, traficantes e prostitutas. alguns são simpáticos e puxam conversa, mas não dou muita trela, só respondo. parecem simpaticos, mas nem dá pra confiar em ninguem aqui. me afasto do balcão pra uma mesa pequena, tentar escrever tranquilo, e uma puta senegalesa ou de algum canto da africa cola junto a mim. ela pede cigarro, mas não fumo nem tenho isqueiro, pensando que isso a manteria afastada. mas ela puxa assunto, pergunta de onde venho. o nome "Brasil" afeta as pessoas do resto do mundo de forma contagiante: todos gostam de conhecer brasileiros, não sei o que é isso!... ela me conta um pouco sobre o país dela, como as coisas são dificeis lá, do porque de estar ali trampando na Red Light, coisas assim. eu escuto com atenção, mas quando ela se oferece pra um programa eu desbaratino, digo que tou sem grana, qualquer coisa assim. mesmo assim ela é educada, se despede e vai pra outra mesa com maiores possibilidades de se dar bem...

a essa altura da madruga, o bar já se pondo a fechar, pago minha conta e volto pra casa do Doidão pra descansar um pouco pra jornada de amanhã. Ainda saindo do pub me arrisco a procurar outra coisa pra terminar a noite. Em vão: bora pra ferry-boat porque já são quase 5h e tá tudo fechado e eu bem bebado. mas são o suficiente pra não esquecer dos detalhes da noite magnetica de Amsterdam, das vielas, dos pubs, das vitrines, da perdição do sexo, alcool, comida e drogas: o cara tem que ser muito controlado pra não desistir de tudo e ficar por lá mesmo, jesus maria e josé!!

um dia taco fogo em tudo e venho de vez pra cá, godamned!!!...

freestyle #2

2009-03-27T14:01:00.003-03:00

é na quaresma que a identidade se revela. o olfato apura, a vista aguça, o ouvir campeia mais longo. as costas arquejam, insinuam as mãos em direção ao solo; se vacilar voce começa a rastejar, a andar de quatro como o seu animal feroz, aquele, guardado num desses armarios-arquivos da sua cabeça. as altas e baixas da maré, dizem que tambem inluencia. força gravitacional da lua, é o que dizem. luminescencia causada pela reflexão espelhada do astro rei, o Amon-Rá, o Surya, o Helium, o Kinich Ahau... e só por essa luminescencia já merece um sacrificio, mesmo que não seja cruel com os outros, mesmo que seja apenas uma penitencia, um auto-flagelo, uma transformação da propria identidade, aquela identidade que voce resguarda pelo dogma de resguardar, pela tradição de não mudar. ou pela simples preguiça de levantar do sofá, já marcado pelos contornos do seu traseiro incapaz.

enquanto isso as autoridades continuam sua busca burocratica, sentados em seus desks munidos de muito café e broas de milho, ditando o que deve e o que não deve ser feito. cabe a voce obedecer as ordens. ou ignora-las. ou apenas omitir que na verdade voce é o lobo da quaresma que eles tanto procuram. bem, nem tanto: mandam procurar. enfim, não importa como seja o modus operandi, mas eles o querem em mão, sob controle. mal sabem que o tem ao seus lados, trabalhando junto deles, comendo suas broas de milho e bebendo do seu café. basta um explosivo plastico no carro estacionado lá embaixo, proximo ao bureau, e as atenções serão desviadas do foco do lobo, e voce pode continuar por aí, sob a força gravitacional da lua, sob o reflexo do sol, sob a influencia da maresia. e assim, na quaresma, a identidade se revela pra si proprio, apenas.

sobre assuntos mais atuais do momento

2009-03-15T02:19:00.003-03:00

é, acho que a coisa anda ficando feia mesmo: a Troia não deve ter gostado da ultima variedade de ração que eu comprei, nem quer come-la, e hoje cheguei ao cumulo de jogar na cara dela: "num reclama da comida não, voce nem tem que pagar conta nenhuma..."

ela é um gato. gatos não pagam conta.

acho que preciso de um emprego novo....

"who watches the watchmen?..."

2009-03-09T03:57:00.003-03:00

"voces estão enganados! não sou eu que estou aqui preso com voces: voces é que estão presos aqui comigo!!..."

(Rorschach, Watchmen.)

***

obvio que depois de assitir o filme eu não resisti de escrever sobre ele, obvio...
foi uma porcaria de um sabado frustrante: tava com uma puta fome e não consegui chegar a tempo no Lotus; não consegui folga do trampo e nem dinheiro pra ir no Circle Jerks; não consegui sair a tempo do trampo pra ir na festa de um amigo, além de continuar sem dinheiro, sem balada e cansado bagarai. derrotado: me restou fazer um ranguinho em casa e cair na cama. mas no domingo não ia dar pra passar batido, não ia desgraçar o meu fim de semana por completo. tinha que ter algo pra salva-lo: e antes do trampo tive que ir ao cinema assistir WATCHMEN.

eu sei, a essa hora deve ter um zilhão de blogs por aí borbulhando sobre Watchmen, a estreia cinematografica do ano, a obra prima de Allan Moore filmado BRILHANTEMENTE por Zach Snyder, o Spielberg da nova geração, blah blah blah... eu sei que é carne de vaca. mas que se dane. tou afim de escrever sobre Watchmen porque sou um nerd que comprou essa caralha quando saiu a primeira edição e espero por esse filme ha pelo menos 15 anos, então me deixe.

primeiras considerações: se eu fosse o mal-humorado do Allan Moore, eu ficaria orgulhoso pelo menos dessa vez de ter uma obra minha transposta pra tela de forma tão coerente e magistral; é óbvio que a maioria das adaptaçoes de livros ou quadrinhos para o cinema não são fieis. não tem como ser: pra adaptar tudo que a estoria pede, viraria uma novela. mas Watchmen coube num longa de 3 horas sem deixar buraco no roteiro, sem enrolação e sem grandes perdas da estoria original. sem contar que não houve incongruencias como ADAPTAR figuras ou situações politicas pros dias de hoje, não. o roteiro se manteve nos anos 80, assim como foi escrito. alguns quadros foram extremamente fieis à quadrinização original. até a trilha sonora se manteve inabalada nos anos 80 e antes, sem adaptações de bandas novas e coisas assim (muito conveniente uma cena que um grupo politico discute planos de dominação mundial enquanto rola "everybody wants to rule the world", dos oitentistas Tears for Fears, em BG). e o melhor de tudo: ainda bem que demorou tantos anos pra adaptar pro cinema, graças a tecnologia proporcionada. se fosse ha 5 anos atras, provavelmente teria saido uma porcaria.

legal a movimentação, efeitos visuais, dinamismo, violencia, porrada, sexo, essas coisas todas que fazem parte... mas correndo o risco de fazer um comentario cretino aqui, dá pra dizer que o grande insight de Watchmen é decompor a imagem do super-heroi, do homem inatingivel, inquestionavel, do homem como ser supremo no universo. Moore dichava o id, ego e superego com uma estoria onde a grandiosidade do homem na figura de herois uniformizados que "mascaram" mau-caratismo, abuso de poder, promiscuidade e loucura. desculpe a frase pronta, mas tudo indica que Moore é desses que "escrevem certo por linhas tortas" (entenda escrever certo como discussão filosofica e linhas tortas como quadrinhos juvenis). ele traça um possivel percurso da historia dos anos 80 em diante, existindo a possibilidade de que um supergrupo de defensores (sendo que apenas um deles tem poder sobrehumano ilimitado) ajam de acordo com o "bom-senso politico" americano. não dá pra contar a estoria inteira, mas o decorrer de algumas situações criadas rola uma analise filosofica fudida sobre moralidade, existencialismo e a relação homem-deidade. não foi a toa que Watchmen mudou o curso das revistas em quadrinhos e do formato humanizado dos herois de quadrinhos modernos: o bagulho é genial.

meu destaque em tudo isso fica pro Rorschach, ex-integrante do grupo de super-herois que resolve investigar o assassinato de um deles, no maior estilo film noir, narração em primeiro plano. Rorschach é um anti-heroi de crueldade unica, violento até o osso, e com uma disfunção de personalidade brutal que só se reconhece socialmente com uma mascara na cara, e quando sem a mascara é quase um casulo de pessoa. Rorschach é em termos o mais desequilibrado, e no entanto é o unico a encarar de frente um "deus" em nome dos seus principios. o deus ganha, é claro.

Top 5 Albuns "Fuckin' Ever", parte 2

2009-03-01T15:50:00.003-03:00

parte 2: John Zorn's Naked City - debut

(download)

quanto se pode destilar de horror, brutalidade, morbidez e esquisitise da figura de um judeu de meia idade, esqualido e desengonçado usando um óculos bottonglass? John Zorn mostrou, com esse Naked City, que o monstro contido num nerd pode ser ilimitado...

lá pra 1991 eu comecei a comprar cds. me alegrava comprar cds; depois de anos eu conseguia deixar a velharia do vinil e entrar na maravilhosa era da tecnologia digital. eu mal sabia como estava enganado com essa troca...

bom, pelo menos na época era uma boa alternativa pra até então "não-existencia" da internet e do mp3, e pra quem não encontrava as bandas que queria, pq o cd trouxe muita coisa pra cá que se fazia dificil trazer em vinil, não valia a pena pras importadoras. agora, anos depois, vemos que a midia da nova tecnologia é fragil demais e fica obsoleta em pouco tempo, enquanto o bom e velho vinil, com os devidos simples cuidados, dura pra sempre, e com qualidade muito superior de som...

mas o Naked City. assim q eu comecei minha coleção de cds, um dos primeiros que comprei foi esse que ja me era chegado como classico sem nunca ter ouvido antes: o disco debut do Naked City, formados por veteranos do jazz novaiorquino e encabeçados pelo cultuado John Zorn, que já fazia seu nome por anos a fio com seu nivel acentuadamente evoluido pela vanguarda local. serio: ao lado de John Zorn, só alguns poucos musicos de nova york conseguiram exito em levar o avant-garde para um publico, não muito grande porem diferenciado, mais direcionado ao rock: entre eles o Sonic Youth, o DNA e o Half Japanese, que tiraram as influencias diretamente da "vanguarda mais vanguarda" dessa cena (Glenn Branca, John Cage e Stockhausen) e meteu a formação guitarra/baixo/drum kit tipica do rock. no caso eu destaco John Zorn por ele chegar a um nivel relativamente "extremo" do termo varguarda. ele associou, tendo como base a intensidade e espontaneidade sonora, as cena grind/hardcore de nova york/londres/tokyo, diretamente como um "braço" da musica de vanguarda que vinha sendo trabalhada por caras como Ornette Coleman, Art Essemble of Chicago, Don Cherry, caras do jazz mesmo!... e essa associação musical de repente fez sentido pra mim, e me fez ver Napalm Death e Extreme Noise Terror com outros olhos. no disco, ele não cita nem agradece nenhum artista do jazz varguarda, como podia se esperar: ele agradece e cita Napalm, E.N.T., Boredoms, The Accüsed, Lip Cream, Carcass, Ruins, entre outras bandas extremas. anormal para um musico de jazz com formação classica em piano e que domina de forma aterradora o saxofone e criou um instrumento chamado "game call"??... dessa forma quase nada seria estranho.

Nem tampouco o acharia, se baseando por exemplo no trampo grafico de todos os cds do Naked City; temáticos, todos abordam assuntos tabus: o debut levava na capa uma foto do cadaver do gangster WeeGee, o presunto estendido no chão com a boca arregaçada. isso além das ilustrações sinistras do desenhista outsider japones Maruo Suehiro. Torture Garden traz cenas de filmes undergrounds japoneses de bondage e SM extremo; Grand Guignol, homenagem ao teatro de horror frances que chocou Paris no começo do seculo 20, mostra uma cabeça humana milimetricamente serrada expondo partes do cerebro; um dos q mais choca é o Leng T'che, que mostra uma foto rara de uma execução publica chinesa medonha, que consistia em entupir o condenado de ópio e fatia-lo, vivo, em 100 partes (em mandarim, leng t'che).

foi um choque auditivo. Naked City começa com uma leitura estranhissima do tema de Batman, retorcida sob sua base original. a seguinte não indica nem um pouco o climax do disco: é uma releitura do classico de Morricone, the Sicilian Clan, cheia de bases climaticas e suaves, lindissima, assim como mais algumas trilhas encontradas no segmento do cd inteiro. mas a paulada na fronte vem com Reanimator, obviamente homenagem ao filme gore dos anos 80; dai em diante o quinteto arregaça uma brutalidade sobre os instrumentos, na boa, de ficar de queixo caido. no ápice do esporro, o quinteto varia em sexteto, botando o japa mais insano da ilha, Yamatsuka Eye do Boredoms, no vocal (vocal??...); os berros de Eye, que mais parece estar sendo morto a pauladas, ou atacado por um urso, dão o grande toque de sofrimento e agonia por tras das composições caóticas, que por sinal eu pensava que os caras tocavam no default, mas pra minha grande surpresa comprei um video anos atras do Naked City tocando ao vivo no NY Radio Music City Hall, e lá estão eles, todos os cinco seguindo partituras!!... quando entra o japones, contrastando com o resto da banda com seu estilo crust de dreads saltando pra fora do capuz na cabeça, ele é "regido" por Zorn, que dá os sinais do momento certo pra que Eye solte os gulturais podres no meio da musica. esses shows do Naked City deviam ser espetaculares, já que as vezes Yamatsuka Eye era substituido por ninguem menos que Mike Patton... daí a destruição atinge patamar catastrofico. o projeto Naked City encerrou suas atividades em 1993, mas Zorn continua até hoje a trabalhar com o seu "grind-avantgarde" em projetos como Cynical Hysterie Hour, Nani Nani solo com Yamatskuka Eye, Hemophiliac com Patton e Ikue Mori, a serie Music Romance, Moonchild/Astronome/Six Litanies, entre os muitos projetos que mantem. com certeza um dos caras que mais trabalham no cenario musical mundial da atualidade. e apesar da barulheira toda, acredite: pra ele isso é jazz. como dizem as letras pequenas no encarte do Spy vs. Spy: "fuck hardcore rules".

PS: tem um blog italiano que além do debut Naked City, tem a discografia inteira, assim como os trabalhos de Zorn no Painkiller, Masada, Filmworks e varios outros. indispensável pra quem gosta desse maluco.

http://zornography.blogspot.com/
enjoy.

Top 5 Albuns "Fuckin' Ever", parte 1

2009-02-10T10:59:00.003-03:00

minha vida até esse ponto foi guiada pela musica. e acredito que continuará sendo, 99% de certeza que a musica vai continuar influenciando nas minhas decisões. não que isso seja bom, mas tambem não é necessariamente ruim; já fiz escolhas erradas, já fiz merda por causa da musica, mas o que posso fazer se as coisas tem que ser assim? hmm, eu até poderia mudar o curso das coisas, mas pra que? por que a musica deveria deixar de influenciar na vida das pessoas? deixa como está, que dá pra se virar. melhor se fuder com trilha sonora do que se dar bem com uma vida insípida sem som.

e se tivesse que escolher cinco discos que definisse a pessoa que voce é hoje em dia, se levado em questão a influencia que a musica exerce sobre a sua vida? com certeza é uma ideia cretina... apesar disso é bem divertido de fazer. acho que todo mundo deveria tentar!...

vou usar um criterio aleatorio, pois cada um tem a sua importancia na minha gloriosa e aureada vida (pfff...), começando pelo jazz:

(download)

parte 1: John Coltrane & Duke Ellington: In a Sentimental Mood

o meu forte, desde o começo, foi o rock. ele começou meio barango, pendente, com umas fitinhas cassetes no carro do meu pai... depois de um tempo se desenvolveu, ficou maduro e apurado; mas basicamente ainda era o rock, e eu não fugia pra outras arestas nem por dinheiro: meu gosto era incorruptível.

pois bem, uma bela tarde meu amigo Kiko Dinucci chegou em casa com umas mix-tapes na mão. nerds de musica nessa época, queriamos descobrir e descobrir e ver até onde chegava nosso conhecimento. dentro de uma mãozada de fitinhas de punk, indie, post-hardcore e grind, ele tirou uma do meio. Duke Ellington & John Coltrane: In a Sentimental Mood. "mas... vc descolou uma fitinha de jazz??" eu estranhei. "é, (acho que era) o namorado da minha irmã me jogou essa na mão, ouvi e gostei. ouve ae depois..."

deixou lá a fitinha de jazz no meio das outras. "jazz... é meio que um saco. escuto uma hora ae pra ver qual é", pensei. um dia que ia saindo pra dar uma caminhada até os condominios da frente resolvi meter a fita no walkman antes, "pra ver qual é desse jazz"...

TUDO na caminhada mudou. o caminho, as coisas que eu passava por, as pessoas que eu cruzava pelo caminho, os muros, o chão, o céu, a grama do parque... tudo. juro com prova até de quem me conhece que eu nunca usei acido na vida, mas o som daquela porra me fez ver tudo mais colorido, mais vivo e palpável, tudo ficava mais bonito. conforme as musicas iam rodando na fita magnetica, eu sentia um troço diferente: "Big Nick" me deu a calma que eu não sabia aonde encontrar. "Stevie" me deu uma certa malicia, agilidade no andar. um par de olhos na nuca. "My Little Brown Book" me despertou compaixão sem igual, massageou um coração inquieto, me inspirou a fazer uma coisa boa. "Angelica" me abriu um sorriso no rosto sem nenhum motivo aparente: só me sentia feliz. e foi dai por diante, sentimentos apurados a cada musica que ia passando. a todo momento percebia algo no caminho que já estava lá havia tempo, mas eu nunca tinha notado.

desde então o jazz roubou uma grande porcentagem do meu gosto musical. GRANDE parcela. e eu ouço muito o jazz; ouço, sinto, absorvo, aprendo, cada dia um pouquinho. é engraçado que eu sempre aprendo muito com o jazz: é só o instrumento vibrando, não existem vozes nem figuras de linguagem direta, mas ele me diz muitas e muitas palavras. engraçado que eu sempre tenho algo a dizer, ou algo na cabeça pra mim mesmo, quando ouço o jazz. e esse disco em especial. e a musica titulo em especial.

hoje não foi um grande dia da minha vida, nada que me faça lembrar, nada que o valha como um dia em minha vida. mas eu liguei o player e tocou "In a Sentimental Mood" e meu dia mudou. melhorou, simplesmente melhorou. numa curva de esquina um carro passou levemente por uma possa dagua, da chuva que acabara ha pouco, e a possa tremulou levemente. lindamente! nunca havia visto antes uma possa dagua tão linda!!! pessoas calmas pela rua, um boteco servia um café preto ao caminhoneiro, uma mulher empurrava um carrinho de bebê... o mundo girava como a todo momento, mas ao som de "in a sentimental mood" ele girava mais complascente e vibrante. girava mais "redondo". é uma musica perfeita pra tomar um café, sentado numa mesa olhando a rua, ou passar a mão na cabeça de um cachorro, ou observar as pessoas na calçada sentado no banco de um onibus. ou qualquer outra coisa que voce considere cretina ou obsoleta na vida.

as desventuras de Benzina (parte 2: o encontro com o tubarão)

2009-01-24T14:57:00.002-03:00

ok, criei coragem pra dar sequencia à segunda parte pra essa que pode ser a menor epopeia da historia - e a mais obsoleta, isso com certeza - onde encontramos nosso heroi Benzina flutuando nas aguas escurecidas de Santos circulado por uma barbatana e seu tubarão, sedentos por carne fresca de paulistanos farofeiros adictos em drogas. como isso aconteceu?: bom, peguei ele contando a estoria a partir desse trecho quando cheguei na banca... mas depois me contaram a façanha por completo desde o inicio e, desacreditado, mais uma vez chorei na rampa pelo descaramento do nosso compatriota ao relatar tal conto de vigario, e consequentemente, pensar que nascemos ontem!...

dessa vez relatava ele sobre descer até Santos num final de semana qualquer, em outra ocasião além daquela da moto - sim, por certo ele descia até o litoral com a frequencia de um garoto proletário que finge ser da média-alta - bem, dizia que naquele dia ele, sua garota e alguns amigos aproveitavam o calor da praia central e a rebentação espumante das ondas sujas santistas. chegara logo pela manhã, antes do sol estalar na nuca. no carro traziam pranchas, baseados e baralhos. pro rango básico, traziam frangos, guarnições de arroz e salpicão e torta de forma, bolos pullman de supermercado e muita, muita cerveja nos isopores com gelo. algo dizia que aquilo tudo não cairia muito bem...

pois bem, o programa corria ao combinado: ao chegarem já foram logo caindo na agua, pegando algumas pequenas ondas por conta da rebentação baixa. do meio do dia à parte da tarde se resguardaram do sol forte sob os guardasóis dos quiosques, comeram seus rangos, beberam quase toda a cerveja que trouxeram - o que não ficou quente no isopor, por suposto - e compraram mais dos ambulantes caiçaras... se embebedaram, basicamente. por fim, pra completar o indigesto cardapio praiano, comeram uns bolos e compotas que trouxeram na viagem. ele proprio comeu sozinho dois daqueles rocamboles enjoativos. satisfeito, ele se jogou na areia quente pra pegar um bronze. dormiu, induzido pelos efeitos da digestão pesada e pelo grau da cachaçada.

acordou todo ardente, vermelho pela exposição exagerada ao sol e ao mormaço. a melhor ideia que teve nesse momento foi se levantar e correr pra agua salgada do mar e se atirar, pra dar aquela aliviada no ardor. resolveria momentaneamente, até o sal da agua começar a penetrar a pele ressecada e a sensação de queimação aumentar, mas isso não vem ao caso na estória; acontece que a agua fria do mar lhe despertou as sensações de volta, e resolveu nadar um pouco. mesmo correndo o risco de uma cãimbra pós digestiva, nadou. nadou a revelia, até um ponto que se sentiu distante e desnorteado; olhou pra tras e estava longe da praia mesmo, mas ok: desde que começasse a voltar com calma, chegaria de volta à praia são e salvo. nas primeiras braçadas de volta, sentiu um esbarrão no pé. achou estranho, mas imaginou que provavelmente era algum peixinho pequeno curioso ou um sargaço sem direção. continuou nadando e sentiu mais outro esbarrão, dessa vez deslizando em sua perna por tempo demais pra ser um peixe pequeno. parou flutuando um pouco e viu a barbatana. era o que ele temia: uma porra dum dum tubarão.

"...que eu faço, que eu faço, que eu faço...", pensava insistentemente e sem chegar a uma resposta: se ficasse parado, uma hora seria mordido. se tentasse nadar e se debatesse com violencia na agua, seria abocanhado de uma só vez como um leão marinho. não via embarcação nenhuma ao redor, ninguem pra pedir socorro, e a praia ainda distante. e a proximidade do tubarão era relevante: só um milagre o salvaria.

mas no vocabulario do Benzina constava sim, a palavra milagre. e foi o que aconteceu. quando a derradeira hora se aproximava, ele sentiu algo grudado em suas costas. poderia ser um desses pequenos peixinhos parasitas do tubarão, que se grudam na sua pele pra pegar os restos de suas refeições. bateu a mão em cima e puxou para si: era a faquinha de plastico, aquelas que vem dentro das embalagens de rocambole que ele havia comido ha horas; ao abrir o rocambole, Benzina em sua grotesca falta de senso civil, jogou a embalagem na areia da praia pra degustar melhor o quitute, sem o incomodo de pedacinhos de plastico na boca (sic...). a faquinha voou pra tras de suas costas, e após devorar tudo ele se deitou sobre a faquinha, que adquiriu aderencia incrivel à sua pele ao combinar a loção bronzeadora com a grossa camada de gordura vegetal hidrogenada que vinha exposta no rocambole.

muito bem, voce deve estar imaginando o que ele nos contou a seguir. e foi isso mesmo que ele contou. exatamente. vamos fazer um corte abrupto e uma colagem na proxima cena, e resumir que o Benzina chegou à costa da praia carregando um tubarão pelo rabo e uma faquinha de rocambole quebrada ao meio, coberta de sangue do animal feroz...

mas até a cara de pau do Benzina teria um limite?: ao dizer que teria "matado o tubarão com as proprias mãos e uma faquinha de rocambole", não conseguiu evitar de escapar uma risadinha presa em sua garganta. mas isso não o fez desmentir todo o ocorrido. nem tampouco o coro de "aaaaahhhhhs" que a galera soltou! não, de modo algum! ele teria uma foto em casa do peixe grande, e numa outra oportunidade nos mostraria, sim, com certeza!!...

é. a cara de pau dele não tinha limite não.

anywhere i lay my head (como a musica do Tom Waits)

2009-01-19T11:23:00.002-03:00

ele prepara algo pra comer, nada muito complicado e em pouco volume pra não ter que jogar metade fora. ele come assistindo algum programa cretino que passa na tv, sem prestar muita atenção no conteúdo. o pensamento está em um lugar muito distante dali. ele termina a refeição automatica e se deita, exatamente do modo que imaginou que seria ao se levantar, pela manhã. tudo que ele quer agora é algum lugar pra descansar sua cabeça. e tenta pegar no sono, em vão.

uma hora e meia antes ele entrava pelo predio. o elevador está quebrado de novo. dois andares pela escada em caracol e ele pára na frente da porta. gira a maçaneta, coloca a cabeça porta adentro e ve sua gata se arrastando preguiçosamente pela cozinha. um miado receptivo, tipo um "oi, que bom que voce voltou" e ela despenca no chão num misto de satisfação e ócio felino. em agradecimento à recepção ele afaga sua cabeça, pergunta o que ela fez de bom hoje e troca o restinho de sua ração por uma nova, fresca e saborosa. troca sua agua por um pouquinho de leite também. ela fica feliz, ele sabe disso.

tres horas e cinquenta minutos antes ele para no café onde alguns de seus amigos se reunem. ele não encontra ninguem. ele não sabe se isso é bom ou ruim, mas fica lá e pede um café. observa o movimento todo em volta, as pessoas apressadas que nunca param e algumas outras que não tem nada pra fazer. outras ainda que não procuram nada pra fazer, como ele. resolve ir ao cinema. poderia ver qualquer filme, mas escolhe um que já tinha visto com ela. um filme sobre um cara que ama uma garota mas quer esquece-la a qualquer modo. parece um monte de outros filmes que ele já viu, mas a grosso modo esse é diferente. ele se identifica com o cara do filme. um pouco antes do fim ele se levanta e sai, afinal ele já sabe o acontece no final. está na hora de ir pra casa, ele pensa.

cinquenta e cinco minutos antes ele caminha pra casa. a cabeça um turbilhão, pensando mil coisas por segundo: erros. insonia. pessoas na rua. uma música do Tom Waits não lhe sai da cabeça. transito. trabalho. ontem. lavar a roupa. um garoto com seu cubo mágico. comida de gato. e ela. a maior parte dos pensamentos sempre se voltam pra ela. tem algumas coisas pra fazer em casa, mas prefere fazer o resto do caminho todo a pé (na verdade nem quer voltar pra casa. ou pelo menos quer chegar o mais tarde possivel). resolve fazer uma parada.

meia hora antes disso seus pensamentos são interrompidos dentro do vagão, enquanto observa um garotinho brincando com agilidade com um cubo mágico. o garoto monta as faces do cubo em segundos, coisa que ele proprio nunca conseguiu. se pergunta onde estaria o seu cubo e lembra que o atirou numa lixeira na rua da ultima vez. seu ponto chega e ele sai do vagão.

quinze minutos antes ela o acompanha ao entrar no metro. com um sorriso ela se despede. ele recebe um leve beijo no rosto e entra no vagão do trem. ela acena e ele retribui, sentado no banco ao lado da janela. o metro parte e ele a perde de vista, na estação.

meia hora antes ele a encontra. ela o esperava na esquina de casa ha alguns minutos. tudo bem: a espera, naquele momento, já não a incomodava mais. não fazia mais diferença. ele chega com uma pequena caixa nos braços, com as poucas coisas dela que ainda sobravam em seu apartamento. era uma troca boa: coisas importantes pro uso dela do dia a dia fariam seu papel, e ao mesmo tempo o pouparia de esbarrar com tal objeto em casa, e consequentemente com uma lembrança que o faria sofrer. eles se cumprimentam com olhares baixos e poucas palavras. ele pergunta se falta alguma coisa, já sabendo que não: tomou todo o cuidado pra que não sobrasse nada. ela diz que acha que está tudo ali. ele segura a sua mão e a puxa para si, sua boca em direção a dela. mas ela nega. diz pra não fazer isso, pra não piorar as coisas, por favor. ela não quer ve-lo sofrendo mais. ele vacila. se afasta. coloca a cabeça no lugar e pensa que isso só vai piorar as coisas mesmo. eles conversam calmamente agora. apesar de tudo ela consegue anima-lo. eles caminham pela quadra, conversando sobre qualquer coisa aleatória, sobre um amigo qualquer, sobre uma estoria qualquer.

uma hora e meia antes ele acordava. mesmo sem abrir seus olhos ele já sabe como será seu dia inteiro. ele visualiza cada detalhe, cada palavra que será dita, cada decisão que será tomada e que mudarão, a partir de hoje, a sua vida e a dela. finalmente ele abre os olhos, mas ainda mantém a cabeça repousada sobre o travesseiro, tão pesada quanto estará a noite quando ele voltar a se deitar. tudo que ele pensa é na briga da noite passada, ele a deixando sozinha no meio da rua, ela ligando pra entender porque ele fez aquilo, ele não quer explicar, ela dizendo que aquilo lhe fez tomar a decisão que ha tempos ela engolia só pra si, e que não quer mais ve-lo, ele desligando sem responder de volta. então se senta na cama. e mergulha na escuridão do novo dia que lhe nasce.

sobre insetos asquerosos

2009-01-13T23:43:00.003-03:00

sempre achei irracional esse medo que as pessoas sentem de insetos ou pequenos animais rastejantes. uma besteira, um mísero insetinho quinhentas vezes menor que você: basta uma boa chinelada, a pressão do pé, e pronto. o bichinho vira merda.

pensava assim, até o dia que abri a porta da minha casa e ele estava lá, estático, com aquelas antenas angustiantes balançando pra mim, ao lado do interruptor da entrada. entrei em choque. não sabia se tirava a mão do interruptor, se batia rapido não-sei-com-quê em cima dele, se saia correndo. só conseguia olhar apavorado, um arrepio ruim no corpo. ela me perguntou "que foi?" e eu continuava na mesma posição em forma de aroeira, mudo, irredutível. "caramba, que foi?? entra em casa, poh!" e eu não conseguia. apontei com um movimento repetitivo do queixo e só então ela viu o monstro pendurado na parede. "putz! aquele bicho..." e com naturalidade ela tirou um sapato e bateu na parede com rapidez, contando com o vacilo do bicho que provavelmente teria vazado muito mais rapido se tivesse notado a pancada derradeira. levantou o sapato e o bichinho jaz, só uma melequinha tinha sobrado grudada na parede. graças a qualquer maldito deus, estava morto. e eu branco feito paina, feito merda de crocodilo albino: havia descoberto o que era a verdadeira e inconsciente fobia de um inseto infinitamente menor que eu.

uns nove ou dez meses antes disso eu ouvira falar pela primeira vez na vida sobre esse maldito inseto. era conhecido popularmente no Japão como Geji-Geji, ou simplesmente lacraia japonesa; o noticiario japonês falava sobre uma dona de casa que recolhia um lençol no varal e súbito sentiu uma picada no antebraço e um pequeno inseto correndo incrivelmente rapido pelo lençol seco. a picada foi doendo, doendo, o local ferroado foi inchando. em 24 horas a dor era insuportável; doía como uma picada de escorpião, e uma imensa mancha preta cobria o local ferroado com uma pequena formação de necrose no epicentro. agora imagine aí na sua cabeça, faça uma visão mental da seguinte figura: uma lacraia, com uns oito centimetros de comprimento. no lugar das pernas curtas de lacraia normal, de um centípede comum, pernas enormes de aranha. antenas asquerosas de barata se movimentando o tempo todo. um belo par de truqueses venenosos na cabeça. e um andar atribulado e velocissimo, mais rapido que qualquer inseto rastejante que eu já tinha visto. é um inseto do mato, mas no inverno ele hiberna debaixo dos tatames confortavelmente aquecidos, longe do frio severo e da neve densa do inverno japonês, e é aí que acontece o contato entre os homens. era com isso que me deparei naquela porra. posteriormente, fuçando na internet, descobri que essa lacraia nem era tão venenosa quanto à lacraia gigante, a Mukadê. mas no noticiário era da Geji-Geji que falavam, portanto nem quero saber quão venenosa é essa Mukadê.

essa era a segunda vez que eu via um desses na minha casa. a primeira vez foi absurda, mas não aterradora pra mim. mal sabia o perigo que aquilo representava! estavamos deitados num futon no chão assistindo a terebi e eu, recostado na parede comendo alguma porcaria, vi debaixo da mesinha da tv o par de antenas rebuliçantes. "que diabo é isso aí?" murmurei pra mim mesmo, e mostrei pra ela com o dedo. o bicho, do nada, saiu correndo em nossa direção, procurando a segurança debaixo do futon. senti os cabelos na nuca eriçarem. dum pulo incrivelmente agil pra mim, levantei puxando a ponta do troço pra trás e tacando o que visse na minha frente pra esmagar o infeliz. olhei pra trás depois do desespero e vi o quarto revirado de ponta-cabeça, salgadinho e cerveja até no teto, e ela caida de costas no chão. "voce tá doido, é??".... eu só procurava o desgraçado: "voce viu ele vindo pra cima da gente??? cade ele? cade ele??". não achei mais. revirei o quarto e não achei o bicho. nem preciso dizer que não dormi aquele dia, só pensando "mas que merda de inseto era aquilo?". no dia seguinte perguntei pra um japa o que era e ele me explicou mais ou menos, dizia que era "abunai" (perigoso). dalí a dois ou tres dias depois vi a reportagem na tv e foi o que me bastou pra passar a abominar aquele inseto com todas as minhas forças - ou fraquezas.

no proximo inverno que viria eu teria pesadelos frequentes com o bicho. sonhava que eu entrava no quarto e o chão forrado de gejis como se fosse formigueiro mexido com uma varinha, na parede, no teto. era horrivel, acordava apavorado me batendo todo, que nem doido. no dia que fui embora do Japão, dentre todas as coisas que iria sentir falta, tive aquela impressão que a grande compensação disso é que nunca mais iria ver outro daqueles bichinhos asquerosos. "graças a deus que aqui não existe nenhum desses", eu me aliviava. "...mas e se um desses entraram na minha mala, no derradeiro momento lá na casa?... e se no Brasil ele vazar prum mato qualquer e o calor for propicio pra se reproduzir com uma especie local??... e se não houver um predador natural pra essa merda???..."

por fim nunca vi um desses rastejando por aqui na terrinha, thanks Jah Almighty... e se alguém trouxe essa praga pra cá, queime no inferno. tenha certeza que eu não fui.

sobre o velho safado

2009-01-12T21:54:00.002-03:00

Acho que são essas - entre outras coisas - que fazem de Bukowski um dos melhores escritores de toda uma geração. tudo bem, eu sei que existe um certo frisson sobre a exaltação da marginalidade, alcoolismo e essas coisas escrotas que o velho safado escrevia, mas isso já nem é problema meu. depois de anos descobriram que esse filho da puta era bom, e daí? azar de quem chegou tarde. o lance é que entre uma e outra releitura de seus contos, as vezes me deparo com trechos que já tinha lido antes e me mijado de rir, e depois de anos eu releio e tenho a mesma reação. como esse trecho:

"se passo um dia sem cagar, não consigo sair nem fazer coisa alguma, fico tão desesperado que muitas vezes tento até chupar o meu proprio caralho só pra ver se dá pra tirar a rolha do intestino e esvaziar tudo de novo. E quem já tentou chupar a própria pica sabe perfeitamente o esforço tremendo que isso exige dos ossos da coluna, da nuca e de tudo quanto é musculo, enfim.

a gente bate aquilo até ficar o mais comprido que pode, depois é preciso dobrar o corpo de fato feito qualquer desgraçado suspenso num pau de arara, com as pernas passando por cima da cabeça e presas à cabeceira da cama, o cu se retorcendo como pardal morrendo na geada, espremendo ao maximo o barrigão repleto de cerveja, todo o revestimento dos musculos quase estourando em frangalhos, e o que mais dói é que não se fracassa por trinta ou sessenta centimetros - mas por coisa de milimetros: a ponta da lingua quase tocando na cabeça da pica, mas o tempo que se leva e a distância que não se alcança poderiam equivaler tanto a uma eternidade como a cinquenta quilometros. deus, ou seja lá que porra for, sabia muito bem o que estava fazendo quando nos criou."

(trecho do conto "O Hospicio logo a leste de Hollywood")

agora diz: que tipo de genialidade - ou derrotismo - faz um cara escrever sobre perder corridas de cavalo, acordar vomitado e cagado na rua sem saber como foi parar lá, ou tentar chupar a propria pica, entre outras coisas?? outra coisa que me intriga. sem querer parecer um comentário segregante, mas sem fazer rodeios: como um cara com a capacidade social que ele se apresentava - amigos daquela estirpe, só conseguia sub-empregos, perfil de iletrado e vagabundo... como um cara assim escrevia tão bem??? well, sei lá. só sei que saia bom. é cativante. pena que a maioria de nós que lemos nunca entenderemos de fato do que se tratava essas coisas. eu nunca tive de dormir na rua de fato, por falta de opção. nem nunca fui jogado pra fora de um bar; já fui convidado a me retirar, mas não socado e jogado pra fora... enfim, não tenho e não conheço ninguem que tenha esse "apuramento prático" pra escrever sobre essas coisas. sem contar que o velho era forte, era um tipo bem durão pra aguentar tudo o que relata que passou. bom, ao menos ele sabia rir da propria desgraça, afinal a estoria sempre fica mais engraçada quando a merda toda já passou...

as desventuras de Benzina, o maior mentiroso do mundo.

2009-01-09T23:50:00.002-03:00

já me disseram que eu tenho um certo "know-how" pra contar estórias. assim como um Forest Gump, menos simplista retardado caipira e mais ácido. ok, ninguém nunca me chamou de Forest Gump: a interpretação instantanea é que estão te chamando de retardado ou mentiroso, das duas uma, e ninguém quer passar o carão de ter que responder essa indignação. então essa é uma definição que eu mesmo escolhi. a verdade é que eu não sou nenhum mestre da comunicação falada, nenhum Jota Silvestre... e também não sou nenhuma ostra monossilábica, mas prefiro falar o necessário, o que convém pra ocasião certa na hora certa, e assim evito de ser um mala. antes mudo do que mala. mas de qualquer forma, existem estórias que valem a pena serem lembradas, e obvio, de pessoas que contam estorias que valem a pena serem lembradas. estava num onibus dias atrás quando um Fusca com teto solar passou ao lado do onibus e pah!... lembrei do Benzina.

cara, o Benzina era uma dessas figuras (i)memoráveis, assim por dizer. aposto que algumas pessoas nem se lembravam dele até ler essa estória, aposto que nem pelo nome se lembrariam dele, ficariam pensando "...Benzina, Benzina.... quem era esse cara mesmo?..." , até porque era uma figura tão ordinária, tão ninguém, que nem mesmo o nome dele sabiamos. era só Benzina. certa vez, depois de uma das suas espetaculares incursões nos nossos assuntos particulares, ao sair, ficamos tentando descobrir quem o conhecia de verdade, quem apresentou ele pro resto dos garotos e porque ele colava na nossa banca pra contar aquelas estórias cabeludas? ninguem soube responder. mas a intermission sempre se dava do mesmo modo: ficavamos sentados nos bancos do condominio, um grande grupo de moleques, conversando sobre garotas e carros e guitarras e qualquer outro assunto aleatório que interessa aos garotos, e esse cara chegava, contava uma proeza e sumia do mesmo jeito que havia aparecido: do nada pra lugar nenhum. mas com certeza todos se lembram dessas balelas incriveis que ele contava, estórias de cunho duvidoso e sem testemunha viva que pudesse confirmar cada palavra que saia de sua boca, mas que ele contava de forma tão convincente e expressiva que acreditavamos piamente... até chegar o "gran finalle" que ele ostensivamente arrebatava o caso e que, enfim, confirmavamos a falta de vergonha do cara de nos contar tamanha mentira sem ao menos ruborizar.... era vergonhoso. pra ele, quando saia, lógico.

bem, por qual dessas desventuras eu começo?... talvez uma das melhores era a da descida da estrada de Santos. dizia ele que uma noite estava descendo a estrada velha sinuosa que escala a Serra do Mar paulista montando uma moto, uma boa e velha Suzuki 7 galos. moto potente, viril. moto de macho, de cara forte que aguenta os guidões em rodovias curvilíneas e molhadas. descia a estrada vigorosamente, com o ponteiro atingindo a maxima velocidade que poderia. ele dizia "no talo". a certo ponto da descida, um defeito elétrico atingiu o farol dianteiro, provavelmente pela fina chuva que caia insistentemente naquela noite escura, sem lua. foi sem farol mesmo, na raça. guiou-se pelo instinto de quem fazia aquele caminho pela nésima vez. ao fazer uma das curvas mais fechadas da descida, num lance do acaso, deu de cara com um caminhão atravessado na pista, que já não era tão larga. o triangulo que sinalizava o empasse estava muito em cima do lance e a velocidade não lhe permitiria frear: ou bateria de frente com a carga atravessada na pista ou desviaria em direção ao inevitável precipicio. e agora, o que faria nosso heroi Benzina???...

mas eis que estamos falando do Benzina! e a sagacidade da pessoa o precede, por deus!! sem pensar duas vezes e sem reduzir a velocidade, num micronésimo de segundo, Benzina não pestanejou: jogou um falso cavalo-de-pau com a moto, caindo de lado e escorregando em direção ao caminhão, e passou por debaixo do chassi da carreta... ao sair do outro lado, só deu um impulso com o peso do corpo na direção contraria da inércia da moto e a colocou de pé novamente, seguindo caminho pela estrada com apenas alguns arranhões e esfolados na jaqueta! mito! um genio rebelde! um verdadeiro espartano moderno do volante!

uhum, ficamos boquiabertos com tamanha cara-de-pau que o cara teve pra contar uma estória dessas pra gente. despediu-se de todos e saiu, triunfante. não estava nem na esquina do prédio enquanto nos entreolhavamos e as gargalhadas explodiam. coitado. talvez teria dado certo: se tivessemos 5 anos de idade e se esse filme do Steven Segall não tivesse passado na tv naquela semana... ele não contava com isso, tsk!

"mas deixe estar", deveria pensar o Benzina: "semana que vem eu acerto..." e ele sempre tentava. enfim, a gente merecia dar umas risadas da vida dificil, de vez em quando.

ah sim, eu falava do Fusca com teto solar ao citar o Benzina: essa eu deixo pro final.

sobre hibiscus

2009-01-03T01:51:00.002-03:00

primeiro de janeiro, 2009. um dia quente de verão, sentado à beira de uma piscina, bebendo cerveja e conversando com os amigos e me lembrei, não sei porque, de um outro dia quente de verão, mas em 1978 ou 79. Eu voltava da padaria com meu pai. Passavamos pela calçada ao lado de um pé de hibiscus - não sei como se chama essa flor vermelha que se vê nos cabelos das belas mulheres caribenhas pintadas por Gauguin - as conheço como hibiscus, enfim. Passei pelo pé de hibiscus e peguei uma bem grande e vermelha, aberta. Meu pai, na sua momentanea incompreensão, logo ralhou comigo: "joga essa flor fora, pô!! andar com flor é coisa de maricas!..." Me livrei imediatamente, no susto, quase como se a flor tivesse me dado um choque. Meio que inesperadamente nesse dia descobri essas diferenças básicas entre ser um homenzinho e ser um mariquinhas. E eu que só havia apanhado a flor era pra entregar à minha querida mãe...

freestyle #1

2008-12-08T03:03:00.006-03:00

um pouco de jazz e gim no fim da uma noite fria
um pouco do calor dela
que sobe da sua pele macia

geralmente eu sei o que quero, só não sei como conseguir
talvez noites frias em Juneau
talvez tardes quentes em Barcelona
geralmente eu consigo, só não sei o que quero

é uma questão de tempo, eu sei.
respiro cada lufada de ar, dou um passo maior do que a perna, boto a carroça na frente dos cavalos
alcanço de um meridiano à outro com um abraço, com folga nas mãos
questão de tempo

agora
no momento
só me basta um pouco do gim e do jazz
e dela, a pele macia
pra aquecer essa noite fria

***

minha idéia sobre poesia é a seguinte: em demasiado, poesia é um saco. o lance é que eu prefiro a parte analítica e descritiva da linguagem, e às vezes - ou quase sempre - me parece que poesia dá muitas voltas e não chega a lugar nenhum. mesmo porque parece que essa é a função da poesia: enfeitar o que era direto.

mas é bonito. Manuel Bandeira por exemplo, é bonito. encaixe perfeito de palavras. trabalhar o anagrama de cada palavra pra que se tornasse criptografado os sentidos místicos de cada frase. às vezes ele demorava até 15 anos numa única poesia. eu NUNCA seria Manuel Bandeira, mesmo que não fosse amador. estou mais pras poesias "freestyles" do Bukowski, aquele jeito "chinaskiano" de botar as palavras. acho que por isso mesmo que como poeta, ele deu um ótimo cronista...

sobre sabado de sol

2008-10-26T12:04:00.002-03:00

(anotação pra si proprio): life is sweet... sabado ensolarado no parque Ibirapuera, junto da gatinha, amigos, cervejinha gelada... a lenda viva do jazz Sonny Rollins tocando de graça... pois é, a gente não tem dinheiro, vive na merda, mas as vezes a vida é boa: só precisa do que já tem.

Jah bless you, ma children...

sobre..... nada?

2008-10-07T03:50:00.003-03:00

hmm... faz tempo que eu não escrevo nessa porcaria. preguiça pura. aliás eu ainda tou pensando COMO eu vou escrever com esse monte de alterações IMBECIS na acentuação da lingua lusitana... de boa, isso é coisa de quem não tem o que fazer. aliás "é" ainda tem acento agudo?...

enfim. enquanto isso vão curtindo essa lista de 10 video clipes que eu fiz. quando eu era moleque a MTV tinha um programa, esqueci o nome, mas o artista escolhia 10 clipes que ele mais gostava ou achava que valia a pena exibir. geralmente eu achava idiota as escolhas, e falando com a tv eu dava a minha opinião, qual eu tiraria ou colocaria no lugar. bom, agora tem meia duzia de pessoas que leem o que eu escrevo, então isso é um levantamento sério (sério ainda tem acento?...) portanto não riam e nem ignorem como futilidade e nem critiquem, porque são 10 bons clipes de 10 boas músicas (música ainda tem acento?...)

(não vou colar os videos aqui senão vai virar um escarcéu pra abrir depois. vai só os links, se voce tiver interesse, vai nos links)

* Cibo Matto - Sugar Water
* U.N.K.L.E. - Rabbit in Your Headlight
* Radiohead - Just
* Jawbox - Savory
* Replacements - Bastards of Young
* Neneh Cherry - Woman
* Fatboy Slim - Praise You
* Pharcyde - Drop
* Soulwax - e-Talking
* King Missile - Detachable Penis

sobre fantasmas e "obakês"

2008-07-24T04:16:00.002-03:00

o teto irregular do meu quarto me causa a impressão de estar num cenário daquele filme marco do cinema expressionista alemão, O Gabinete do Dr. Caligari. dá um certo receio; chego a imaginar se o sonâmbulo Cézare não estaria ali fora me espreitando, esperando pra que eu durma...

***

às vezes imagino deitado também, sob a luz da tela do computador, que ali naquela quina da parede começa a brotar um tufo de cabelos negros e lisos, assim como daquela mulher absurdamente escrota daquele filme de "obakês" nipo-americano The Grudge, e já me corre um arrepio da espinha até a nuca. conto pras pessoas que eu me borro de medo pra esse filme e geralmente não entendem o porquê: "ahhh, tem filme pior, mais assustador que esse! é até bem bobinho, pra falar a verdade!"... é o que costumam comentar sobre ele. é verdade, tem filme que assusta mais; mas geralmente não me impressiono com filmes. mas esse em especial me impressiona. esses bagulhos bizarros e inexplicáveis do imáginario japonês me assustam de fato; primeiro porque eu sei que nem tudo é "imaginário" nessas estórias: elas tem um fundo de verdade, distorcido, mas tem. não sei se a culpa disso se deve ao ímpeto sádico da personalidade japonesa, ou talvez pela natureza confusa da visão espiritual da pós-vida no shintoísmo. enfim, é algo quase inalcançável pra nós, reles materialistas ocidentais, o politeísmo oriental, a reencarnação, o karma, essas coisas todas; e segundo, porque eu já morei numa porra de uma casa idêntica àquela do filme...

"Obakê" é o termo em japonês usado pra fantasma, assombração. existem várias entidades do mal na cultura japonesa, e geralmente elas são cruéis. não que o imaginário católico também não seja, com suas crucificações, infernos com penúrias indescritíveis e tal; mas a crueldade japa envolve tortura com agulhas, cordas, espadas, castração... é uma crueldade MUITO cruel, se é que me entende!! e mulheres de branco com cabelo na cara... eca!, como odeio essa personalidade! e por incrivel que possa parecer - corro o risco de perder toda a credibilidade pelo que vou contar... mas eu já vi algo parecido com aquilo.

acho que foi em 2000, deve ter sido. era um inverno brutal, coisa de 8, 10 graus abaixo de zero no meio da noite, e eu tava na casa de um casal de amigos que moravam em Suwa-chi, cidade vizinha a que eu morava na época, Chino. pra chegar de Suwa à Chino haviam dois meios: pegar a "kousôko" intermunicipal e pagar pedágio, ou subir pela encosta da montanha que dividia as duas cidadelas. a montanha era muito mais escura, dessinalizada e fria, mas quem se importa? meu carro tinha pneu pra neve, aquecimento e faróis!... e fui pela montanha mesmo. no pé da montanha a iluminação da estrada acaba e vc tem que se virar com os faróis do próprio carro, subindo as curvas sinuosas e super-fechadas até o topo. precisa de uma certa agilidade - e paciência - pra chegar até o topo. uns 20 minutos, baseando na altura da neve na estrada e na velocidade segura pra não derrapar e cair no precipício...

enfim, chegando no topo da montanha havia um trecho reto, de um ou dois quilometros, até iniciar a decida do outro lado pra chegar na minha cidade. eis que no meio desse trecho reto, um local deserto em que a estradinha era rodeada de floresta de tundra e neve, somente isso - eu meti um farol alto pra ver a distância, já que era improvável o tráfego de veiculos naquele clima e naquela hora, além do meu, e não ia atrapalhar ninguém. me lembro claramente, como se fosse agora. quando subi o farol, passei por uma figura que não deveria estar ali, daquele jeito, naquela hora da noite. a visão foi rápida, primeiro pela minha velocidade e depois porque não quis parar pra ver direito ou tentar ENTENDER o que seria aquilo que eu vi: uma pessoa, parecida com uma mulher (não tenho certeza porque não vi seu rosto) vestida toda de branco parada na beira da estrada, com um cachorro também branco ao seu lado. ela estava lá, ereta e imóvel, em pleno meio do nada que faziam 10 graus negativos, com 30 centimetros de neve no chão, vestida só com um pano branco dos ombros ao chão. dois detalhes deixavam a figura ainda mais incompreensivel pros olhos: não vi seu rosto, talvez pela velocidade que passei, mas talvez porque era uma coisa TODA BRANCA no lugar de um rosto. e não consegui notar PÉS fixados no chão.

passei por essa "coisa" sem nem pensar em parar pra saber o que uma mulher fazia ali, naquela hora, naquele frio, com aquelas roupas aparentemente finas. olhei pelo retrovisor pra ter certeza do que vi. a luz vermelha traseira indicava que a coisa não se moveu um milimetro sequer assim que passei por ela. nem o cão. continuaram lá, imóveis. NESSE MOMENTO que escrevo isso, minha credibilidade só não vai por água abaixo, porque a minha co-piloto no momento olhou pra mim e disse: "VOCE POR ACASO VIU AQUILO?"... a minha resposta foi direta: "vi. não olha pra trás e REZA pra esse carro não parar aqui agora."

graças aos céus o carro não parou. cheguei em casa são e salvo, mas não consegui dormir direito aquele dia pela dúvida do que eu vi. posteriormente contei o episódio pra alguns amigos. perguntei se existia alguma estátua no local ou coisa parecida, mesmo sabendo que não era uma estátua que eu vi aquele dia. ninguem soube responder. a maioria não entendeu, outros acharam que era mentira minha. engraçado esse medo primitivo que a gente sente por coisas que a gente não entende. mas não deixa de ser MEDO. é primitivo, mas é forte.

sobre uma noite na Vila Mimosa

2008-07-22T12:32:00.002-03:00

pessoas passam por experiências na vida que, com certeza, deveriam ser registradas para a posteridade. ter um ataque do coração, por exemplo. ou pegar uma onda de 50 pés. trombar um urso marrom numa floresta e sair ileso pra contar a estória. ou quem sabe presenciar uma chuva de sapos... bem, eu tenho uma experiência de vida pra esse devido registro: um passeio noturno pela Vila Mimosa.

em 2005 fui ao saudoso Rio de Janeiro pra dois showzinhos intimistas, que ficou algo entre amigos, basicamente. um dos shows miou e acabou rolando um só, e o dia seguinte foi pura diversão de turista-nerd-branquelo-que-nunca-sai-de-sãopaulo; tudo bem que não foi as mil maravilhas: tava um calor insano que eu nunca havia passado antes, de 41 graus marcados no termômetro da praia, e o Podrinho derrubou um coco verde em cima do meu dedinho do pé, esmagando o pobrezinho... mas fora isso foi bom!...

anyway, na noite do show nos dirigimos ao local e passamos o som, assim bem urgente e homogêneo, e pronto, ficamos de bobeira do lado de fora, esperando o início dos shows da noite e observando o movimento de pessoas vestidas com camisetas pretas e calças grossas e sobretudo e coturnos em plenos 37 graus que a noite fazia... e tentando entender se aquilo fazia sentido. foi quando nosso ilustre impagável amigo Luis Menezes, nosso cicerone oficial das belezas e presepadas da Cidade Maravilhosa, teve uma idéia sensacional: "ei... quero levar vocês num lugar boladasso! é aqui do lado, 3 quadras daqui, sacoé??... vamo na Vila Mimosa", ele disse no seu carioquês fluente. "já ouviram falar?"; eu já tinha visto uma reportagem num programa que chamava "Documento Especial", uma espécie de Globo Repórter trash que passava na extinta rede Manchete, quais os temas recorrentes sempre envolviam putaria, brigas de traveco, voodoo, bizarrices, coisas escrotas e afins; coisas que jovens pré-internet como eu adorava ver na tv no começo dos anos 90. a matéria apresentava a Vila Mimosa, um vilarejo incrustado a caminho da zona norte do Rio, próximo à Praça da Bandeira, que abriga provavelmente a maior quantidade de prostitutas por metro quadrado no mundo. parece que o lugar existe a 80 anos e, por problemas relativos óbvios, já mudou de lugar duas vezes até encontrar seu destino atual ali, a 4 quadras de onde estavamos.

"bora pra lá!", topei na hora com o Menezes. o pessoal todo também se empolgou e vamo que vamo, em direção ao sensacional shopping de putas. uma quadra antes de chegar, o Menezes parou e virou pra gente. "perae. é o seguinte: o lugar tem regras próprias e é melhor eu explicar pra vocês antes da gente passar daqueles portões (não sei porque mas na hora me veio a Divina Comédia na cabeça...) porque passou dali, nem a policia manda: eles só vem pra buscar o corpo estendido no chão...; procurem não embaçar em mulher que já estiver acompanhada. tentem não esbarrar nem pisar no pé de ninguém. procurem não deixar nenhuma delas nervosa, porque rola uns seguranças locais. e garotas: melhor vocês não entrarem, porque a probabilidade de confusão DOBRA" - e o coro das garotas foi de decepção - ...senhores: comtemplem a VILA MIMOSA!!!

tenho que dizer que não foi a mesma impressão de curiosidade que me abateu quando vi o documentário. foi diferente. foi MUITO MAIS intenso. foi um misto de contemplação com um certo receio, um medo profundo contido com espanto pelo absurdo da situação. confesso sim que fiquei com medo pela inospitalidade do território. parecia que as pessoas farejavam com seus narizes que não eramos dali!!; mas isso foi por um momento breve de adaptação e de repente estavamos perambulando por entre as vielas avermelhadas pelas luzes dos puteiros, empencada de gente que cheirava a graxa e álcool, de suor forte e frontes oleosas. seguiamos o fluxo das pessoas, com aquele puta receio de que na próxima curva das vielas fosse um beco sem saida, ou uma emboscada sinistra. mas não, era só uma impressão estranha, pois todas as vielas se entrelaçavam. com o tempo fui sentindo até que o ar de cada puteirinho era convidativo, afinal essa era a intenção: convidar!

aos pés de portas vermelhas ostentavam-se mulheres seminuas, vestidas por micro-shorts e tops, as vezes uma alegoria de carnaval, um tapa-sexo, as vezes sem a parte de cima; a cada sobradinho de cada viela uma surpresa qualquer, mesas de bilhar, mulheres corpulentas sentadas uma sobre as outras; passamos por uma grade que expunha 3 garotas com as pernas escancaradas para os transeuntes, e sobre elas pendia uma placa com os dizeres "$1 REAL A DEDADA"... só imagino quantas mãos mal-lavadas ao dia passavam por aquelas... não. melhor não imaginar. eu era nesse dia um típico turista gringo: vestia uma camisa havaiana florida, bermuda estilo US ARMY, chinelos de dedo e um boné de baseball. o Menezes olhou pra mim e disse "vamos curtir um pouco: finje que tu é gringo e começa a falar em inglês..." entrei na onda e comecei a balbuciar palavras em inglês, pra não ficar muito óbvio meu fingimento, e algumas mulheres já se interessavam de forma diferente perguntando pra ele se eu não queria dar uma provinha do material em troca de uns miseros niqueis, se quisesse nem precisava pagar!!: a cara era, lógico, arrumar um gringo endinheirado e sair daquele lugar, quem não queria???

enfim, isso se passou em 20 minutos. óbviamente tudo ficou só nas risadas e na impressão de algo dantesco presenciado; não nos aprofundamos em nenhuma dona, claro. nossas namoradas nos esperavam do lado de fora do portão, um show nos aguardava em poucos minutos e, o mais importante e transparente, ninguém ali tava afim de voltar pra casa com uma facada no bucho ou, numa hipótese pior ainda, uma doença sexualmente transmissivel mortal no coro. de qualquer forma foi uma experiencia visual incrivel. mais tarde um gringo que nos acompanhava no dia também se aventurou a conhecer a famigerada vilinha, e a cara que ele voltou de lá foi impagável, aquela cara de "não acredito que aquilo que eu vi existe mesmo". o resto da noite não teria sido igual sem aquele passeio. obrigado Menezes.

sobre a raiva pelo semelhante

2008-06-30T04:19:00.005-03:00

garoto enxaqueca, de Greg Fiering. tem coisa melhor pra mexer na net as 4h30 da manhã do que isso não. dá só uma olhada: http://www.flickr.com/photos/28728377@N07/sets/72157606240463794/

sobre música, religião, e ouvir Morphine na rua.

2008-06-29T14:20:00.002-03:00

eu acho que a música realmente influencia no jeito de ser da gente. pelo menos tenho certeza que influencia no MEU jeito de ser. acho que provoca a mesma sensação em alguém que é religioso na busca pela sua fé, já dizia São Coltrane, e se minha assinatura tivesse crédito na praça eu assinava embaixo, inteiramente: acho que finalmente começo à compreender e à absorver o "amor supremo" difundido por Coltrane; ainda sou meio "humano" e sinto que preciso de respaldo, de apoio pra continuar, seja qual for a missão. vícios não me servem: alcool é só diversão e não presta pra esse propósito. é como veneno. cigarros também. um leve vicio em café e coca-cola, mas não serve como apoio incondicional. religião, deus, buda, allah, krshna, kamisama, charles manson...? não. minha visão é mais mitológica do que sagrada... um outro dia explico essa parte melhor, enfim.

e finalmente me sobra a música. a música serve como religião, partindo desse ponto. meu estado de espírito se retorce de acordo com o som que sai dos fones. me firmo como concreto e me afundo como em areia-movediça com a rapidez de uma faixa pulando pra outra. é tão grave que geralmente preciso escolher bem o som que vai me servir de trilha sonora em ocasiões: por exemplo, easy-listening pra ir trabalhar, punk rock pra pré-balada... e assim por diante. e se esqueço o mp3 player em casa... pode voltar pra trás!

***

dia desses eu andava pelas ruas de Pinheiros, ainda úmidas pela chuva recente. 3 horas da tarde, aquele dia cinzento, menos quente do que frio, e Morphine rolando nos fones. o efeito foi incrível. de repente me pego pensando sobre minha vida de jeito que eu não pensaria se o clima fosse outro, se o lugar fosse outro, mas principalmente se a MÚSICA fosse outra. não entremos em detalhes sobre os pensamentos propriamente ditos: só sobre o efeito causado. o Morphine em especial me causa efeitos diferentes, o nome dessa banda não poderia ser mais apropriado; até já escrevi algo relativo num momento de "entorpecimento" causado pela combinação do THC, álcool, e do som de uma música em especial - Souvenir - que foi quase uma manifestação física do subconsciente. animalesco. bom, muitos outros me causam efeitos parecidos: Tom Waits, Portishead, Soul Coughing, Jesu, Godspeed You Black Emperor!, Massive Attack, ... mas Morphine é realmente um caso à parte; de como o som deles retorce a minha mente e espreme lembranças e reflexões.

enfim, me fez bem. faz bem você ter a flexibilidade de pensar na sua vida de uma maneira que ela não aconteceu, mesmo que ainda um dia aconteça. faz bem a possibilidade. dessa forma caminhei, como faço todo dia até o ponto de ônibus. subi no ônibus, visualizei o caminho, desci no meu ponto e caminhei até o trabalho, como faço todo dia. mas o som muda o vislumbre de tudo, deixa tudo mais claro, mais nítido. você vê a beleza de detalhes que não veria de outra forma, você vê beleza no vento soprando forte o casaco de uma mulher, ou num balconista limpando o balcão sujo de cerveja do buteco, ou numa pessoa qualquer lendo jornal na parada do ônibus. tudo por causa do som. e isso é o APRENDIZADO, o SALMO, a PERSEVERANÇA e a RESOLUÇÃO: o verdadeiro amor supremo.

curioso como o som de um baixo, sax e bateria fornece esses dados pra massa cinzenta. uma endorfina sonora... realmente foi uma pena o Mark Sandman ter empacotado tão subitamente; bom, pelo menos foi de um jeito legal: em cima do palco, no meio de um show. não deve ser melhor do que "com a cara enfiada no meio das pernas de uma bela dama" (essa estoria de novo...) mas é ok também! o Diamond Darrel do Pantera também morreu no palco, mas levar uma sapecada de tiros deve ser tão ruim sobre um palco como num beco em Diadema... ou seja: não faz muita diferença!

hmm... aliás, como eu cheguei nesse assunto mesmo?...

sobre frustrações e Husker Du

2008-06-22T04:14:00.003-03:00

frustração é uma merda incrível mesmo, né.

estava descendo a rua augusta pra encontrar um amigo. uma sexta feira dessas qualquer, muita gente na rua... como se diz: "a rua cheia de NINGUÉM", se é que me entende; no mp3 player, rolando Husker Du. adoro Husker Du, de verdade, é uma das minhas preferidas... mas não sei se Husker Du é apropriado pra se ouvir numa sexta-feira a noite indo pra um rolé. me entenda: o Husker Du foi uma das minhas grandes influências no meio musical alternativo. acabei ouvindo e decorando fase por fase que esse trio passou dentro do hardcore mais extremo ao pop mais "emo", pra se ter uma abrangência mais moderna e compreensiva do trabalho deles nos dias de hoje; mas dentro disso, uma coisa eu digo: quando eles resolviam serem deprês, eles levavam isso ao pé da letra!...

enfim, a coisa toda culminou desse jeito: de repente eu tava descendo a augusta e de repente, mais que de repente, resolvi ir pra casa. o ônibus já tinha acabado. mas ok, fui a pé mesmo. nem pestanejei, preferi ir pra casa a pé do que ficar e encontrar meu amigo pra papear e beber mais.
é assim: de repente você está bem, acha que está com seus problemas e temores sob controle, e de repente tudo muda com a intensidade de uma supernova. "boom" na cabeça e pronto, muda tudo. ir pra casa é a melhor opção nessa hora, sem falar com ninguém, só com seus pensamentos livres e diretos, só pra si mesmo. não é nada demais, life goes on e bola pra frente, amanhã é outro dia, porra!

não que eu goste de ser "bipolar" assim comigo mesmo. de fato é quase um transtorno obssessivo-compulsivo, porra: você se influencia e se deixa envolver assim com seus próprios pensamentos de forma que muda seus planos já no meio do caminho. é foda, eu sei. mas é o meu jeito. eu sei que pode ser moldado, mas... ainda me falta um pouco de força de vontade. não me importo: quando eu cansar de bater com a cara no muro, de dar soco em ponta de faca... eu mudo. senão, a velhice se encarregará de mudar isso. por enquanto, i can't help myself. period.

***

ah sim! a música era mais ou menos assim:

"It's a great big world

There's a million other guys

I feel so lucky when I look in those green eyes
Is it the sun that makes them so green?

Those are the prettiest eyes

I have ever seen

Green eyes...

What makes them sparkle?

What makes them shine?

What makes those eyes of yours look into mine?

Green eyes..."

sobre a falta do que fazer

2008-06-20T03:42:00.002-03:00

a minha idéia sobre ostracismo, sobre obtusão, sobre completa perda de consciência sobre o que é realmente importante; a minha idéia sobre o fim da expressividade social, sobre o FIM DA VIDA, enfim, é mais ou menos assim. vou descrever num acontecimento corriqueiro dos meus afazeres, dia desses:

uma senhora aposentada, beirando lá seus setenta anos, aparente classe média-alta, me chama enquanto passo pela loja onde trabalho. corredor de massas para bolos e sobremesas:

- o senhor trabalha aqui?

- sim senhora, mas estou um pouco ocupado, vou chamar um funcionário para lhe...

- me ajude aqui, por favor: essa gelatina é da royal, é de morango e tem 45 gramas.

- isso, senhora.

- e essa aqui é da marca própria, também é de morango e tem 85 gramas: qual é a diferença entre essa e essa?

- basicamente nenhuma senhora. é que uma vem com mais açucares na mistura do que a outra...

- mas isso é um absurdo!!! por que essa pesa mais que essa, se rende a mesma coisa? estou sendo roubada?? o modo de preparo é o mesmo das duas...

- isso mesmo, senhora.

- essa precisa de um copo de agua quente e um de agua gelada...

- uhum, isso mesmo senhora.

- e essa também, um de agua quente e um de agua gelada. o mesmo modo de preparo. isso assusta, não???...

- pois é, senhora... (???... isso assusta???)

- isso é muito errado! voces precisam entrar em contato com esse fornecedor que manda menos ingrediente e obtém o mesmo resultado! isso pode ser corrigido pelo INMETRO!

- claro senhora. isso será providenciado...

- bom, eu vou levar a de 85 gramas. acho que por ter mais volume, é melhor.

- faça isso, senhora.

***
pois bem. voltei aos meus afazeres normais dentro do trampo. olha, não que meus afazeres sejam os mais importantes do mundo: eu tenho que balancear contagem de estoques, ver quantidades faltando, como sumiram, porque sumiram, qual será o prejuizo geral no balanço mensal; enfim, é um trabalho. muita gente faz MUITO MAIS que isso durante o dia. MUITO mais. ao mesmo tempo, de repente é até mais importante do que o da pessoa que é responsável pela quantidade de açucar que vai no pó da gelatina, sei lá, foda-se o pó da gelatina... mas mesmo assim é obsoleto. tudo é relativo. talvez até a importância de relatar isso ou a importância que eu estou dando pra esse comentário sejam relativos, sejam mediocres e obsoletos. mas meu deus, parei por um momento e fiquei pensando MUITO sobre aquilo que aquela velha disse: "...isso assusta, não?"

...cara. como pode chegar a FALTA DE OCUPAÇÃO na vida de uma pessoa, que um dia já foi socialmente ativa, a ponto de se ter ISSO como preocupação?? isso como motivo de espanto!!... "isso assusta", ela me disse. juro que ela me disse nessas palavras.

conclusão #1: assim me sinto importante... de boa, viu.

conclusão #2: quero morrer com 50 anos. 55, talvez.

em breve mais momentos de muita ação e aventura...

sobre ficar mais velho

2008-06-04T03:48:00.002-03:00

vamos exemplificar da seguinte forma - uma forma coerente pro meu mundo, enfim: me sento encostado num balcão, em algum buteco sujo da Augusta. a Augusta já foi mais suja do que é hoje em dia, mas foda-se... ainda é um bom exemplo. enfim, no balcão do buteco um tiozão escroto senta ao meu lado. ele é o TEMPO. usa uma camisa de botões quadriculada de péssimo gosto, desabotoada até o meio da barriga. correntes de ouro no pescoço, esverdeadas pelo zinabre que sai do suor e do sebo na sua nuca. uma calça de sarja velha presa por um cinto de couro que desaparece sob a banha da barriga que desaba partindo do meio do peito. ele senta ao meu lado e seu cheiro é acre, arde as narinas pelo suor forte que ele exala. isso mais o mofo e naftalina das roupas me provocam uma sequência de três micro espirros. prendo o nariz pra que eles cessem.

o senhor TEMPO senta ao meu lado e me encara, com um sorriso cheio de dentes amarelos. um "hehe" gordo desprende um hálito de camelo daquela garganta milenar. pede um rabo de galo pro balconista e manda na golada. pede outro. ele se vira de novo pra mim e balbucia uma sequência de silabas e perdigotos no meu rosto: "é o começo do fim", ele diz. "o que você tá achando?"... "vai aguentar?? vai pedir arrego??"
"um dia o fim tem que começar, porque não hoje??" eu respondo. e não, não tenho medo. não tenho nada a favor, não tenho nada contra. em volta do buraco é só beirada, e partir daqui de cima é só ladeira! let it come! solta os seus leões na arena cheia de cristãos! manda vir que ainda estou de pé. acho que não te devo nada, nenhum centavo, tiozão. ainda estou na atividade, ainda sinto o vento na cara. enquanto tiver boca pra falar e olhos que enxergam no escuro, pernas pra correr e braços pra proteger do impacto, enquanto eu tiver um cérebro e souber usa-lo de uma forma minimamente coerente... tou aqui. só jogo a toalha hora que não tiver nada disso, e pro inferno essas ideias que "vão tentar puxar o seu tapete" porque... simplesmente não dou motivo pra NINGUEM querer fazer isso! esse foi o grande truque que você me ensinou, tiozão; esse foi no naipe do Houdine! o Robert DeNiro do Scorsese!... wakatá?

o tiozão fecha a cara e ajeita a bunda gorda no banquinho minimo; "boto fé", ele balbucia de novo. "chico... bota um rabo de galo pro minino aqui. na minha conta"...

sobre o sexo

2008-05-13T03:18:00.003-03:00

o sol passado da metade do céu, e eu na frente do computador. não dá pra romantizar isso, eu sei. geralmente é uma cena cretina, eu na frente do computador. pronto: o tempo passa e você não faz nada. pronto. se não ficar ligado, já está na hora de sair pra trabalhar.

ela deitada na cama. ela sempre acordava tarde; levantava, se olhava no espelho, fumava um cigarro e ocasionalmente comia alguma coisinha. voltava a se deitar na cama, com a preguiça de uma leoa sob o sol incandescente da savana. se esticava toda, de camiseta e calcinha. gemia pra esticar os quartos das coxas e voltava a cochilar. ou só ficava deitada mesmo, olhando ao redor, vendo o tempo passar. o amanhã é só daqui uns meses, uns anos, e é como se hoje ela tivesse esse tempo pra ver o tempo passar. a tranquilidade é uma porra de um dom divino, bote fé...

me vesti. fui até a cama e anunciei minha saída de novo, disse que me atrasaria pro trabalho se não saisse agora. lhe dei um beijo, suave, doce. ela me devolveu um beijo forte, violador, lascivo, com o braço em torno do meu pescoço forçando pra que eu me abandonasse em direção do colchão. sorrindo eu desenrolei o braço ofídio de volta do meu pescoço, disse mais uma vez que iria me atrasar se não saisse naquele momento. passei pelo banheiro pra um relance no espelho. voltei pelo quarto e fui em direção da porta. ao som da primeira volta da chave ela me chama. "vem aqui pra cama... não vai agora", aquela voz suave e no cio ecoou, correu em ondas pelo quarto e bateu no meu ouvido. mais uma volta da chave e a porta pra rua estaria aberta, mas o som daquela voz e o cheiro do cio no ar seguram minha cabeça, quase com mãos físicas, e forçam-na a virar. o ouvido e o nariz já estavam fisgados, faltavam os olhos.

ela se retorceu como a leoa, cada parte do corpo em evidência, cada pedaço da pele de veludo já queimava, se contorcia com o tesão que já destruia sua calma. que calma que nada!, só queria saber de exalar aquele perfume de sexo, de se contorcer de calor no colchão, de me atrair do jeito mais isntintivo que fosse necessário. seus joelhos se reviraram pra baixo e as coxas arquejaram. a bunda estampou acima do resto do corpo contorcido, o rosto encostado no colchão e aquela bunda lá no topo. de tanto se retorcer a camiseta regata já não tapava aqueles seios macios de petala de papoula branca; eu já havia provado aqueles seios milhares de vezes, mas era como um doce que a gente nunca acha tão doce assim e sempre volta a se empanturrar. "vem pra cá", ela chamou de novo, e esticando o braço pra trás, puxou um dos lados da calcinha de algodão que moldava seu sexo e mostrou todo aquele tesão flutuando como uma aura. é quase visivel, a aura de tesão em volta. e pronto, prendeu os olhos, os unicos que ainda incoerentemente resistiam. sem emitir nenhum som ela ainda dizia "resista! vamos, resista até onde pode, resista inutilmente..."

hipnotizado, sem olhar pra fechadura, eu revirei a chave pro lado contrario de volta ao trinco. sabe quando não dá tempo pra pensar e você já está em outro lugar quando pisca os olhos? num estalo e eu já estava com o rosto enterrado no traseiro dela, me esfregando, me fartando com o cheiro do cio, lambuzando toda boca, o nariz, a maçã do rosto, a lingua descontrolada querendo fugir, querendo aproveitar mais que tudo toda aquela seiva, aquela pele, aquela carne... aquela alma que acumulava milhas de impureza.

me vêm aquele pensamento na cabeça de novo: "é aqui que eu gostaria de morrer. queria ter um ataque do coração agora e cair duro, ah!, isso sim é um belo dum jeito de morrer!". já havia pensado nessa possibilidade em algumas vezes anteriores, e até mesmo quando não estava trepando. na rua, no trabalho. na verdade aquele momento sempre drenava um pouco da minha vida, e de fato a gente acaba gostando daquilo. não de sexo, isso já é óbvio: da vida se esvaindo assim. um tipo de vampirismo, sei lá. você sabe que um pouco da sua vida foi drenada naquele momento, e é fudido de bom. deve ser fudido mesmo morrer desse jeito, deixar o momento drenar toda sua vida de uma vez. conheci um cara que morreu assim, com a cara enfiada no meio das pernas da amante. que morte feliz e completa ele deve ter tido...! isso fez dele um pouco herói pra mim, um cara que merece minha admiração pra sempre.

num estalo eu volto ao ato. já me vejo soltando o cinto da calça com uma mão. a outra mão ocupada, os dedos explorando aquela buceta que poderia ser um altar pras minhas preces, com genuflexório e tudo que se tem direito num reverenciamento. senti sua lubrificação ficar intensa. ela se retorce mais ainda sob meus dedos, o tesão agora só pode ser controlado de um jeito: com minha calça prendendo meus pés, se equilibrando sobre as ancas dela com o pau enterrado até onde é possivel. "não pense, não caia, só foda". um animal explodindo na cabeça, descontrolado pelo cio da femea, matando toda racionalidade à paulada se for necessário. segura as ancas dela com força, faz ela gritar! faz ela urrar, caralho! faz ela pedir pra se gozar toda!... assim a cabeça ordena e a boca imita.

o delirio de um ato instintivo assim não pode ser descrito com exatidão racional. é descarga massiva de endorfina no cérebro. é 250 milivolts produzidos pelas paredes vaginais. é nicotina, valium, vicoden, marijuana, ecstasy e alcool tudo de uma vez, e tudo isso não é nada comparado ao gozo pleno. ela grita e se comprime em meu torno, convulsiva me xinga de tudo que é baixo e bom. "se acaba, filhadaputa! se goza toda!" eu grito em seguida, alucinando um turbilhão que sai com o fluido do meu corpo. "agora sua vez, goza muito, caralho! quero ver você derretendo" ela grita pra mim, enquanto meu cerebro é colocado numa maquina de lavar com morfina como alvejante.

um apagão. um minuto pra recobrar a racionalidade, pra voltar ao mundo que o consome. eu sento na cama e por uns minutos tomo folego pra me vestir. mais uns segundos recobro a memória que agora estou TOTALMENTE ATRASADO pro meu compromisso. dou um beijo nela, que continua deitada e ofegante, mas com a satisfação de um junkie pelo "fix" estampada no rosto. saio pela porta correndo e vejo de raspão, de relance, um último olhar dela que também não tem explicação: só é bonito. só é beleza, mais nada.

***
passo apressado pela rua com um sorriso no rosto, e mesmo todo descabelado noto olhares femininos em minha volta. o cheiro do sexo ainda está em mim, todas elas sabem; só não vêem com os olhos, mas sentem. sabem que tem algo ali que atrai a atenção. um cara ordinário, até feio: o que tem demais nele??...

pois sigam seus narizes, belas senhoras. seus olhos só as enganam...

sobre o cemitério de pombos

2008-05-05T12:38:00.003-03:00

esses dias eu tava rolando uma idéia old school com meu caro amigo igualmente old school Daniel Discarga (também atualmente conhecido como Daniel Reggaeiro Safado, mas isso não vem ao caso...) Enfim, falavamos de coisas que a gente passa na vida, coisas normais, coisas doidas; "cara!... a gente viu um cemitério de pombos, poh!"... ele falou. me deu um estalo e lembrei dessa porra toda muito escrota que rolou de cemitério de pombos.

a gente tava em Barcelona. era fim do rolé da tour de 2005 do Discarga / I Shot Cyrus então depois do último show eu e meu amigo Daniel resolvemos ficar por lá um tempo, tentar a sorte, arrumar um trampo, sei lá, qualquer coisa. tentar dar um giro na vida de novo é sempre bom, se você não sabe ainda vai saber que é bom dar esses giros na vida. sair do eixo. enfim, demos uma fuçada nos contatos que tinhamos por lá e descolamos um canto num squat em Badalona, zona leste da cidade. cara, você passa por squats em vários cantos da europa, e em cada canto tem um estilo de se manter um squat: na Alemanha eles são super limpos e organizados, por exemplo. tudo no lugar, tudo limpo, varrido, despensa de comida organizada, turnos pra lavar louça, colchões "meio limpos"... é tudo catado por aí, então de quaquer forma NUNCA vai ser 100%. mas os alemães deixam tipo no 70%, vai... agora tem outros cantos que é triste. triste. e em alguns cantos da Espanha, é beeeeem triste. pois bem: esse lugar era um Ian Curtis de tristeza, digamos assim...

potz, era sujo. era muito sem recursos, não rolava um bom esquema de limpar, não rolava recurso pra limpar. não tinha água encanada no banheiro, portanto usar a privada era impraticável e tomar banho nem pensar. eu tenho uma certa paranóia com banhos, tenho que tomar banho e lavar a cabeça todo dia, se possivel mais de uma vez por dia. nesse lugar eu fiquei duas semanas sem poder tomar banho. não tinha como cozinhar também, no máximo fazer um chá quente. no quarto que a gente descolou não tinha iluminação, então tinha que se virar pra ler ou arrumar as malas ou conversar até antes de escurecer, porque depois era só pra dormir mesmo. as janelas e a porta estavam quebradas, então a corrente de vento era contínua. um vento de gelar os ossos, já que o inverno se aproximava, em dezembro. era um sobrado abandonado e a parte ocupada era no segundo andar: o primeiro andar era uma montanha de lixo. pra se ter um idéia, o passatempo da galera do squat era acertar ratos no quintal forrado de lixo com uma arminha de chumbinho.... cara, depois que eventos assim estão guardados no passado, até que é divertido lembrar. mas viver o presente disso é tenso. foi tenso. um dia acordamos com o pessoal do squat marretando uma parede, invadindo o predinho abandonado ao lado. eram várias casas enfileiradas numa rua, todas abandonadas; não se sonha com coisas assim aqui, mas lá rola bastante. com a marreta eles abriram um buraco pequeno na parede e entraram. seguimos por curiosidade, pra ver no que dava...

lá dentro da casa tudo estava no lugar. na cozinha existiam mesa e cadeiras dispostas em volta, um fogão e uma geladeira, um armário com louça lavada dentro... tudo recoberto com uma camada absurda de pó, mas tudo organizado. peguei um jornal em cima da mesa, com cara de que fora abandonado lá na mesma época dos outros objetos. a data do jornal marcava março ou maio de 1991, se não me engano. não conseguia acreditar que aquilo tudo estava ali abandonado por tanto tempo, sem ninguem requerer ou reivindicar a posse daquilo.
da cozinha passamos por um corredor que dava num quarto, com tudo no lugar também: armários com cabides e roupas penduradas, uma cama de madeira de lei com um colchão de mola enorme sobre, e com alguns raincoats jogados também. da janela dava pra ver uma sacada podre, que provavelmnete desmoronaria à menor pressão do pé. nem arrisquei. o gran finale foi tentar entrar na sala. estava muito escura, não dava pra enxergar o chão onde se pisava, curiosamente fofo e com uns galhinhos que estalavam ao peso do corpo. um de nós conseguiu, andando sobre esse chão "orgânico", chegar até a janela e nos livrar um faixo grande de luz, pra nossa desagradável surpresa: o chão da sala estava forrado por carcaças de pombos, dezenas delas, talvez mais de cem, por todo o assoalho. estavam ali a tanto tempo que as carcaças estavam ressecadas, mumificadas, só existiam ossos e penas espalhadas pelo chão. só não foi pior por isso: não existiam mais visceras ou orgãos internos, nem tampouco os vermes que devem ter devorado tudo ha muito tempo. acho que eu teria vomitado. a atitude de todos foi enrolar a camiseta na frente do nariz e da boca, afim de evitar qualquer possivel contaminação daquele palco de cadáveres...

saimos todos de dentro da sala, e da casa. eu e Daniel não voltamos naquele lugar, alias nem os punks que marretaram a parede creio que não tenham voltado, porque realmente foi uma imagem chocante. não teria condições de limpar aquele lugar, então acho que eles desencanaram... agora eu vivo pensando: como aqueles pombos todos entraram ali? e como não conseguiram sair, e morreram todos ali? e o que teria feito aquela casa ser abandonada assim, aparentemente de um dia pro outro, e talvez às pressas? ...sei lá. o caso é que no dia seguinte acordamos de manhã, antes de todos, arrumamos nossas malas e vazamos dali, sem nem nos despedir de ninguém. fomos pra casa do Guille e do Miqui, sem nem avisar direito. ali ficamos por mais uma semana e depois fui pra casa de um amigo no lado norte da cidade e o Daniel foi pra Belgica. decididamente, Barcelona pode ser muito mais interessante do que ir nas baladinhas noturnas de gringos ou passear nos Gaudis da cidade, hehe... ocasionalmente quando penso em coisas bizarras que já vi, me lembro da casa com um cemitério de pombos na sala. não deve ter sido a pior coisa que eu já vi, mas dá pra entrar fácil num Top 5, digamos.
ai ai... me deu fome. acho que vou procurar algo pra comer agora.

sobre linguados

2008-05-01T04:04:00.003-03:00

você já viu um linguado?... é, aquele peixe marinho que fica no fundo arenoso do oceano, meio que submerso numa camada fina de terra pra dar seus botes em peixinhos desavisados e outros seres semi-insignificantes que transitam despreocupadamente em sua volta... sabe? então. noutro dia eu tava olhando esse peixe. tava detalhando o formato dele. ele é visualmente um peixe achatado, um formato ideal pra se enterrar na areia e esperar, acomodado ali. mas se colocado verticalmente, como os outros peixes que vagam nadando, ele tem um detalhe bizarro: ele é um peixe comum de um lado - com escamas, barbatanas e nadadeiras, boca, guelra, orificio nasal, e os incomuns dois olhos do mesmo lado da cabeça... e do outro é como se fosse apagado! como se uma criança desenhasse só o CONTORNO de um peixe num papel; é EM BRANCO, não tem nada, olhos, barbatanas, escamas... nada. só o contorno da boca.

agora a minha dúvida é a seguinte: como isso aconteceu??... a partir de que momento no ciclo evolucionário esse bicho resolveu deitar no chão e APAGAR um lado inteiro do corpo? e como um dos olhos PASSOU pro outro lado da cabeça??? foi assim, "ploft", de um dia pro outro? ou foi lentamente, de filho pra filho, cada geração um pouquinho mais pra esquerda, um pouco mais, um pouco maaais...? pegadinha de deus, esquema "serginho mallandro fisstaylle"??? yep. acho que pior que essa, só a do ornitorrinco...!

só uma viagenzinha; coisa de quem tem tempo pra ficar pensando em nada, eu acho. acho que os antigos filósofos tinham MUUUITO tempo vago.

enfim...

sobre viver ou morrer

2008-04-29T23:43:00.003-03:00

foi o próprio Jeff Buckley que deu indícios, na música "Grace", que já estava preparado pra morte. ele tinha 30 anos e tinha uma iniciante carreira promissora, então nem sei bem se acredito nisso também, mas pro cara dizer coisas como "minha hora está chegando e eu não tenho medo da morte" ou "eu sinto eles afogando meu nome"... cara; alguma coisa ele já sabia. ou já planejava, já que até hoje é um mistério como ele se afogou. o corpo dele encontrado numa margem lamacenta do rio mississippi, uns kilometros à frente, alguns dias depois: pode ter sido acidente. pode não ter. enfim, a morte estava ali presente, quase fisicamente.

ela te faz pensar. já pensei na morte muitas vezes. quando se é uma criança e se descobre o que é a morte, é bem assustador. primeiro porque naturalmente temos medo do desconhecido. as coisas que vêm à cabeça de uma criança normalmente são confusas, então juntando A+B, o medo dobra. triplica. quadriplica, e o dobro disso. o medo da morte era tão forte em mim que eu não conseguia dormir; certa época fiquei uns 40 dias sem dormir direito pensando nisso, e sinceramente não é lá muito sadio pra uma criança ficar pensando na morte. mas às vezes eu acredito que foi bom descobrir cedo sobre a morte e seus mistérios; isso dá tempo suficiente pra trabalhar a cabeça, e por mais misteriosa que continua sendo o que há depois da morte, você chega à simples conclusão que ela é normal, faz parte da vida. e é inevitável. o pior mesmo é a eterna curiosidade felina que atormenta a todos: qual será o dia que ela vai chegar?...

aprendi a não me preocupar com isso também. o dia que ela vier é porque é pra ser, é porque tá na hora. tá lá, escrito. tampouco me importa qual será o dia. o importante é não deixar de viver até o dia chegar: viver por viver é menosprezar o que a vida te proporciona.

eu já vi um homem morrer. na prática, morrer é só deixar de viver, não fosse o sintoma de especismo que te passa desapercebido; eu digo isso porque você já deve ter visto um inseto morrer, uma lesma morrer, uma planta morrer, um rato, até um animal maior como um cachorro ou um cavalo morrendo. mas um homem morrendo.... sei lá, é diferente. mexe com você, instintivamente. é seu semelhante, pode acontecer com você também. poderia ser VOCÊ ali agora, mas foi ele. tudo isso e mais um monte de coisas faz você pensar muito, durante dias, até se cansar e voltar a não se preocupar com isso. por isso a morte faz parte da vida.

ele trabalhava comigo, na época. eu era um garoto, 17 anos, não tinha visto muita coisa ainda, acho que não tinha visto nem uma mulher pelada ainda na minha frente, então imagina que era um cabaço mesmo, um cabaço pra vida. mas não foi vacilo meu, eu só presenciei, então isso não me traumatizou nem me causou problemas. pra mim, foi só uma experiência. enfim... eu trampava com desenho mecanico numa empresa de pequeno porte, uma metalúrgica, e esse cara era só um encarregado de serviços gerais, um quebra galho geral, pode se dizer. naquele dia eu almocei e fui sentar debaixo de uma varandinha, pra observar o movimento do trânsito e pessoas que circulavam na calçada, enquanto rolava a digestão. esse cara subiu no telhadinho que fazia minha sombra e começou a consertar um vazamento na telha, sem notar com muito cuidado um desse pinos de porcelana condutores de energia, não sei o nome dessa joça, que puxa a eletricidade do poste da rua pra divisora interna da fábrica; ele lá trabalhando no vazamento e eu sentado, observando os carros. de um momento pro outro ouvi aquelas onomatopéias que usam em efeitos sonoros para filmes, aquelas que indicam uma descarga elétrica, tipo "bzzz bzzz bzzz"!! bem forte, e pelo canto dos olhos na nuca vi fagulhas de fogo e um calor intenso nas costas. tudo isso foi cerca de 3 segundos, o que dá tempo pra instintivamente se levantar correndo, dar uns 5 ou 6 passos e olhar pra trás pra entender o que está acontecendo: vi o cara fritando por mais 2 segundos no máximo, e a corrente elétrica foi bloqueada automaticamente, livrando o corpo dele pra cair pesadamente no solo, como um fantoche, como um boneco de pano. o que rolou pra isso acontecer foi surreal: no momento que ele consertava o telhadinho, a estática da energia que passava pelo pino de porcelana foi tão grande, tão forte, que puxou o cabelo dele - de meio corte no pescoço - e foi o cabelo o único condutor da eletricidade à passar coisa de 18 mil watts pelo resto do seu corpo. ele fritou. só não virou um carvão porque a corrente caiu, foi interrompida.

ele bateu no chão. me lembro dos olhos dele, esbugalhados, abrindo a boca pro último expiro de puro gás carbonico, que saiu em forma de leve fumacinha branca. indicou que por dentro ele cozinhou. um cara que passava na rua na hora correu pra socorre-lo com massagem cardiaca e respiração B-A-B, eu corri pra dentro da portaria, liguei instantaneamente pro resgate. foi o que deu pra fazer, foi o que eu soube fazer e foi o que consegui pensar em fazer naquela hora. mas acredito que aquela fumacinha branca foi o último respiro de vida que o corpo dele deu: quando o resgate chegou ele já estava morto. foi fulminante.

sinto até que invado um pouco a privacidade e a memória in vita do cara; mas essa imagem faz parte de mim agora. eu me apropriei. na polícia tudo ficou esclarecido e comprovado que foi um acidente de trabalho, creio que a família dele tenha sido indenizada por isso. é estranho que não me lembro do rosto de muita gente dessa época, nem tampouco de muitos afazeres que eu desenvolvia. pior ainda: nem me lembro do nome dele. e nem sei se ele estava preparado pro seu último dia. mas nunca vou esquecer o rosto desse cara, e seus olhos estalados, fixos no nada, em seu último minuto. foi o dia que eu vi a morte.

sobre terremotos

2008-04-24T03:24:00.003-03:00

o povo daqui é meio "afobado" quando se trata de alguma coisa nova na rotina diária. um terremoto, por exemplo. por mais absurdo que pareça, acho que nunca se deve descartar que, de fato, eles podem acontecer. aviões caem: acontece. macacos raivosos atacam pedestres em ruas urbanas: acontece. padres tentam bater recordes de vôos em balões de hélio e desaparecem em pleno oceano: ACONTECE!... e porque terremotos em placas fixas tectônicas não podem acontecer? só porque são fenômenos naturais não causados pela ação humana?... bobagem: isso não existe mais, então ACONTECE sim! as pessoas deveriam se acostmar com a idéia de terremotos em São Paulo sim, deveriam achar normal, corriqueiro, deveriam obter o hábito de se esconder debaixo das escrivaninhas e carteiras escolares como os japoneses; como o cara do noticiário disse, faltava isso pro Brasil entrar no plano dos países de primeiro mundo: agora só falta nevar em Belém do Pará...

minhas experiências com abalos sísmicos foram agradáveis. não estou sendo cruel, muita gente já morreu com essa porra; mas os 3 ou 4 terremotos que presenciei foram fracos, na mesma média desse que rolou em São Paulo. o primeiro foi nos primeiros dias que cheguei no Japão, em 98. já tinha visto trem-bala, kogarus e bossozokos... só faltava o "dishim". foi um pouco decepcionante. foi fraco, nem lembro o que eu fazia na hora, foi mediocre, tipo uma azia comum, daquelas que só balançam o estômago. botei em jogo todo aquele "auê" que faziam sobre terremotos que destruiram cidades inteiras, como o de Kobe... pensei até se aquilo não teria sido uma bomba norte-coreana ou algo assim. é uma visão meio cretina da situação, afinal se já de cara eu pegasse um de 8 graus na escala Richter, eu já empacotava ali mesmo. e isso não é uma maneira feliz de presenciar um terremoto; mas um mês depois veio um bem massa: eu tava no supermercado com uma cestinha na mão comprando pão e coisinhas, e o chão deu uma "saida" do lugar. as prateleiras bailaram levemente na minha frente, os potes de vidro fizeram aquela musiquinha batendo uns nos outros. travei seco. ali não passou uma agulha, um grão de areia. olhei pros lados pra ver a reação dos japas, porque a minha já estava a ponto de largar a cestinha no chão e sair correndo porta afora, como se isso resolvesse merda... mas tive o bom senso de olhar pros japas e eles, friozinhos como são, continuavam seus afazeres como se nada acontecesse. relaxei o esfíncter e fiquei de boa de novo. mais tarde eu descobri que se alguns vidros começassem a cair pelo chão, um pequeno caos teria se instaurado; só assim eles se desesperam. enquanto não cai nada no chão, os japas dizem "shimpaishinai". nesse dia cheguei de volta do supermercado e a nilce tava branca, com os olhos arregalados, dizendo que tinha dado um pulo da banheira na hora e por um minuto a mais não sai correndo na rua só de toalha... teria sido engraçado, pelo menos.

a terceira experiência foi pseudo-lisérgica. eu tava dormindo e pensei que aquilo estava sendo um sonho, ou um diabo parecido, quando ouvi a casa ranger toda toda a madeira e as prateleiras balançarem inteiras. essa vez foi a mais assustadora porque à noite você não tem noção de NADA que tá rolando, nem sabe o que fazer, pra onde correr no escuro... é foda! mas foi só um balanção, nem passou disso. depois desses, vira-e-mexe eu sentia vários de menor intensidade, nem dava muita bola. mas passei a acreditar que essa porra pode destruir uma cidade inteira só com uma espreguiçada. a grande sorte da humanidade é que esse planeta deixou de ser cruel já ha alguns milhões de anos. trocando em miúdos, ou exemplificando de uma forma bem vulgar, a terra "peida" e as pessoas já tremem na base: o dia que a terra tiver uma diarréia brutal, todo mundo vai pra merda. literalmente.

sobre o rádio

2008-04-14T17:01:00.002-03:00

Engraçado como certas coisas somem do dia-a-dia da gente. Você tem uma rotina (algumas rotinas podem ser legais! pode acreditar...) e está habituado a fazer aquilo todo dia, e de repente um ponto dessa rotina vai sumindo, inexplicavelmente. o rádio, por exemplo: o rádio fazia parte da minha vida durante vários anos e, de repente, ele sumiu. desapareceu. não ouço rádio desde 94, quando a Brasil2000, a última (e única) "college radio" de São Paulo mudou sua programação pra uma coisa mais "ordinária" ao costume diário juvenil de massa; ou seja: passou de fudida pra uma merda inaudível. sabe o que é vc ligar o rádio em casa, no trabalho, no carro, pra ouvir Husker Du, Fugazi, Gumball, Jesus Lizard, Lemonheads na programação normal??!! e no dia seguinte você sintoniza a mesma estação e tá tocando Charlie Brown Jr, Skank... Alexandre Pires!!!... você tem uma grande decepção, pra não dizer uma porra de um ataque.

Acho que sou da última geração que conheceu o rock via FM. depois da minha, já começou a internet. e hoje é o mundo que conhecemos, nem preciso falar disso. me lembro que comecei a ouvir rádio, como todo garoto de perifeira, na cozinha de casa no radinho da mãe, que a acompanha no dia de trabalho dentro de casa. um tempo depois meu pai me comprou um gravador de fita cassete com rádio e dai comecei minha aventura particular pelas sintonias das FMs de SP; passava mais tempo com o rádio do que na tv, ou até mesmo brincando na rua. daí pra ir pegando gosto pelo rock, metal, punk, foi tudo gradativo. e em função principal do rádio. descobri a 89FM, logo no seu comecinho, e era fudida: o programa Trip89 do Paulo Lima (da revista TRIP) era um dos meus preferidos, junto com o Comando Metal do Vitão Bonesso, nos domingos à noite. ouvia e pegava todas as novidades. óbvio que não era tão fácil como hoje em dia, que é só entrar no soulseek e baixar tudo: anotava o nome da banda e o play, ia na galeria e procurava o LP, comprava e ouvia em casa. era dificil, mas era um rolé curtido.

O próximo passo foram os programas da madrugada da 89: os programas do Kid Vinil, o Caixa Preta do Sérgio Sá Leitão e o Rock Report do grande reverendo Fábio Massari. foi quando eu comecei a virar um insône...! e com esses 3 programas eu simplesmente pulei de U2 e Midnight Oil pra Stooges, Replacements, Unsane, Osrich Tentacles, Jon Spencer Blues Explosion, Ministry... foi uma evolução fudida!

Paralelamente nessa época, minha programação diária do dial era a Brasil2000 mesmo. horário comercialzão e os caras rolando MC5, Fugazi, Big Black, Sonic Youth... inconcebível pra uma rádio hoje em dia. uma vez eu tava no trânsito fudido e os caras meteram uma coletânea da Rhino de ponta a ponta, só de punk classe A, as 3 da tarde: Husker Du do primeiro disco, MDC, 7 Seconds, Misfits, Dickies, Minor Threat, Circle Jerks, Germs... cara, abri a janela no meio do trânsito e botei o som a fuder. foi animal. é um desses momentos particulares que não se esquece nunca. e isso tudo, pasme, numa rádio.

Nessa mesma época eu descobri, meio sem querer, que rolava um programa chamado Garagem (acho q na Cultura FM...!) encabeçado pelo jornalista André Barcinski. eu já conhecia as opiniões dele sobre rock desde a revista Bizz: meio que um paga-pau do Lester Bangs no quesito "expressão escrita"... mas o gosto do cara não mudava por isso: odiava o Dio e idolatrava os Ramones. pra mim é o suficiente. e foi nesse programa que eu ouvi o melhor rock/punk/hardcore e que até então eu não conhecia 80% das bandas. minha evolução musical graduou daí em diante. se bem me lembro, esse programa não durou muito tempo na emissora porque os caras botavam umas promoções escrotas pros ouvintes do tipo "mandar dono de gravadora se fuder"... e mesmo com uma boa audiência - talvez a melhor da emissora - o programa saiu do ar. voltou anos depois na Brasil2000, mas aí eu já tinha desencanado do rádio e não consegui voltar a ser um ouvinte assíduo. coisas da modernidade. culpa da internet, provavelmente, que deixou todos nós "malacostumbrados" com a facilidade. por exemplo, ontem um amigo me perguntou de uma música antiga do Big Boys; eu entrei no site da amazon, descobri que música era, entrei no slsk, baixei o som e mandei pra ele pelo msn: "essa mesma!", ele disse. tudo isso em 10 ou 15 minutos. e o que dizer sobre o rádio??? ...você ouve rádio?...

daí não tem como competir, né...

sobre a memória

2008-03-16T23:25:00.003-03:00

"se a minha memória tivesse data de validade, seriam de 10 mil anos..."

essa frase é dita por um personagem do filme Chunking Express, de Won Kar-Wai. devo ter assistido esse filme pela primeira vez há uns 10 ou 11 anos atrás, mas até hoje essa frase retumba e ecoa na minha cabeça. não é por algum momento especial que eu tenha passado na vida até aqui. mas pelo que ela resume pelo que ela dá significado. às vezes parece que a quantidade de lembranças é tão vasta que é quase impossível ter vivido aquilo tudo em apenas uma vida... eu não acreditava nisso, assim como em muitas coisas em que hoje acredito, mas é verdade. é real. o corpo é uma formiga e a memória é um elefante.

percebo isso quando as pessoas me perguntam "o que eu fazia antes disso?"... aí vêm um suspiro longo e a resposta imediata é sempre: "muita coisa. já fiz muita coisa na vida"...

à primeira vista pode parecer alguém perdido, tentando dar um sentido na vida pra si próprio, escrevendo desse jeito. mas daí, depois de contar algumas (eu disse algumas, não todas) coisas que eu já fiz, o ouvinte sempre solta a mesma sequência de expressões: "nooossa! quanta coisa!!"... e em seguida vêm aquela: "e depois de fazer tudo isso, o que vc tá fazendo aqui?"... daí a resposta não vêm de imediato. eu sempre penso pra responder isso, ela entala um pouco. às vezes é "não sei... sinceramente!"; e às vezes é "c'est la vie!"... vai muito do dia, ou da minha animação.

o mundo dá voltas. ontem mesmo eu tava tentando me lembrar qual foi a primeira vez que eu passei na rua que eu moro, e porquê. daí lembrei que poderia ter sido em 1994, ou 1995, com alguns amigos. mas de instantâneo mudei a resposta. eu não me lembro de ter visto essa rua a primeira vez que passei nela: eu havia acabado de nascer, logo ali, no hospital acima.

e eu já fui e voltei. e fui. e voltei. ainda estou aqui e logo me vou. mas sei que vou voltar, sem ainda saber o significado disso, mas sei que sempre vai ser assim.

sinto falta de momentos, sinto falta de pessoas e de lugares. sinto que queria estar longe e quando estou longe sinto saudade daqui. sinto que queria dar um sentido novo pra minha vida, toda vez que tenho a sensação que me falta um braço ou a cada momento que o coração incha de dor e parece que vai pular pela garganta. mas é tudo como um ônibus que faz uma linha circular; eu pego esse ônibus e sempre dou sinal pra descer no mesmo ponto. e a verdadeira maldição de ser o único animal que acidentalmente desenvolveu inteligência é ter ganhado de presente a memória, pra sempre voltar a pensar em tudo que já se fez até aqui; pensar que a vida é relativamente curta pro tamanho da memória destinada. e pensar que ainda tem mais...

c'est la vie.

sobre Portishead e writer's cramp de novo

2008-03-15T13:21:00.003-03:00

as palavras não vêm. cãimbra de escritor de novo.

por enquanto só fica na cabeça a fala em português que abre o terceiro e recentíssimo disco do Portishead: "esteja alerta para a regra dos 3. o que você dá, retornará pra você. essa lição você tem que aprender: você só ganha o que você merece..."

volto logo.

sobre koans

2007-12-21T17:27:00.001-03:00

a vida é uma coisa doida mesmo.

não tenho outra palavra pra definir a vida. é uma coisa doida, pronto. quando eu penso que estou entendendo, que estou sacando tudo o que acontece ao meu redor... bum! tudo entra em colapso, em contradição.
koans. só aparecem koans: o que diferencia a natureza humana da personalidade individual e coletiva? a inteligencia é uma dádiva divina, ou um acidente de percurso genético? pra que serve a VIDA, no sentido existencial da palavra? qual a diferença do SER e do NADA mesmo, sr. Sartre??....

esses pensamentos batem na cabeça quando acontece algo doido na minha vida. e sempre me bate essas coisas. sempre me acontecem coisas doidas na vida. com muita frequência, você não faz idéia. quando me meto à besta de contar relatos de coisas que acontecem comigo, as pessoas ficam realmente extasiadas. de verdade, com sinceridade! quer ver um exemplo?...

hoje foi a TERCEIRA VEZ na minha vida que tive uma arma apontada pra minha cara. eu disse a terceira! não foi a primeira vez, nem a segunda. você pode dizer que a pessoa está numa situação overreacted pelo susto, já que milhares de jovens passam por isso todos os dias nas periferias do Brasil, Mexico, França, Soweto... pode até ser. mas de qualquer forma é uma experiência única e pessoal. além disso quantos vivem pra contar? eu. e por 3 vezes, contando com hoje.

a primeira vez foi na zona leste de são paulo, saindo de uma festa com amigos e uns "função" vieram tomar um de nós. uma jaqueta, bem juvenil, bem hypada. garotos adoram essas coisas, sejam ricos ou pobres. e todos querem ter, sejam quais forem os meios necessários pra isso. eu tinha uns 18 anos, tava bêbado que nem uma porca, e quis trocar ideia com o ladrão pra entender PORQUÊ ELE TAVA ROUBANDO MEU CAMARADA!!! pode dizer... é MUITA cabassisse querer trocar ideia com ladrão, eu sei. só lembro que olhei pra frente e os cano já estavam na minha cara, sem salvação, eu pronto pra ser fuzilado. meu salvador foi o dono da festa, um local respeitado, que entrou na frente na hora final e rolou a ideia, de ladrão pra ladrão. sindicalizado. daí os mano me pediram até perdão, não sabiam que eu era amigo do fulano. a primeira coisa nesse desfecho se chama "ter contatos". e a segunda se chama "nascer de novo".

a segunda vez que me aconteceu foi num coletivo. voltando com os amigos de um ensaio pra casa, um maluco pula a catraca do cobrador e se aproxima de nós, olhando fixo. ele pediu o boné e nós levantamos todos, quase automaticamente, numa atitude agressiva; "não se ligou não, maluco?? isso é um assalto!", ele disse, enquanto o amigo lá na frente esvaziava a caixa do cobrador. o comparsa vendo que cercamos o maluco, por sua vez, saca o cano e começa a gritar "vou soltar! vou soltar!"... e é acalmado pelo nosso confrontante. "calma, num solta não", ele disse. "os caras nem tavam ligados"... ainda teve consciência pra fazer isso (consciência??...)

a terceira vez foi hoje. assaltam a loja que eu trabalho com dois ferros cromadinhos, tinindo. levam todos pra tesouraria e lá vai: "abre esse cofre, malandro!!"... você sabe do resto da estória. ou pelo menos já ouviu muitas delas, nessa cidade caótica. e é arma passeando pra lá e pra cá, passando na frente da sua cabeça, dos outros, soltando a trava... por sorte tudo acaba bem e os vida loka saem vazado com o que querem, sem machucar ninguém. depois do choque, depois de pensar que você não vai ver mais as pessoas que ama incondicionalmente, sua vida tá ali, restaurada de novo, sem nenhum arranhão. e tudo fica mais lento, dá tempo pra vc parar e pensar de novo, e de novo, e de novo... os koans vindo um atrás do outro na cabeça.

a vida é uma coisa doida. pra que servem essas coisas? pra me lembrar que eu sempre tenho mais uma chance? intervenção divina? mas se fosse, porque eu, uma pessoa normal, tive a chance e outras muitas pessoas, também normais, não tiveram? a primeira reação que as pessoas tem nesses casos é rezar, mas a minha não. a minha é sempre pensar nas possibilidades. pensar no que eu já fiz, no que não fiz, no que ainda tem pra fazer. computar várias avaliações, todas as combinações possíveis. eu ajo ou ignoro?, é isso que eu ainda não tenho certeza.

Agora sabe o que me deixa admirado, intrigado com isso de verdade? foi a terceira vez que apontaram uma arma pra minha cara e não atiraram. agora me responde: até quando isso vai acontecer? até quando isso é POSSIVEL que se repita? isso é dádiva divina, ou acidente de percurso genético?... porque sinceramente, um cara que saca uma arma e aponta pra cara de outro TÊM a intenção de atirar, e existe uma margem de 50% de chance pra que isso aconteça.

é ou não é?

são esses koans que vão acabar me destruindo.
ou me reconstruindo, seja como for.

sobre "dissincronia"

2007-11-21T00:49:00.001-03:00

notei que meus textos têm tomado um rumo meio niilista, últimamente.

assisti um dia desses esse filme com o Sean Penn, chama "O Assassinato de um Presidente". o enredo parece pobre: um cara desiludido com o mundo coloca a culpa de seus problemas no presidente, então no mandato, Richard Nixon. mas o motivo está longe de ser a razão principal da estória; é impressionante como algumas pessoas não andam sincronizadas como os outros, com o resto do mundo. meu deus, fiquei pensando nisso: como o mundo é dificil, complexo e inalcançável pra algumas pessoas, as dissincronizadas, as que levam a vida em seu prório tempo do jeito que acham melhor. as que procuram se encaixar, e sofrem tentando em vão: aliás, esse filhadaputa do Sean Penn sabe interpretar, viu. pra caralho. dá pra ver o esforço que o cara faz pra se adaptar, o sofrimento em tentar agradar e só ver as pessoas se afastando, as coisas dando erradas. a solidão destruindo uma pessoa que necessita de companhia. em pensar que isso pode estar acontecendo com alguém, seja aonde for, em algum canto do mundo, agora... sim, dá pra imaginar que existam vários "dissincronizados" por aí. em certo grau - muito mais leve por sinal - eu posso até me enquadrar num caso de dissincronização: sem extremismo, claro. sem atitude sociopata, por deus!... comprovadamente eu sei como me relacionar, de boa... de boa... (sic). um dessincronizado só no jeito de ver como as coisas são e como elas deveriam ser, mas até lá eu sei qual é a distância, eu sei que ela não pode ser impedida e eu sei que isso me mantém LONGE de encrenca. enfim...

realmente, o sean penn sabe dar vida pro bagulho. dúvido que ele seja um dissincronizado como o personagem, mas ele sabe do que se trata, muito bem. ele tira de dentro de si um cara empatado, que quer viver normalmente, tratar e ser tratado com carinho, mas que nunca será compreendido. nunca será aceito. as pessoas o repudiam, acham-no ridículo. e pior, ele nunca saberá como reverter isso. é triste como um pequeno parafuso solto na fuselagem pode comprometer a estabilidade da máquina inteira. engraçado é que se pensar bem, você vê pessoas assim na rua, em seu bairro, na sua vila. algumas dessas pessoas que perambulam sem destino nas ruas de São Paulo podem ter sido pessoas antes como eu e você. a dissincronia foi aumentando gradativamente, o "jogo" do parafuso foi afetando a fuselagem toda, as engrenagens internas. o fim é a rua, a invisibilidade social, o esquecimento. a regra é clara: é a vida como tem de ser vivida, como é imposta, ou a rua... óbvio que todo mundo tem problemas, mas pessoas assim sofrem demais nesse mundo-purgatório, tanto quanto (ou mais) que deficientes físicos, homossexuais, negros, indios, mulheres, sérvios, tutsis, curdos. a crueldade contra as diferenças está espalhada por todos os reinos, imprescindívelmente.

cada dia que passa continuo achando que o mundo não precisa de mais pessoas, e pessoas não merecem essa vida cretina que alivia um lado pra pesar de outro.

esterilização em massa já.

sobre drogas, baixo, sax e bateria

2007-11-15T11:48:00.001-03:00

souvenir.
aquilo nunca tinha me acontecido antes.
de repente meus ouvidos foram fisgados por esse som incrível, que eu já tinha ouvido milhares de vezes por sinal, que eu nunca havia prestado atenção com tanta minuciosidade por sinal. as orelhas se dirigiram zumbificadas, como se ouvissem o chamado selvagem (que porra de chamado selvagem??!!...)
sei lá. só sei que fiquei preso, ouvindo, detalhando.
virou uma neblina e se misturou com lembrança.
escureceu a sala toda e abriu só um clarão no meio, como aquelas cenas de film noir, chinatown, humphrey bogard... enfim; o que importa é que a fumaça do som se tornou lembrança.
umas particulas que a gente pensa que perdeu pra sempre, mas não: estavam guardadinhas com cuidado, num cantinho. com carinho até.
umas ceninhas, da porta de casa, de 4, 5 anos.
levar o colchão no telhado pra pegar um solzinho do meio dia.
os anos 80 chegando era a novidade. parece tudo mais claro.
engraçado: esses caras de cinema realmente conseguem passar conceito de flashback, porque é igual...
um pouquinho do cheiro da casa dos vovozinhos que tinha no apartamento da frente.
latas de ferro da coca-cola, com anel pra puxar.
hidrante que a galera consegue abrir e esguicha vapores de arco-iris no prisma do sol quente de dezembro.
dias de domingo e amigos caminhando pela pista do aeroporto e deitando debaixo da cabeceira de pouso, completamente desafiando a vida quando se pensa em caos aéreo.
tudo vindo na mente em 10 milésimos de segundo... que arquivo invejável que essa massa cinzenta comporta. processador nessa velocidade nunca será copiado.

...quer tentar? aposto que você consegue também...

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sobre a caminhada da humanidade

2007-10-15T19:19:00.001-03:00

mais de dois meses sem postar nada.

é o que eu digo: se rola um problema, me dá um "writer's cramp" fuderoso, não tem jeito. mas problemas resolvidos, vamos lá. e botando a cabeça pra funcionar até demais...

"a própria consciência cria uma defesa contra o erro; interromper forçosamente qualquer dos afazeres naturais do homem implica em quebra de uma dos pilares dos direitos humanos: a liberdade."

de repente me ocorreu isso vendo um documentário sobre a devastação humana contra o globo terrestre. a espécie humana é uma praga infecciosa mesmo. sobretudo o desenvolvimento do pensamento humano. a consciência da presença humana como um ser pensante, supremo e dominante sobre o planeta deu o primeiro impulso para a destruição da biosfera. to viajando muito? nem fudendo...!

entenda: esse lance de que a poluição humana destruiria camadas protetoras da atmosfera, aumentaria a temperatura do globo terrestre, efeito estufa, el niño, nova era do gelo... de repente isso se tornou a preocupação mundial. assim, de repente. será que foi por causa de um filme?? ou será que os estudos cientificos que vêm sendo feitos à décadas, pelamordedeus, NUNCA foram capazes de prever isso antes??? EU DUVIDO FUDIDO! essa superproteção ao planeta deveria ter começado há pelo menos 50 anos atrás, quando se iniciava o processo de consumo em massa, quando as embalagens descartáveis e o fast-food foram inventados, quando as familias mandavam um foda-se pro planejamento familiar (graças à instituição religiosa) e tinham 12, 15 filhos sem pensar que cada um desses filhos poderiam ter mais 12 filhos: me explica COMO um ser que descobriu que é imune à qualquer outra espécie predatória (a não ser a si próprio), um ser que usa seu tempo tentando descobrir como se livrar de doenças e COMO VIVER MAIS... como um ser assim vai conseguir parar de se reproduzir? como um ser assim vai fazer um planejamento demográfico???... de boa, a tendência é continuar se reproduzindo, continuar gerando lixo e poluição, até o fim.

e agora que já fodeu tudo, resolvem alertar ao mundo que estamos à beira de um colapso. sem contar, é claro, que 95% dos habitantes NÃO VAI PARAR de fazer o que está acostumado a fazer, não vai mudar sua rotina. as pessoas são inteligentes pra coisas relacionadas ao seu próprio beneficio: "o mundo não é meu! é dos outros! sem contar que quando isso acontecer, eu estarei morto mesmo!". esse é o primeiro pensamento que vem à cabeça, fala a real! é automático. ninguem pensa que esse planeta à beira do colapso é a SUA CASA. todo mundo quer ter o orgulho de botar um filho no mundo. isso é digno: ser pai, ser mãe. é instintivo. mas NINGUÉM pensa o que vai acontecer quando esse filho tiver 30 anos e for dono do próprio nariz, se ele vai preservar o planeta, se ele vai morar na rua ou se ele vai ser um dos grandes interessados em continuar lucrando pra sí próprio pelos meios que forem necessários. quando aos 5% restantes que tentam salvar o mundo, metade desses estão interessados mesmo em se auto-promover e/ou estão nessa porque é a "nova moda".

mas o fato é que eu comecei a escrever por causa do paradoxo que envolve isso tudo e a consciencia humana. vamos exemplificar. se, por acaso, não houvesse outro jeito e uma instituição mundial - a ONU, por exemplo - decretasse normas rígidas a serem seguidas por CADA UM dos habitantes humanos... sabe o que iriam alegar??? violação da liberdade. liberdade, fraternidade, igualdade. essa mesma, das bases dos direitos humanos. vamos por partes:

onde a igualdade é preservada? pelos 10% que retêm o poder e consequentemente a economia mundial contra os 90% restantes que beiram a miséria??? todos tem direitos iguais, mas alguns que tem "mais direitos iguais" do que outros?

e a fraternidade? o que sustenta essa base, com líderes politicos que "criam" guerras para seus próprios beneficios? guerras por diferenças de crenças religiosas? preconceito racial, de genero sexual, de escolha sexual, de especismo?? isso sustensa a fraternidade??

mas a liberdade, ahhhh! a liberdade TEM que ser preservada! o homem tem que ter o direito de ir e vir, de fazer o que quiser, de se reproduzir como quiser; o governo chinês instui que cada casal no país pode ter somente UM FILHO, e o resto do mundo acha isso errado, principalmente as pessoas que sofrem influência da religião. a consciência natural automaticamente já julga que isso é intervençao da liberdade pela autoridade. isso porque quando a china instituiu esse planejamento familiar, eles eram quase 1 bilhão; hoje são 1 bilhão e 300 milhões... uma das únicas atitudes pensantes do homem e o resto do planeta reclama.

o homem tem direito de fazer que tiver vontade, principalmente com o lar dele - o planeta - dividido delicadamente por regiões. isso é um direito inquestionável, instransponível! e é exatamente nessa base, a única propositadamente inviolável, que se mantém o paradoxo do fim da espécie humana e o fim do planeta que vivemos. e o inevitável fim de tantas outras espécies que também vivem nele e que não tem culpa alguma de isso estar acontecendo.

a consciencia existe estritamente para beneficio próprio, todo mundo sabe disso: "o importante é que EU não faça besteira. se meu vizinho fizer, o problema é dele. quem vai se fuder é ele"... se não existe consciencia coletiva, alguém precisa IMPOR uma consciencia coletiva. não há outro meio. é aí que entra o paradoxo: a consciencia pessoal vai te dizer que algo que é IMPOSTO CONTRA A SUA VONTADE é a quebra do direito à liberdade do homem moderno, civilizado e pensante.

uma bactéria infecciosa. um ser criado pra destruir, inclusive a si próprio. é a natureza humana. nenhuma divindade, justamente por ser onipotente, teria pensado em criar uma praga que destruiria todo o resto. a não ser que a intenção fosse essa: ..."agora, minha obra-prima! o ser que vai dominar tudo sobre esse planeta, que vai se reproduzir e povoar descontroladamente os 4 cantos, que vai descobrir que pensa, vai se tornar egomaníaco, indestrutível, e consequentemente que vai destruir tudo isso que eu acabei de criar!! essa é a minha obra-prima!"

não. eu duvido fudido também. acho que acabei explicando também porque eu duvido na existência de uma divindade: dúvido que um ser que concebe almas seria tão desalmado assim ao colocar seres vivos sobre um planeta pra que um deles destruisse todos os outros e a si próprio: um plano que ele já saberia que iria falhar.

agora eu vou ler um pouco de Sartre.

sobre uma banda fudida de boa!

2007-08-07T22:07:00.001-03:00

mais uma vez, sem texto. só imagem.

me perdoe o povo do metal, do hardcore, do punk, do emo bom e do emo ruim... mas Lifetime continua fodasso!

volto em breve.

sobre as melhores cousas luzitanas

2007-06-27T23:19:00.001-03:00

só pra não deixar isso aqui empoeirando, nos meus tempos de 'writer's cramp', vamos lá com uma amostrinha dos portugas do Revolta dos Pastéis de Nata: apresentando... Warderley, o portuga mais 'brazuca' de todos os tempos.

sobre sonhos estranhos

2007-06-02T16:01:00.001-03:00

dia chuvoso. hoje vai ser à base de chá, crackers, pipoca e tv. nada bom, mas nada mal também. whatever.

durante 3 noites seguidas eu tive um sonho. estava num deserto - não num deserto de areia, tinha grama no chão e mais nada. um lugar plano, vasto, sem montanhas, sem árvores, sem casas, sem ninguém por perto; o detalhe curioso era apenas um caixote gigante de vidro transparente. e eu dentro. deveria ter uns 2,5m x 2,5m, algo que me deixava bem confortável dentro; digo confortável porque não me deixava espremido em nenhuma de suas extremidades, me deixava bem livre. em compensação não havia móveis ou nada que me distraísse ou me "confortasse" de fato, dentro dele. só eu e eu mesmo. outro detalhe estranho é que eu vestia só com uma camiseta de algodão, bem comum, e cueca. só isso. tirava ainda mais o meu conforto, ao saber que a transparência do vidro me mostraria, indefeso, aos olhos de quem quer que fosse que por ali passasse. mas não havia ninguém e mesmo não havendo motivo pra me preocupar, eu me preocupava. a caixa de vidro estava selada, não havia entrada nem saida, e começou a esfriar. e nevar no campo em minha volta. e sobre a caixa de vidro e aos lados. não havia como o vento gelado passar pelo vidro, mas eu sentia o frio do gelo contatando nas paredes desnudas. e não pude me encostar em nenhuma delas. pra tentar me aquecer. só pude ficar no meio, bem no centro da caixa, encolhido, tentando um contato maior entre todos os membros do corpo, quase numa posição fetal. pra tentar me aquecer.

e de repente o frio se foi, o gelo começou a derreter e o sol sobresaiu do meio das nuvens, com raios agradáveis. as outras sensações de preocupação se foram, só os raios solares importavam e me davam prazer, me beneficiavam, naquela hora. e o sol se firmou no topo do céu, começou a ficar forte, cada vez mais forte. começou a esquentar demais, arder, queimar, sufocar. a redoma de vidro se tornou um forno, sem escape, sem porta de saída, sem uma sombra que poderia me salvar. e ninguém aparecia.

e então eu acordo.

ainda não sei bem o que isso significa. pode ser muita coisa, e pode ser nada. pode ser o frio da madrugada, na hora em que eu perco o cobertor, e ainda dormindo busco ele depois de meus pés, onde começa a esquentar e ficar agradável. em seguida o sol forte da manhã batendo sobre o cobertor, sufocando e me fazendo despertar suando forte.

whatever.

sobre foguetes vindos de túmulos

2007-04-24T11:49:00.001-03:00

eu sou um "apreciador" do rock, em todos seus estilos. quem me conhece sabe da abrangência. me garante a afirmação também o fato de saberem que não me limito só ao rock: gosto da música criada no delta do Mississipi, do samba de raiz paulistana, amo o jazz no seu todo, adoro Leonard Cohen, John Cage, Bernard Herrman e Ennio Morricone, Sinatra e Gershwin, o velho Ludwig van, Schöerberg, Nusrat Fateh Ali Khan, musica klezmer... e aí vai. mas sempre com discernimento, veja bem, isso é importante.

obviamente tem gente que acha absurdo essa abrangência toda; acham até incoerentes algumas perspectivas: não acredito, por exemplo, que exista a capacidade de se criar algo NOVO seja dentro do termo rock; de Link Wray até Napalm Death, tudo que tinha que ser feito já foi feito. daí em diante é só remodelagem. enfim, sou abrangente (odeio a palavra écletico: eclético é quem gosta de metallica e alexandre pires) mas nasci com essa interferência social nos genes: o rock'n roll. agora se fosse pra escolher, qual nome você diria que foi a melhor banda de rock? de todas!??...

é uma pergunta meio complicada de responder tendo em conta a significância que Black Sabbath, Ramones, AC/DC, Black Flag, Led Zeppelin e Beatles, no que se engloba como rock, tiveram na história da música. eu sei, é um tiro no escuro. mas veja bem: eu não disse A MAIOR, eu disse A MELHOR. e no que se diz ROCK, exatamente no termo. eu posso fazer uma lista imensa de "melhores", em todas as subdivisões de sonoridades do rock: heavy, punk, thrash, goth, vintage, hardcore, indie, noise, eletrônico, kraut... você sabe que existem N vertentes. mas o ROCK, a síntese do significado, o must, o cerno do termo... você saberia dizer qual é a melhor?

depois de anos pensando no assunto, eu descobri: foi o Rocket From The Crypt. não tenho dúvidas. e como eu disse, passei muito do meu valioso (ocioso) tempo pensando no assunto. e você conhece o RFTC né? não? vá lá: o Rocket From The Crypt foi mais uma idéia genial do luso-americano John Reis, mais conhecido no submundo como Speedo. antes do RFTC ele tocava no não menos genial Drive Like Jehu, considerado por alguns o começo do que chamam de "emo", junto com as bandas de DC. Jehu broke up, ele juntou alguns companheiros de San Diego e iniciou o RFTC. a fórmula do começo era mais indie, que mudou bastante a partir do terceiro full-lenght do grupo, entitulado "Scream Dracula, Scream". daí ficou mais visceral, raiz. cada vez mais rock puro. de 1991 à 2006, caminharam 15 anos evoluindo o termo "rock".

daí semana passada andei buscando umas mp3 dos discos que eu não tenho. e com meia hora de audição do que fizeram nesses 15 anos, dá pra perceber os elementos de alguns nomes que botaram o estilo no mapa da música: Chuck Berry, Supremes, Buzzcocks, Dead Boys, The Trashmen, Sonic Youth, MC5, AC/DC, James White, Misfits, The Cramps, Screaming Jay Hawkins, Motorhead. juro: fazendo uma boa seleção e prestando bem atenção, você encontra elementos que remetem a todos esses nomes. cada um tem sua importância na estoria do rock, e o sr. Speedo e sua trupe conseguiram agrupar tudo isso numa banda só. e olhem só, com coerência. isso sem dizer o efeito que fizeram no som de alguns contemporâneos e posteriores, como Supersuckers, Hellacopters, New Bomb Turks, Pogues e Murder City Devils.

taí a resposta: Rocket From The Crypt foi a melhor banda de rock. se alguém tem alguma outra sugestão, por favor apresente-a: eu não tenho outras alternativas. paralelamente com o RFTC, Speedo mantinha o Hot Snakes que também era ótimo. acabou quase simultâneo com as duas bandas e agora só mantém o Sultans. fodasso, mas RFTC é sua obra prima. faz parte da história como ponto climático do estilo.

alguns sites pra conhecer melhor o RFTC:

RFTC! Site Oficial
RFTC no Wikipédia
RFTC Interview

sobre possibilidades

2007-04-22T13:28:00.001-03:00

taí uma campanha publicitária caprichada:

sobre um prefeito acéfalo

2007-04-20T11:09:00.001-03:00

olha, não costumo emitir opiniões políticas, mesmo porque não as tenho: não gosto de política nem tampoucos dos que a realizam. portanto qualquer coisa que eu disser vai soar como conversa de estranhos em fila de banco, ou conversa de boteco no fim do expediente do escritório.

mas esse prefeito aí... tá foda.

a cidade de São Paulo tem como tradição eleger prefeitos inúteis. desde a época que eu me lembro, pelo menos: Jânio Quadros era a criatura mais confusa dessa terra; Luiza Erundina só rebolou sob o nome do na época "imaculado" Partido dos Trabalhadores; Maluf e Pitta... precisa dizer??

Desses anos todos, talvez a única que tenha feito "algo" pela cidade foi a ex-senhora Suplicy: criou o Bilhete Único integrado e... e... que mais? há: criou a Taxa do Lixo (sic).

agora o sexagésimo prefeito que essa grandiosa cidade vê, tem como objetivo se tornar o mais odiado dentre todos que já passaram por esse cargo. obrigado sr. José Serra, por desistir do cargo pra iniciar a caminhada EM VÃO da disputa à presidência. dado o ato acéfalo feito, deixou o cargo na mão do vice Gilberto Kassab.

eu disse "VICE"!! é. vice. eu não votei nele, alguém aí votou nele? levanta a mão! (barulho de grilo cricando...) e o ilustríssimo desconhecido vice chegou botando banca: chega dizendo que o problema de enchentes não tem jeito e que os moradores da cidade se conformem; bota uma lei anti-publicidade sem cabimento e SEM PRECEDENTES na cidade; manda os feirantes calarem os bicos; manda recolher os mendigos das ruas e escurraçar moradores da ocupação Prestes Maia, pra cidade ficar mais limpa... "apresentável" pra elite que quer ser instaurada no centro velho; abusa da autoridade e expulsa pessoas de lugares públicos por expressarem suas opiniões; aumenta a passagem do transporte público, estabilizada há mais de 2 anos, em 15%; fecha os bingos DE NOVO, onde muita gente honesta trabalha como empregado... pode ser que todas essas estórias você já ouviu antes. mas tudo de uma vez só, assim???

***

aí um dia desses eu fui num centro cultural na periferia de são paulo e quem aparece lá, com uma comitiva de personalidades da tv e uma frota de seguranças de dar inveja ao Bush??? ele mesmo! o VICE!! eu olhei e não espetei, não xinguei, não cuspi nem taquei pedra. aff, se arrependimento matasse...

possível diálogo imaginado:

(eu) -olha... não é aquele VICE-PREFEITO?
(kassab) -você está desatualizado, vagabuuundo: agora eu sou prefeito!
(eu) -prefeito? eu não vi seu nome na cédula de votação. eu não votei em você. alguém aqui votou nele??... (cri-cri-cri...)
(kassab) -vagabuuuundo! fora daqui, vagabuuuundo! tira esse vagabuuundo daqui!!!
(eu saindo, levando borrachada nas costas)

***

a minha vontade é que essa mula fizesse uma coisa muito, muito filha-da-puta. tipo cortar o benefício do bilhete único: aí eu queria ver ele segurar a bomba do povão enfurecido DE VERDADE. mas é isso que ele quer, não é? seria um problema de diminuição da auto-estima do vice, psicológicamente falando? quer chamar a atenção??... do jeito que está, ele vai conseguir, e ao contrário do que ele imagina, não vai ser bom pra ele.

se liga, vacilão.

sobre Top 10 de qualquer coisa

2007-04-12T03:24:00.001-03:00

minha mais nova mania "inútil" tem sido formar pastinhas mp3 de Top 10. dos mais variados. Top 10 hardcore americano, top 10 post rocks, top 10 musicas mais tristes, musicas mais curtas, lixo dos anos 80... vale tudo. você pega uma por uma no soulseek, faz a pastinha na sua ordem - ou sem ordem de preferência, bota no media player e fica curtindo. bobinho, mas eficiente. é óbvio que é pra ocupar o tempo, não é melhor que sexo ou comida... mas é uma boa diversão, de qualquer forma. sempre que eu assisto o Alta Fidelidade do Stephen Frears/Nick Hornby, acabo voltando nessa mania. na verdade eu tenho essa mania desde que eu aprendi a escrever, aos 6 ou 7 anos. tinha essa mania de fazer caderninhos com listas, das mais variadas: desde lista continentes ou países até lista de todos os presidentes do Brasil... super coisa de criança-nerd-retardada-sem-amigos... mas eu tinha um cachorro, então eu era feliz.

vou colocar aqui duas listas recentes que eu fiz. são completamente variáveis: fiz de acordo com lembranças rápidas, estado de espírito, fase musical e, obvio, opinião pessoal. portanto não me aporrinhe dizendo que "faltou isso ou aquilo" ou que a minha lista está "incoerente". fuckin' dane-se. aliás se quiser as músicas, tem um link logo abaixo da lista:

Top 10 Female Voices (vozes femininas)

http://www.esnips.com/web/top10femalevoices

Top 10 Male Voices (vozes masculinas)

http://www.esnips.com/web/top10malevoices

sobre gags e "timing"

2007-04-08T13:57:00.001-03:00

Chuck Jones, o rei do timing. Achei no YouTube um dos meus preferidos dele. a dublagem tá em francês, mas dá pra entender usando a "linguagem universal da dedução"...

sobre a "terra dos bravos"

2007-03-29T16:09:00.001-03:00

fico impressionado como os americanos são burros.

***

ok, depois de ver a minha primeira frase escrita e repensada, pode ser que eu esteja generalizando. afinal de contas o documentário de Michael Moore, Fahrenheit 11 de setembro, arrecadou 100 milhões de dólares nos cinemas americanos; isso significa que muitos americanos se dispuseram a ver o ponto de vista de Moore, mas ao mesmo tempo isso não significa que concordaram, já que George W. Bush foi re-eleito. "Esse cara foi re-eleito!!"... e instantaneamente volta a primeira frase em questão: o que esse povo tem na cabeça??? com tanta informação e com pessoas inteligentes mostrando a verdade, usando ferramentas midiáticas abrangentes como o cinema e a internet... o que os faz manter a opinião e releger um tipo desses?? meu deus...

não que eu tenha algo a ver com isso; quem sou eu!!! só mais um habitante desse planeta, no mesmo barco que outros bilhões - num barquinho mais fraco, destinado aos sulamericanos, ok!; mas sou só mais um. minha presença é descartada nas decisões mundiais, obviamente. sem contar que nem é meu povo, minha terra natal, minha "tribo", assim por dizer. o problema é que temos que conviver com as decisões deles. além disso o principal governante do meu país também foi re-eleito. e convenhamos: ele não é nenhum gênio, nem visionário nem incorruptível. mas ao menos não tem a capacidade de intervir nas relações do mundo todo. o Luís Inácio tem a optativa. já o sr. Bush tem a decisão final.
mas me irrita muito o pensamento americano de que na America do Sul inteira só tem indios; aqueles rednecks que pensam que a capital do Brasil é Buenos Aires, que aqui não tem geladeiras, que o povo anda de sarongue na rua, que os turistas são imobilizados com "boa noite cinderella" pra terem seus rins extirpados e vendidos no mercado negro! aff, como esse pensamento arcaico jesuíta me irrita!! você não faz idéia... na Europa também pensam quase isso, mas é uma coisa mais antropológicamente centrada; sabem que somos pobres e reconhecem as camadas de desigualdade social, mas sabem que não somos esclarecidos quanto a nossa situação (digo a relação rico-pobre e a força de uma revolução social). o japão também é preconceituoso, mas eles não contam: vão na onda que os EUA estiverem. "maria-vai-com-as-outras" mesmo, sem medo de se enganar. já deveriam ter aprendido depois da bomba, mas ok. um dia eles aprendem. por enquanto é cômodo pra eles...

agora o contra-ponto: vamos evitar a generalização. existe muita gente interessada em acabar com o estereótipo paranóico e ignorante do americano. pra mostrar que não estou generalizando a "burrice americana", dá pra fazer um Top 5 de cabeças pensantes americanas que se destacam nos meios de comunicação. Top 5: mais que 5 já seria um desafio!...

-Michael Moore se destaca pelo sarcasmo que usa na crítica da sociedade americana. armas, paranóia, multicorporações exploradoras de mão-de-obra, e principalmente George W. Bush são seus principais alvos. é um cara esperto, mas as vezes se deixa levar pelo orgulho americanista patriota; dá pra perder uns pontos, quando ele age assim. mas enfim...

-Noam Chomski é um cara realmente que sabe do que está falando. deixa de lado um pouco da sua função principal - a linguistica - só pra descarregar um pouquinho o seu rancor pela política "new-romano-imperialista" americana. sua critica se dirige mais politicamente mesmo, fazendo planos de como o governo americano domina e destrói as relações mundiais, e consequentemente implode sua política interna dessa forma.

-Jello Biafra é um punk que pensa. quase um quarto de século dedicados a ridicularizar a política americana, aos dogmas católicos e aos bons costumes yankees; destacando o episódio da candidatura à prefeitura de San Francisco, da qual quase saiu vencedor.

-Lenny Bruce pode estar na lista, apesar de ter feito tudo da forma que queria. Na verdade ele usava de uma critica social corrosiva pros seus próprios fins. Ganhava até um bom dinheiro com isso - até aí Moore e Chomski também ganham MUITA grana dessa forma. Era comediante de stand-up, esses que ficam nos palcos contando piadas. As piadas, no caso, eram sobre padres, atores hollywoodianos, congressistas, política externa... foi expulso de muitos clubes nos EUA inteiro, processado, preso; suas opiniões até ganharam arquivo no FBI. morreu em 66 no banheiro de sua casa em Hollywood, overdose de morfina.

-Matt Stone é o co-criador da série South Park: descarrego mais bruto da podridão social americana impossível. os 4 garotos do pequeno condado caipira se deparam o tempo todo com a hipocrisia, o racismo, o falso-moralismo, a cultura "inculta" e a paranóia americana. só não vê quem fecha os olhos.

sobre writer's cramps

2007-03-20T10:50:00.001-03:00

eu sabia. é sempre assim: tenho bloqueios quando fico com algum problema ou deprê com alguma coisa. cabeça cheia de preocupação e pronto!: não consigo escrever mais nada. fico assim um tempão e o blog lá, mofando, esperando minha deprê passar. é realmente desnecessário...

não tenho feito nada, além de ir atrás de empregos. o resto do tempo? ocioso em casa, na frente do computador e me apoiando no controle remoto da tv. a faculdade também é bem-vinda (não todo dia, mas é necessária...). me abstenho do contato dos amigos nessas fases também, é inevitável. melhor pra eles, porque fico insuportável.

não sobrando muita coisa pra falar sobre, toma aí o Top 5 de Som e Imagem da Semana:

SOM:
1. Dinosaur Jr. - Beyond (a volta de J., Lou e Murph: sensacional).
2. Andrew Bird - meu atual herói musical.
3. The Locust - tudo.
4. Johnny Cash - todos da série derradeira "American Recordings".
5. Elton John - só a Tiny Dancer, porque essa musica é maravilhosa.

IMAGEM:
1. O Operário, com Christian Bale em versão Auschvitz.
2. A Era do Gelo - os dois na sequência... bobinho mas diversão garantida.
3. O Virgem de 40 anos (-sabe como eu sei que você é gay? -como? -você gosta de Ásia!)
4. Bob Esponja, o Filme (pode ser que eu perca a credibilidade geral aqui; mas é sério. é foda!)
5. Panico na TV zoando o Bush.

PS: ainda sobra como recompensa os filmes do Cassavetes que tá rolando no CineSesc. essa vale MUITO a pena.

sobre barulho escroto

2007-03-07T23:33:00.001-03:00

à primeira audição do The Locust, a impressão que se tem é de dislexia. nesse disco novo, chamado The New Erection (se vc acha o titulo do disco bom, precisa conferir o das músicas!), os caras incluiram um elemento que difere dos passados - o kraut rock. era de se esperar ,ou não (...?), já que eram no inicio uma banda de grindcore com a peculiaridade única de usar um moog... daí sem tem uma idéia do que se trata, ou seja, você NÃO TEM IDÉIA de como fica né!... pois é. fica estranho.

incrívelmente eles ouvem grind, thrash-metal oitentista, jazz avant-garde, death, kraut... e conseguem misturar tudo isso de forma coesa. tudo fica encaixado, inexplicavelmente coerente. no quesito coerência, de fato, não diferem do que já fizeram no passado; mas nesses 3 últimos discos (Plague Soundscapes e Safety Second, Body Last) o virtuosismo e a solidez do estilo "locustiano" ficaram inabalados. é um barulho de dar medo de ouvir. chega no ouvido com aquela interrogação, só provocada por inovadores como John Zorn, Napalm Death, John Cage, DNA... coisa desse nível.

outro fator curioso são as apresentações ao vivo bombásticas: sempre à caráter - travestidos de gafanhotos. exercem as musicas de forma impecável (se bem que ouvidos despreparados diriam que estão tocando qquer coisa) e com uma performance violenta, dando realmente a impressão de um enxame de insetos vorazes. outra coisa que destaca é o fato de se notar, entre os intervalos de um som e outro, que o vocalista é fanho!!! sinceramente não faz diferença quando ele canta, cá entre nós...

discografia:

Split 10" EP com Man Is The Bastard (1994)
Split 5" com Jenny Piccolo (1995)
The Locust 7" (1998)
The Locust (1999)
Split 7" com Arab on Radar (2000)
I'll Be A Monkey's Uncle remixes (2000)
Flight of the Wounded Locust (2001)
Split 7" com Melt-Banana (2002)
Follow The Flock, Step In Shit (2003)
Plague Soundscapes (2003)
Safety Second, Body Last (2005)
New Erections (2007)

sobressas cousa di'cumo nostra genti parla

2007-03-05T02:03:00.001-03:00

o jornalista Alexandre Marcondes Machado (1892-1933) nasceu no interior de São Paulo, em Pindamonhangaba. Quando mudou-se para a capital, o contato com a comunidade imigrante italiana o empolgou tanto que criou um personagem - Juó Bananère - baseado no dialeto macarrônico criado com a mistura do português e o italiano. ficou popularíssimo na época, escrevia artigos e transpunha contos e poesias de outros escritores (adaptações de La Fontaine, por exemplo) em macarrônico. escreveu apenas um livro, tido hoje como raro, chamado La Divina Increnca. grande "seguidor" de seu estilo foi Adoniran Barbosa: é só conferir letras como tiro ao alvaro ou samba do arnesto pra ter uma idéia.

Dando uma olhada na obra de Bananère, dá pra fazer uma relação interessante; será que Bananère poderia ser considerado o precursor da linguagem "fOfUcHeIxX-eMo", falada massivamente pela criançada nos orcutes da vida? segue um exemplo, pra você tirar suas dúvidas...

http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=7128154

minha conclusão: pelo menos Bananère tinha senso de humor e sabia o que estava fazendo...

sobre pecados e pecadores

2007-03-02T03:19:00.002-03:00

outro dia vi a propaganda na televisão daquela peça com a Fernanda Torres, A Casa dos Budas Ditosos, e fiquei curioso. não, ESTOU curioso: será que é tão bom quanto o livro? quer dizer, o livro de João Ubaldo Ribeiro não é exatamente uma bíblia do sexo, um guia a ser seguido a risca, mas é muito muito bom mesmo, se tratando principalmente do desenvolvimento e da condução narrativa das estórias. enfim, será que a Fernada Torres dá conta mesmo do recado? é muita coisa pra um monólogo, ela deve fazer um belo dum resumão... mas eu gostaria de conferir ( se alguém aí já viu, me conta como é?)

aliás nunca li mais nenhum livro dessa série, gostaria de encontrar mais alguns dos sete pecados capitais; é que esse da luxúria do Ubaldo Ribeiro ficou maravilhoso, acho q foi por isso que os outros acabaram meio apagados, mas quero comprovar. esse lance dos pecados capitais é sempre um tema abrangente, apesar de achar o São Tomás de Aquino um idiota manipulador, ele acertou no tema. mas é só interessante, nada pra se levar a o pé-da-letra.

vale a pena citar também a idéia dos sete pecados capitais passados pra tela do cinema na versão do David Fincher, conhecido simplesmente como SE7EN. eu acho genial. só ficou batido porque veio junto uma enxurrada de cópias B comerciais horríveis, e acabou fudendo o original. mas apaga todas essas bostas da cabeça e fica só o SE7EN do Fincher, ele é original de verdade e genial. destaque pro Kevin Spacey que faz maravilhosamente o sr. John Doe.

aproveitando o ensejo dos pecados capitais, botei na minha pasta do eSnips uma mixtape (sic) de sete artistas dando sua visão musical pra cada um dos condenamentos cristãos. essa mixtape era um dos projetos que eu tinha pra botar em cassete junto com meu extinto zine; tô aproveitando pra botar ela no ar agora. eu diria que a maioria deles não são exatamente "positivos"... mas o que importa? ficou assim:

você pode ouvir e baixar essa mixtape inteira no meu eSnips, vai lá no RadioWashDotCoffee

PS: procurei saber sobre as sete virtudes capitais também, mas nem vale a pena discernir sobre elas: os PECADOS são infinitamente mais interessantes do que as virtudes...

sobre "recorta e cola"

2007-03-01T04:34:00.003-03:00

eu já tive um fanzine, sabe. era bem genérico, falava sobre tudo um pouco. uma vez ou outra algum amigo ajudava com um poema, com uma ilustração... até uma imagem legal recortada de uma revista contribuia. era bem legal produzir fanzines no começo dos anos 90, na era pré-internet; o lance tinha a peculiaridade de ser bem punk, com recortes, muito durex e cola Pritt de bastão... maquina datilográfica! garotos novos nem sabem direito o que é uma maquina datilográfica, oras! fico impressionado como tanta coisa mudou no prazo de 10 ou 15 anos! esse é outro assunto que dá pra discertar um dia todo... mas enfim: o fanzine.

em 91 eu fazia parte de um coletivo anarquista paulista. nessa época quase todos do grupo produziam fanzines, mas os temas não variavam muito: era na sua maioria sobre vegetarianismo, planos de ação anarquistas e bandas crust/punk/grind. além da infinidade de fanzines que eu recebia por via de um meio de comunicação não muito usado hoje em dia chamado correio (de novo sobre as modernidades do mundo globalizado; creio que em poucos anos a comunicação via correio vai ser tão arcaica quanto o telégrafo de código Morse...) dentre os quais poucos também variavam seus temas fora desse padrão. realmente não vou citar nenhum porque eram milhares chatos e alguns poucos bons. atualmente o fanzine continua vivo na forma digital - e cá entre nós atinge a meta de divulgação com muito mais facilidade! um fanzine pode virar a bola da vez em questão de dias por uma noticia de primeira mão, um video inteligente ou até - me perdoem o pejorativismo - ou até por alguma biscate famosa trepando em alguma praia pública. basicamente é muito fácil fazer um zine hoje; o próprio blog pode servir como zine, por exemplo!

mas legal mesmo era produzir no bom e velho método artesanal: vc dobra 4 folhas sulfite A4 no meio, rouba imagens de outras revistas e usa em juxtaposição, datilografa as notícias que pega de revistas gringas e outros zines,cola bordas com o bastão e pronto! é só xerocar e distribuir. o meu era de graça - não ia cobrar por aquilo, lógico. fiz 4 numeros e desisti. me perdeu um pouco a graça e o tempo encurtou, mas ainda guardo os originais.

o meu quinto exemplar já ia começar a ficar com uma certa sofisticação: a primeira página seria impressa à cores e junto ao zine viria um cassete mixtape com uma seleção das coisas que eu estava mais ouvindo na época. o caso é que ia ficar muito caro pra eu bancar isso tudo do bolso e teria que cobrar, o que já saia da minha proposta original. como aqueles esquemas de dvds em banca de jornal: não cobram nada pelo dvd, mas a revista que vêm junto - de 4 páginas - custa $19,90...! no final fiz 10 cassetes apenas, distribui para os amigos e desisti do projeto. isso por exemplo é um luxo que eu poderia me dar hoje, já que um cd-r custa 90 centavos. mas os espaços de locação da internet estão aí pra facilitar esse trabalho mais ainda: aloco os sons no site e vc lê minha resenha e baixa as musicas, olha só que prático! lembro quando minha avó me falava que no tempo dela era tudo mais difícil, que tinha que ler na luz da lamparina. agora eu sou minha avó.

sobre a insignificância

2007-02-27T14:17:00.002-03:00

eu já vi a Torre Eiffel num dia ensolarado. já vi a neve caindo grossa, cobrindo uma praia inteira no Mar do Japão. já vi O Grito, de Edvard Munch, antes dele ser roubado e encontrado de novo 2 anos depois. vi (no sentido de presenciar) um terremoto que balançou todas as prateleiras de um supermercado. também vi um tufão quase arrancar o telhado de onde eu então morava. já vi 4 oceanos. já vi um dia de Rio 40 (e dois) graus, uma semana de Éden no Rio Grande do Norte, meses de outono europeu, anos de estações definidas asiáticas, centenas de dias da garôa paulistana. eu já vi um homem morrer. eu já vi o estrago que faz uma panela de pressão explodindo. eu já formulei o nascimento de um sonho e o vi se esfacelando - mas não acabar a esperança. já li vários livros, assisti centenas de filmes e ouvi milhares de músicas. já tive um amigo iraniano. já vi uma catedral vienense de 900 anos que sobreviveu a duas guerras mundiais - e me senti um cisco, um nada, ao lado dela.

aí você pode dizer "e daí?? tem gente que já viu o Himalaia, já viu os restos do Titanic no fundo do mar, já viu um furacão classe 5, já viu os dentes de um tubarão a 2 metros de si..." sim claro!, mas também tem gente que não viu nada. o conjunto dos fatos relacionados numa vida raramente é tão importante para ter um reconhecimento mundial, a não ser pra si próprio, se é que me entendem.

de repente eu fale detalhadamente sobre cada um desses assuntos, mas de repente eles realmente só importam pra mim mesmo. de repente a gente se levanta uma manhã e sente assim, como uma curta existência humana ao lado de uma catedral milenar ou de um baobá de 500 anos, e se vê na situação de provar pra si mesmo que já fez, viu, falou, ouviu e aprendeu algo de útil na vida. de repente eu tenho 30 e poucos anos e acho que já vi muita coisa na vida, mas sei que muitas pessoas já viram muito mais que eu, e ainda tenho muita coisa pra fazer, ver, falar, ouvir e aprender.

o importante é registrar tudo e guardar pra sí próprio, praqueles dias que você levanta da cama sem propósito na vida. soa meio auto-ajuda, mas é verdade; a natureza deu aos humanos a dura missão de tentar contornar a insignificância das suas vidas nesse planeta. nunca estamos satisfeitos.

Escritor Medíocre - Um Novo Começo

2007-02-26T12:54:00.001-03:00

Lá vou eu de novo, com essa estória de blog. eu não me canso de saber o quanto sou obtuso com essas coisas de frequência num objetivo; às vezes me canso e apago tudo, pronto, acabou. Mas depois de um tempo tô eu lá, de novo, batendo na mesma tecla. Meu caro amigo Daniel Dolly me influenciou na repetição do erro desta vez, então vai ser mais fácil quando eu desistir e colocar a culpa nele, hehehe!!...

Buena, pretendo que isso não aconteça, já que esse blog irá me servir como trainée das minhas futuras "pretenções" profissionais (aff, nem tenho vergonha de ser tão pretencioso...). E não tenho mesmo: acho que dou pra isso (sem desvios de palavra por favor...) e se eu ME levar a sério dessa vez, quem sabe, QUEM SABE, isso aqui não resulte numa boa experiência. Não que eu seja pretencioso ao ponto de achar que todo mundo vai adorar as coisas que escrevo - sou pretencioso mas sou previsivo sabe... Mas se eu me achar satisfatório, se eu me achar interessante depois de uma segunda ou terceira lida, pra mim já é suficiente.

Mas de qualquer forma espero que você, que ocasionalmente ler esse blog, também ache interessante. Opiniões sempre serão bem-vindas, por favor.